Не отдавай им меня - Лана Пиратова
Меня приводят в чувство звуки воды. Он и правда пошел в душ. Один. Хотя еще вчера он нежно гладил меня под струями воды.
Шмыгаю носом, останавливая подступающие слезы. Беру с пола ключ.
Если он думает, что я останусь тут, он сильно ошибается. Я не хочу его больше видеть.
Встряхиваю головой. Встаю, опираясь о тумбочку. Поднимаю платье и надеваю его на себя.
Тело ломит и голова немного болит. Наверное, от вчерашнего шампанского.
Надо взять себя в руки. Пусть он не видит мою боль и мою слабость.
Звуки воды затихают — сейчас он выйдет! Надо быстрее уходить.
Бегу в коридор и дрожащими руками вставляю ключ в дверь. Выхожу и захлопываю ее за собой.
Просто убегаю. Но как добраться до дома? Телефона нет. Кошелька нет. Сумки тоже нет. Всё осталось там, в ресторане.
Вижу во дворе пожилого мужчину, стоящего возле машины и разговаривающего по телефону.
— Отвезите меня, пожалуйста, домой, — я подхожу к нему и обращаюсь с мольбой.
Он как раз убирает телефон и с удивлением оглядывает меня. Вид у меня и правда странный. Наверное.
— Я сумку потеряла, — на ходу придумываю я. — Я вам деньги из дома вынесу. Правда. Я не вру.
Смотрю на своего молчаливого собеседника.
— Пожалуйста, — произношу чуть слышно.
— Далеко? — вдруг спрашивает он.
Называю адрес.
— Ну, садись, — он открывает машину. — У самого дочь такая же бестолковая.
И он отвозит меня до дома.
— Подождите, пожалуйста, — говорю я. — Я сейчас деньги вынесу.
— Не надо, — слышу в ответ. — Иди. Родители, наверное, места себе не находят.
Я искренне благодарю его и, как только выхожу из машины, он уезжает.
Иду домой. Я не знаю, что меня там ждет. Но точно ничего хорошего. Папина машина припаркована здесь же. Значит, он, скорее всего, дома.
Выдыхаю и звоню в дверь.
Проходят мучительные минуты ожидания, прежде чем мне открывают дверь. Папа.
Он молча оглядывает меня с ног до головы. Потом разворачивается и уходит в комнату.
Закрываю дверь и иду за ним.
Он сидит в свадебном костюме на кухне. На столе бутылка виски и стакан.
— Пап, — начинаю я неизбежный разговор, но он грубо обрывает меня.
— Где ты была? — смотрит исподлобья.
Молчу. Врать не хочу. Но и сказать правду тяжело.
— С ним? — рычит отец. — Ты была с Арсланом?
Слезы уже душат меня. Боюсь сказать хоть слово, потому что оно заглушится всхлипами. Поэтому молча киваю.
— Сука! — кричит отец и запускает стакан со стола в стену. Он разбивается совсем близко от меня. По стене стекает коричневая жидкость.
— Как ты могла, Арина?! Как?! — кричит он. — Что произошло?! Он силой утащил тебя?! Изнасиловал?! Поехали в полицию! Поехали!
С этими словами он встает.
— Нет, пап, — наконец, произношу я. Одним молчанием тут все равно не обойдешься. — Он не заставлял… Я не знаю… Как сказать…
— Что моя дочь блядь?!
С ужасом смотрю на него. Он никогда не позволял себе обзывать меня такими словами.
— Не надо, пап, — прошу тихо, закрывая лицо. От стыда и обиды.
Слышу тяжелые шаги. Он быстро оказывается рядом со мной.
— Что прячешься? — хватает меня за руки и с силой отводит их от лица.
Смотрю в его обозленные глаза. И мне становится страшно. Никогда раньше я не видела отца таким.
— Шлюха! — вдруг произносит он.
— Нет, папа! Не надо! — молю его.
— Как теперь Камилю тебя отдать?!
— Я не хочу!
— Что?! Что ты не хочешь?! — его глаза застилает ярость. Он становится совсем близко ко мне.
— Не хочу за Камиля, — решаюсь произнести я. — Не хочу замуж.
— Замолчи! Девчонка! Я решаю, что тебе хотеть!
— Нет! — с отчаянием в голосе кричу я. — Нет!
И тут отец замахивается и ударяет меня по щеке. Удар получается хлесткий. Щека тут же вспыхивает. Во рту ощущаю металлический вкус крови.
Отшатываюсь от отца и руками упираюсь в стену. Смотрю на него заплаканными глазами. Слабо мотаю головой из стороны в сторону. Не в силах поверить, что он сделал это. Ударил меня. Впервые в жизни ударил.
Он все так же стоит и тяжело дышит. В глазах всё та же ярость.
Я разворачиваюсь и убегаю из дома. Отец не останавливает меня.
Не знаю, как, но оказываюсь на многолюдной улице. Иду, не глядя вперед. И случайные прохожие шарахаются от меня.
Не знаю, сколько продолжается мой путь. Я просто иду, не обращая внимания на вывески, названия улиц. Замечаю лишь, что темнеет. Прохожих становится все меньше и меньше. Зажигаются фонари. Становится зябко.
Обнимаю себя руками и чувствую, как силы покидают меня. Останавливаюсь возле какого-то здания, мелькающего разноцветными огнями. Прислоняюсь спиной к стене и медленно скатываюсь по ней вниз. Закрываю глаза.
Погружаюсь в дающую иллюзию спокойствия пустоту. Но чей-то голос выдергивает меня из нее:
— Эй! С Вами все в порядке? Твою ж мать… Очнись, ну! Да я тебя знаю!
Потом опять пустота и тишина.
И мне хорошо. Нет ничего рядом, что беспокоит меня. Я одна. В этой пустоте и тишине. Но и это заканчивается.
Меня вдруг кто-то берет на руки и поднимает. Чувствую знакомый аромат. Сама прижимаюсь к груди. Слышу, как бьется сердце. Не мое. Чужое.
— Ну, всё-всё, тихо, — говорит знакомый голос.
36. Арслан
Когда я выхожу из душа, Арины уже нет.
Конечно, я не ждал, что она решит остаться. Мне этого и не надо было. Хотя трахать ее мне нравится. Слишком нравится. И это тоже неправильно.
В ней нет ничего особенного. У меня таких было много. И еще больше будет.
Пусть
