Мой властный миллиардер - Ева Ночь
Хм. Это он меня так на место поставил? Женский букет? Вот уж не знала, что и букеты у нас теперь по половому признаку составляют. В общем, возможно, он намекнул, что я колхоз и дареные цветы презентовать некрасиво, но лучше об этом не задумываться, а то я сейчас такого напридумываю - комплекс неполноценности вырастет до пола, а мне это не нужно, я и так не самая уверенная девушка в мире.
- Я тебя провожу? - спрашивает Стас, как только великий художник раскланивается и уходит по своим важным делам - давать интервью, общаться с народом.
- Не надо, - улыбаюсь я ему, как аллигатор, демонстрируя зубы, - я прекрасно доберусь на метро.
- Настя, не глупи, - пытается образумить меня Стас, но я что-то не в духе с ним общаться. Хочется спрятаться и пережить выставку. Вспоминать и снова строить свои домики.
Очарование слетело на самом деле. Вот когда Белов посмеялся над моим порывом подарить ему букет, так и схлынуло. Гениями лучше любоваться на расстоянии и поменьше знать о них. Или надо любить так, чтобы закрывать глаза на недостатки и прощать не очень красивые поступки.
- Прости, - смотрю на Стаса честными глазами, - но я хочу побыть одна.
- Тогда до понедельника, - улыбается он, а в глазах его мелькает некая снисходительность. Так взрослая сука смотрит на не в меру расходившегося щенка: что с глупыша возьмёшь? Пусть порезвится, вырастет - поймёт, что к чему, а пока не грех ему побыть глупым и неопытным.
- Вряд ли, - машу ему рукой, - у меня с понедельника летняя практика начинается, будет не до встреч.
- Ну, посмотрим, - кивает с видом, будто знает намного больше, чем я.
Пусть смотрит куда хочет и как хочет - имеет полное право. А у меня - свои дела и заботы, и Стас Александров в них не вписывается.
Его шикарный букет я подарила старушке в метро, которой уступила место. Та обрадовалась и прослезилась. Ну, что же: цветы попали в хорошие руки, и пользы от них куда больше оказалось, чем до того.
Пока тряслась до общежития, обкатывала мысль. Странное дело: вот есть хороший парень Стас. Красивый и безупречный. Вежливый и неконфликтный. Хотя бы навскидку. А у меня какой-то внутренний протест, отторжение его правильности и улыбчивости. Ведь ничего плохого не сделал, даже наоборот. Откуда тогда чувство, что я не могу на него положиться? Что без причин жду какой-нибудь пакости?
* * *В понедельник нас собрал сам декан. Борис Абрамович по прозвищу Весельчак У с полчаса заливал, какая ответственность падает на наши плечи и как важно каждому студенту не посрамить наш всемирно известный в узких кругах институт, откуда вышли величайшие гении зодчества прошлых веков и современности.
В общем, он себе не изменял. Мы старались соответствовать: делали вид, что внимательно слушаем. В конце своей затянувшейся речи он достал обмусоленные по углам листы и торжественно зачитал, кому куда на практику стопы направить.
- Я же говорил, Метёлкина, встретимся! - лезет в глаза мне Каменев. Сверкает белоснежными зубами.
- Какая жалость, что тебя на Луну не отправили, - бормочу под нос и думаю, что на месте смогу решить эту проблему: попрошу нас в разные концы здания развести, чтобы на глаза этот разрушитель девичьих сердец мне не попадался.
Декан с придыханием сообщил, что нам вообще оказана честь попасть на практику не в какую-то зачуханную фирмочку, а в большую строительную компанию «Грант».
Кроме меня и Каменева в число счастливчиков попали Лёша Медведь и Милана Лейбниц. Вот вчетвером, после благословения декана, мы и отправились на место нашей летней практики.
Охрана на входе смотрела на нас как на бедных родственников, что только из деревни приехали и сразу же атаковали коренных жителей столицы. Но, как оказалось, нас ждали, о нас позаботились, пропуски выписали. Красота!
Пока мы плыли в лифте на седьмой этаж, у меня внутри ничего не шевельнулось. Не чувствовала я ни благоговения, ни трепета душевного. И вообще ничего особенного не заметила и не поняла.
До тех пор, пока нас не встретила очень стрёмная мадама и не повела в конференц -зал.
Я ещё таких не видела: строгий костюм-двойка чёрного цвета. Классические линии пиджака и юбки со шлицей, белоснежная кофта без изысков и... ярко-алая башка с торчащими во все стороны космами. Разрыв шаблона.
Пока я на неё пялилась, пропустила момент, когда мы предстали пред ясные очи главы компании.
И тогда меня переклинило. Намертво. Пред нами стоял никто иной, как мой чёртов миллионер - Владимир Алексеевич Орловский.
Я моргнула раз. Потом второй. Головой тряхнула, но никуда не делась его долговязая фигура, ямочка на подбородке и зелёные айсберги вместо глаз.
- Приветствую вас в строительной компании «Грант», - проговорил он деревянным голосом недоструганного Буратины. Папа Карло, видимо, плохо старался, когда трудился над этим бревном.
Вид у Орловского - сурово-грозный. На меня он показательно не смотрит, будто я пустое место. Потихоньку начинаю приходить в себя.
Ну, собственно, не должен же он при всех кинуться мне на шею и объявить, что мы знакомы. Но то, как он холоден, расчётлив и деловит, неприятно царапает душу.
Да, я занесла его в чёрный список. Да, я собралась выкинуть Орловского из своей жизни. Но вот судьба нас снова свела. Неужели он и вида не подаст? Ведь не может же быть, чтобы он меня не узнал?
Но по лицу великого миллионера ничего не прочесть. Он сухо раздаёт команды. Смотрит в сопроводительные бумаги.
Я забыла о Каменеве. Петруччо стоит, открыв рот. Переводит взгляд с Орловского на меня и обратно. При всех его минусах язык не повернётся сказать, что голова ему дана, чтобы пленять юных и не очень дев. Два плюс два
