Пленница сталкера - Ая Кучер
– Именно. Мне сделать это за тебя? Не забывайся, что сейчас всё по моим правилам. Права голоса у тебя нет. Я могу сделать всё сам, но тогда будет хуже.
– Нет. Сама.
Киваю, приближаюсь вплотную к мужчине. Не знаю, что мне стоит делать. Чувствую себя маленькой и глупой. Растерянной девственницей, которая попала в эпицентр разврата.
В каком-то роде так и есть.
У меня никогда не было мужчины, всё новое. А Лютый… Он ведь тянет за собой, сразу в пучину желания. Так, как никогда бы не случилось с любым другим.
– Прикоснись ко мне.
Новый приказ, от которого бегут мурашки. Внутри всё обжигает каким-то непонятным огнем. Словно коктейль Молотова разбили, жжется, а вот-вот бросят спичку.
Тяну ладонь к твёрдой спине. Мышцы мгновенно застывают от моих касаний, превращаются в сталь. Горячую, плавящуюся сталь. Веду вдоль позвоночника, пальцы подрагиваю. Наверняка, Лютый чувствует, как сильно меня трясет.
– Сильнее, Кристина, я не хрустальный.
– Зачем?
– Потому что я так хочу. Это единственное, что должно иметь для тебя значение, - надавливаю, обводя лопатки. Господи, у людей вообще бывают накачанные лопатки? – Вот так, умница. Можешь ведь, когда хочешь. Обхвати меня за торс.
Делаю так, как сказал. Хотя мне не хватает длины рук для этого. Или Лютый просто широкий. Упираюсь затылком в его спину. Поражаюсь, насколько мужчина огромный.
Я видела таких людей, конечно. И бойцов, и друзей брата, которые тоже не были маленькими. Но с аурой Лютого, его бешенством, поступками… Сейчас он кажется
