Обманутый муж (СИ) - Литвин Светла

Готовлю ужин под бубнёж телека и накрываю на стол. Очередной сериал даже не откладывается сюжетом в моей голове, но так веселее и периодами я отвлекаюсь от мыслей про возможный год ожидания беременности.

Сердце вздрагивает в радостном трепете, когда глухо хлопает входная дверь, а до слуха доносится ещё и приятное шуршание. Я выхожу навстречу к Игорю и любуюсь букетом.

Это непривычный всем букет состоящий из роз или любых других цветов. Вместо бутонов сотни маленьких плюшевых мишек с сердечками в лапках.

— Какая прелесть! Спасибо! — пищу от радости, целую мужа обняв за шею, одномоментно принимая плюшевое чудо.

— А где наш бандит? — интересуется муж, выглядывая Боню.

Мечтательная мысль молнией проскакивает в моём мозгу. Вот так однажды Игорь спросит про нашего сыночка.

— Спит без задних лап. Я к маме ездила, Таська его разрядила.

— Хм. Снова институт пропустила? — хмурится Игорь, поймавший меня уже однажды отлынивании от учёбы.

— Нет, ты что! Я же тебе говорила грипп, девяносто процентов преподавательского состава на больничном, про студентов уже молчу, вон Ксюха грипует. Ты руки мой, у меня уже всё готово, — тараторю я.

Мы вместе проходим на кухню, где я достаю из шкафа вазу. Пусть букет из мишек не требует воды, я всё же хочу его поставить.

— Да, у нас тоже многие болеют. Слушай, мне на несколько дней придётся самому в Липецк сгонять, — безрадостно сообщает Игорь.

— Как? Когда? — расстраиваюсь я моментально, замерев с вазой в руках.

— Завтра вечером выезжаю. Буквально три дня и это с дорогой.

— Я с тобой! — выпаливаю я, забыв про Боню.

Мне и час без Игоря сложно прожить, так приросла к нему, а тут целых три дня.

— Ну вот ещё, — поджимает губы муж. — Дома будь с Боней, нечего, ещё грипп подцепишь.

— Ой, а ты не подцепишь? Зараза к заразе не липнет, а Боню моим можно отдать на пару дней. Таська будет счастлива.

— Ди, нет, — отвечает Игорь.

Его голос не то чтобы строг, но сказано так убедительно, что я не спорю. Расстраиваюсь до влажных глаз, но соглашаюсь.

— Я помру без тебя от тоски, — предупреждаю Игоря, отставив вазу и букет.

— Не помрёшь, будем созваниваться по фейстайму, — обещает Игорь, притягивая меня к себе.

— Ладно, голодный хоть? Я плов приготовила, — бубню я, уткнувшись в грудь Игоря.

— Конечно! Буду есть всё, а то ближайшие дни мне светят только чёрствые бутерброды, — вздыхает Игорь.

Понятно что сам не хочет ехать, но надо.

— Вернёшься, ёлку поставим?

— Думаешь можно? А этот телёночек не снесёт? — опасается муж, с улыбкой глядя на спящего Боню.

— Можно на стол поставить, маленькую.

20

Вечер и ночь перед отлётом Игоря пролетают как один миг. Только что, казалось, сидели за столом и ужинали, как я уже утром заезжаю на парковку аэропорта.

— Как ты полетишь без меня? — спрашиваю я, с тоской глядя на мужа и вспоминая, как он держал меня за руку во время наших совместных перелётов.

Летать он боится как и высоты.

Игорь проверяет документы и даже не сразу понимает вопрос.

— А? Ты что-то спросила? Прости, — муж поднимает свой взгляд и смотрит на меня внимательно, я повторяю свой вопрос.

— Да. Я спрашиваю, как ты полетишь без меня? Ты же боишься.

— Я таблетку выпью и буду спать, — успокаивает меня Игорь, погладив по щеке.

Я от удивления раскрываю рот.

— А... что так можно было? — спрашиваю и Игорь смеётся.

— Конечно.

— Но, но ты никогда так не делал, — резонно замечаю я.

— Так я же с тобой летал, как я мог спать, а вдруг самолёт бы рухнул? Я бы даже не сказал тебе в последний раз, как сильно тебя люблю, проспал бы такую возможность, — говорит Игорь и у меня дыхание срывается от возмущения.

— Как упадёт?! Что ты такое говоришь?!

— Ди, просто выдохни и скажи...

Муж смотрит на меня с дурной счастливой полуулыбкой, когда я в панике от его слов про падающий самолёт.

