Девочка, которую нельзя. Книга 2 - Стася Андриевская
— А сам-то ты условный или надёжный?
— А это смотря для кого, — подмигнул Гордеев и, открыл дверь: — Велкам, как говорится!
В новой квартире было две комнаты. Игнат занял маленькую, с раскладным диваном и выходом на балкон, а мне досталась просторная, с огромной кроватью и умопомрачительным видом из окна.
Несмотря на усталость с дороги, я до поздней ночи просидела на широком подоконнике, глядя на большую круглую луну в небе. На душе было тяжело, словно предчувствие какое-то. Или вина? Я уже не понимала, что чувствую. Запуталась, и не знала, как распутаться.
Наконец легла, но едва начала проваливаться в сон, как из соседней комнаты раздался грохот — там словно взревел безумный медведь и что-то разбилось. Бросилась туда и увидела сидящего на постели, растирающего лицо руками Гордеева. Он часто дышал и мотал головой, словно стряхивая что-то.
— Кошмар приснился? — пролепетала я, глядя на погром: настольная лампа, которая стояла до этого на тумбочке у дивана, валялась теперь разбитая у противоположной стены, и красивыми хлопьями опадали перья из надорванной подушки. Эмм… Надрезанной. Потому что из неё торчала рукоять ножа.
Игнат встал, прошёлся по комнате, ещё раз с силой растёр лицо. В лунном полумраке глубокими тенями прочертились шрамы на перенапряжённых мышцах спины — словно он был не человеком, а Волкодлаком, застуканным в момент обращения.
— Испугал? — не оборачиваясь, спросил он.
— Ну… нет. Просто разбудил.
— Тогда иди, ложись. Это больше не повторится.
Он до самого утра просидел в тёмной кухне — то измеряя её монотонными шагами, то осторожно позвякивая чайником и сахарной ложкой в стакане. А я лежала на своей царской кровати, и всеми силами держалась, чтобы не пойти к нему. Почему-то казалось, что это ему сейчас очень нужно. Но что-то не давало. А когда уже начало светать, и я всё-таки решилась, то обнаружила Игната спящим — прямо так, сидя на табурете и ткнувшись лбом в скрещённые на столе руки.
Так захотелось обнять его! Прижаться к изодранной спине, обвить шею руками, прижаться щекой к щеке. И чтобы он обнял мои руки в ответ. Просто накрыл их своими большими сильными ладонями — без лишних слов и объяснений…
Но я так и не рискнула. Просто села через стол напротив, и смотрела как он спит. И словно почувствовав мой взгляд, Игнат шумно вздохнул и поднял голову. Пауза, глаза в глаза… Боже, как же на самом деле нечеловечески он устал! Сердце сжалось от тревоги и нежности.
— Тебе бы поспать нормально, Игнат, — почти взмолилась я. — Вернее, даже, отоспаться.
— Это ПТСР, — зачем-то признался он. — Посттравматический синдром.
— Я знаю, что это. Отцу такой ставили. Только мама говорила, что это брехня. А на самом деле у него бывала либо белая горячка, либо наркотическая ломка. Когда как. Давно это с тобой? И откуда корни?
— Док говорит из Чечни. Хотя проявилось позже.
— Когда?
Он не ответил.
— Жажда мести? — не унималась я. — Она провоцирует приступы?
— Нет. После плена я просто перечеркнул прошлое и ушёл в спецслужбы. А там ты себе не принадлежишь, поэтому и личные тёрки запрещены.
— Но руну-то вырезал! И предназначалась она именно моему отцу, ты сам говорил!
Игнат положил руку на клеймо, задумчиво потёр.
— Да это так, ерунда. Просто чтобы не забыть. Чтобы в старости было чем заняться вместо огорода.
— Ерунда?! А вот мне кажется месть без срока давности гораздо страшнее слепой ярости здесь и сейчас! Особенно когда и мстить-то уже некому. Потому что тогда она убивает тебя самого. — Встретились взглядами, и я увидела, что угадала, хотя Игнат и ни за что в этом не признается. — Ну что тебя мучает? Скажи! Я хотя и не Айболит, но, может, поговорим, и тебе легче станет?
Он устало рассмеялся.
— Если у тебя случайно не завалялась упаковочка Пароксетина, то, боюсь, и разговорчики не помогут. — Но шутка не зашла, и он и сам это понял. — Да всё нормально, Слав. Правда, я в порядке. Это просто усталость. Накопилось. Бывает.
— Ладно, как хочешь, — я поднялась и демонстративно пошла из кухни, но не выдержала, остановилась на пороге. — Ты тут про доверие говорил, помнишь? Так вот, очень сложно доверяться тому, кто не доверяет тебе. Я бы даже сказала — невозможно. И может, так вокруг тебя и появляются эти твои… условно надёжные?
Вечером этого же дня мы вышли прогуляться в город. Ходили по центральным улицам, глазели на витрины и достопримечательности. Но молчали. Разговор не клеился, хотя мы и не были в ссоре. Просто каждый варился в каких-то своих мыслях.
— Скажем так, он женщину у меня увёл, — ни с того, ни с сего выдал Гордеев. — Но ты права — раз мстить больше некому, то и клеймо лишено смысла. Просто красивый шрам. Сам, между прочим, вырезал, есть чем гордиться!
— Женщину это… — взволнованно пропустила я шутку мимо ушей, — маму что ли?
— Да нет, причём здесь она? Я же говорил, не было у нас с ней ничего серьёзного. Ушла и ушла. Было бы даже странно, если бы три года с того света ждала.
— Тогда кого?
— Другую, Слав. Просто другую. Одну из тех, что были после. Или ты хочешь, чтобы я тебе тут весь список озвучил? Мы тогда и до утра не управимся.
Я вспыхнула и не ответила, но между нами снова зазвенело какое-то особое напряжение. Сомнений в том, что в его жизни было много женщин у меня не было. И случайных, и относительно постоянных, вроде Лариски. Может, даже по несколько связей параллельно. И слушать об этом мне было неприятно, но в то же время — мазохистски-притягательно. И почему-то сразу вспомнились «Ночь, улица, фонарь, аптека…», развязанный препаратом язык, пошлые шуточки, от которых жар по щекам и щекотливый трепет в животе… Интересно, он вообще хоть когда-нибудь, хоть с кем-то бывает собой — настоящим, понятным? И какой он тогда? Не такой ли вот милый оболтус, как тогда в четыреста шестнадцатом?
Этой ночью приступ ПТСР повторился. Я снова прибежала в комнату, попыталась как-то помочь, но Игнат меня отшил… А уже на следующий день врезал замок на двери в свою спальню, и приступы стали проходить взаперти.
Игнат пил какие-то таблетки, спал небольшими урывками днём, чтобы ночью наматывать круги по своей комнате — я слышала это
