Неродная сестра мажора - Злата Романова
— Что ты имеешь в виду? — хмурится он, отступая от меня на шаг. — Ася, что за бред? Это ведь не одноразовый секс, мы теперь вместе! Мы — пара!
Это заявление вгоняет меня в ступор.
— Пара? Ты в своем уме, Кирилл?! Какая, к черту, пара? — округляю глаза. — С чего ты вообще это взял, что за странные идеи? Мы не обязаны становиться парой только потому, что переспали. Это так не работает! Мы даже не любим друг…
— Я тебя люблю, блядь! — багровея от ярости, кричит он. — Чем ты меня слушала, мелочь? Думаешь, мне просто было нечем заняться и я тебя трахнул, чтобы скрасить вечерок?
— Кир… — не могу сказать ничего связного от шока. — В смысле… любишь? Как…
— Уж явно не как сестру! — рявкает он, снова притягивая меня к себе и крепко держа за предплечья.
Его карие глаза ищут мой взгляд, дыхание со свистом вырывается из груди, а хватка рук настолько сильная, что наверняка останутся синяки, но это отчаяние, так явно написанное на лице, заставляет мое сердце болезненно сжиматься, потому что я верю. И сожалею. Ведь я тоже люблю Кира, просто не так, как он того хочет. Не так, как должна любить своего парня. Он родной, я прощаю ему то, чего никому не простила бы, оправдываю его недостатки и даже это чертово влечение между нами присутствует, но я точно знаю, что не влюблена в него. И лучше бы он тоже не был…
Все эти его слова о том, что он сходит с ума, что испытывает не родственные чувства ко мне перед сексом я списала на то, что в тот момент мы оба были возбуждены и хотели тупо трахнуться. Как же жаль, что я ошиблась! Я ведь не знаю, что с этим делать. Что с нами делать.
— Кир, мне жаль, но это не то, что… Понимаешь, я…
Мне даже слова не удается найти, чтобы объясниться, но он сам все понимает. Не знаю, что Кирилл читает на моем лице, но выражение его собственного начинает меняться. На нем сначала проступает боль, а потом он и вовсе закрывается за своей каменной маской, отпуская меня и отводя взгляд. Только играющие желваки и крепко стиснутые кулаки выдают, что он едва сдерживается от очередного приступа гнева.
— Я идиот, — с горьким смешком говорит он. — Просто идиот.
— Кирилл, я… — умоляюще протягиваю к нему руку, но он отталкивает меня.
— Не надо, Ася, — жестко чеканит парень. — Жалость свою засунь куда подальше и прибереги для тех, кому она нужна. Я все понял, не тупой. Можешь идти к себе с чистой совестью, я не собираюсь злиться на тебя за то, что ты не ответила на мои чувства. Просто сделай одолжение — забудь о моем существовании, лады?
— Так нельзя, Кир, я хочу… — Но он не слушает меня, скрываясь в своей комнате и захлопывая дверь, после чего там раздается страшный грохот. — … все обсудить.
Видимо, ему даже слова мои не нужны, чтобы все для себя решить. Кирилл просто снова отрезал меня, как и несколько лет назад. Интересно, сколько пройдет времени на этот раз, прежде чем наши отношения снова наладятся? И наладятся ли?
* * *
Сама не знаю, как мне удается заснуть в эту ночь, ведь большую часть времени я то плачу, то не могу перестать думать о том, что Кир любит меня, прокручивая его слова в голове снова и снова. Даже проснувшись утром не могу свыкнуться. Это же невероятно!
Кир. Меня. Любит. Дико странное ощущение.
С другой стороны, Бог только знает, сколько раз я ловила себя на мысли, что нас влечет друг к другу, что между нами есть невероятная химия, но пресекала эти мысли, как только они появлялись. Но на физическом влечении далеко не уедешь. Меня и к Паше когда-то тянуло, а вон оно как закончилось. Если бы не Кир, я бы никогда не смогла поднять голову. Даже несмотря на перевод в другой универ, не смогла бы. Потому что знакомые из того, первого беззаботного года учебы, остались. Как и соц. сети.
Черт, вот же очередное доказательство того, что из моего влечения к кому-то ничего хорошего не выходит, потому что меня всегда тянет не к тем людям! Нет, жалость жалостью, но я не стану давать Кириллу ложных надежд. Лучше забыть обо всем, как о прекрасном сне.
Блин, ужасном, Ася, ужасном!
— Эй, ты готова? — резко вырывает меня из моих мыслей громкий стук в дверь.
Я вздрагиваю и не веря, что Кирилл реально сам стучится ко мне, быстро пересекаю комнату и открываю дверь. Он выглядит совсем как раньше. Ни следа боли на лице, только недовольный взгляд на мою пижаму, ведь сам он уже полностью одет и собран.
— Какого черта, мелочь? Мы опаздываем, шевели задницей, — ворчит он. — У тебя ровно десять минут.
— Зачем? — спрашиваю растерянно.
Он смотрит на меня, словно я сморозила глупость, и мне кажется даже, что все вчерашнее было просто глупым сном, потому что разве Кирилл стал бы общаться со мной и тем более подвозить? Я ведь его знаю. Он не из тех, кто прощает обиды.
— Ты в универ сегодня идешь или нет? — с нетерпеливым вздохом спрашивает брат.
— Ты меня подвезешь? — решаю все же уточнить.
— Не беси меня, я разве не делаю это и так каждое утро? Давай быстрее! — приказывает он и направляется на кухню.
Дорога в универ во сто раз хуже, чем когда-либо, потому что мы не просто молчим, между нами витает такое напряжение, что мне хочется просто выпрыгнуть из машины на ходу, лишь бы сбежать от этой гнетущей атмосферы.
Весь день я хожу потерянная, вся в своих тяжелых мыслях, и, даже Акинчев это замечает и спрашивает, что случилось, на что мне хочется расплакаться и все рассказать. Конечно, я этого не делаю. Сбежав с последней пары, еду на кладбище, забыв даже про цветы, и уже у могилы мамы все-все ей рассказываю, облегчая душу и спрашивая, что мне