— И я тебя люблю, но ты всё равно дурак такие вещи говорить перед полётом. Сейчас повисну на твоей шее и никуда ты не сможешь улететь! — всё громче и громче возмущаюсь я, а Игорь от этого всё больше веселится.

— Береги нашего бандита, — просит Игорь перед тем, как поцеловать меня.

Мы выходим из машины, и я провожаю Игоря на самолёт дорожа каждой секундой рядом, а вернувшись домой, беру Боню и веду на прогулку.

Ранние зимние улочки выглядят сейчас так же, как я себя ощущаю. Пусто и тоскливо. Даже Боня неохотно носится за кольцом, часто отвлекается на понюхать территорию и редких улыбающихся ему прохожих. Гуляю с щенком недолго, намного меньше обычного, если не брать в расчёт время на дорогу домой.

Уже сидя на кухне и листая инсту за чашкой кофе, я нарываюсь на пост своего мастера ногтевого сервиса. Настя, к которой я записана буквально за день до тридцать первого, сообщает про окошко. Всего через час.

Я успеваю первой позвонить и договориться. Обновить маникюр и убить два часа за болтовнёй с Настей, это лучше, чем сходить с ума в четырёх стенах. Собираюсь и еду.

Настя сразу начинает колдовать над моим маникюром, выдав мне палитру цветов покрытия, зная, как я обычно долго определяюсь с цветом.

— Хочу вот этот, — показываю Настёне глубокий, почти до чёрного синий цвет.

— Такой тёмный? — удивляется Настя.

Обычно я выбираю что-то светлое, нейтральное, но сейчас настроение «чёрный».

— Ага, — подтверждаю я.

— Этот Новый год в светлых тонах встречать, максимум зелёный, а лучше белый. Иначе удачи не будет.

— Ты действительно веришь, что твоя удача зависит от цвета ногтей? — усмехаюсь я.

— Ага.

— Нет, я в такое не верю. И потом я же у тебя на тридцатое записана. Переделаем во что-то светлое.

Убитые на маникюре два часа мало чем помогают мне. Я снова возвращаюсь в опустевшую квартиру, пусть меня здесь и встречает Боня.

— Привет, привет, давно не виделись, — треплю нашего бандита по загривку покрытому густой шерстью и улыбаюсь.

Щенячья радость Бони поднимает мне настроение. Наверное, если бы не он, я вовсе бы скисла, погрузившись в тоску.

— Скучал, да? Ну ничего, сейчас погуляем и я тебе сегодня печенье испеку. Специальное, — обещаю я щенку.

Из всего сказанного Боня понимает лишь одно слово о прогулке и начинает радостно крутиться по прихожей.

Я надеваю на Боню шлейку с поводком, беру пакет с лакомствами, и мы выходим из квартиры. На этот раз гуляем основательно, невзирая на низкую температуру. Боне с его густой щенячьей шерстью всё нипочём, а я согреваюсь бегом по площадке за неугомонным собачьим ребёнком.

— Боня! Боня! Апорт! — кричу я и поймав внимание щенка, бросаю ему кольцо.

Но Боня за ним не бежит, его привлекает большой пёс, что бурой тучей несётся к нему. Эту собаку я узнаю сразу, да и мужчина, что пришёл с ним, подтверждает мои догадки, окликнув собаку по имени.

— Граф! Не пугай маленького!

— Да он не из пугливых. Здравствуйте, — здороваюсь я.

С этим мужчиной средних лет мы незнакомы, но я уверенна, что он имеет какое-то отношение к Марине Артуровне, раз гуляет с Графом.

— Кобелёк? — интересуется мужчина насчёт Бони и я киваю.

— Боня. Бонифаций.

— Сколько ему?

— Скоро четыре месяца будет, — отвечаю я и приходится рассекречиваться, потому что Граф топает в мою сторону, игнорируя атаки маленького Бони. — Ну привет, привет, давно не виделись.

— А, так вы его знаете? Марина здесь с ним гуляет иногда, но мы в другой части города живём, у нас там нет такой площадки для собак, — объясняет мужчина.

— Да нет, мы, я так понимаю, у вас дома встречались с ним. Я Диана, жена Игоря, — представляюсь я.

— Ах! Да! Диана, ну вот так встреча, я Михаил. Вы когда приходили к нам, я в командировке был.

— Очень приятно познакомиться, — смущённо улыбаюсь, немного приврав про приятное знакомство.

Оно скорей неловкое.