Не развод, а война - Дана Вишневская
— Что?
— Убирайся из этого дома, — повторяю я ровным голосом. — Немедленно.
— Злата, это и мой дом...
— Нет, — перебиваю его я. — Это теперь не твой дом.
— Но мы в браке...
— Были в браке, — поправляю его я. — А теперь ты хочешь развод. Значит, живи отдельно.
Руслан переводит взгляд на сестру.
— Мила, скажи ей...
— Нет, братец, — Милослава качает головой. — Ты сам выбрал этот путь. Теперь иди до конца.
— Я поеду к тебе, — говорит он.
— Не поедешь, — отрезает Милослава. — У меня и так квартира не большая. Снимай себе жильё.
— Мила!
— Что "Мила"? — она смотрит на него с презрением. — Ты разрушил семью. Расхлёбывай сам.
Руслан стоит посреди гостиной и выглядит растерянным. Впервые за весь вечер он кажется неуверенным.
— Хорошо, — говорит он, наконец. — Я поеду в гостиницу. А завтра... завтра мы всё обсудим спокойно.
— Завтра ты обсудишь всё с моим адвокатом, — отвечаю я холодно.
— Злата, не надо сразу адвокатов...
— Надо! — кричу я. — Ты хочешь развод — получишь развод! Со всеми вытекающими последствиями!
Он направляется в спальню собирать вещи. Милослава подходит ко мне.
— Злата, — говорит она тихо, — не принимай скоропалительных решений. Руслан дурак, но он не безнадёжен.
— Он сам всё решил, — бросаю я ледяным тоном, — а я просто помогаю ему собрать урожай того дерьма, которое он так усердно сеял. Он сам поджёг свой дом, а теперь удивляется, почему все горит.
— Подумай о Савелии...
— Савелий останется со мной, — резко говорю я. — И не сомневайся.
Милослава вздыхает.
— Если что — звони, — говорит она, целует меня в щёку и уходит.
Через полчаса выходит Руслан с большой дорожной сумкой.
— Злата, — начинает он, — я...
— Ничего не говори, — останавливаю я его. — Просто уходи.
Он колеблется у двери.
— А как же Савелий? Он сейчас у Димки, сказал, придет поздно...
— Что? — я смотрю на него с ненавистью. — Завтра расскажешь сыну, что папа теперь живёт отдельно. Придумаешь красивую историю про то, что взрослые иногда не могут жить вместе.
— Злата...
— Уходи, — шепчу я. — Пожалуйста, просто уходи.
Дверь закрывается. Я слышу звук его шагов по ступеням, потом рёв мотора. Машина отъезжает, и наконец, я остаюсь одна.
Дом кажется огромным и пустым. Я иду по гостиной, аккуратно собираю осколки разбитых вещей. Мои руки дрожат, но я заставляю себя работать. Осколки хрусталя, керамики, нашего брака — всё в один мусорный пакет.
В груди кипит смесь ярости и странного, мучительного страха: а что, если он больше не вернётся? И эта слабость бесит меня сильнее всего.
Потом я сажусь за стол и смотрю на торт с надписью «12 лет вместе». Смешно. Двенадцать лет — и что? Одна фраза, и всё кончено.
Пока я смотрю на торт, город за окном погружается в сон. А в голове крутится только одна мысль: как ему отомстить. Не просто уйти, не просто сдаться — нет. Он должен почувствовать, что значит потерять всё. Но как?
Я сижу среди остатков нашего семейного праздника и понимаю: завтра начнётся война. Руслан решил, что может просто так взять и уйти? Что я, как овца, покорно соглашусь на его условия?
Ошибается.
Я буду драться. За дом, за бизнес, за сына. За каждый рубль, каждую вещь, каждое воспоминание, которые он считает своими.
Руслан хотел развод? Получит. Но такой, какого точно не ожидал.
Глава 2: Я буду драться за наш дом
Проснулась я с ощущением, что меня переехал грузовик. Голова раскалывается, веки опухли от слез, а во рту привкус горечи — словно всю ночь жевала полынь. Но самое страшное — это пустота рядом. Руслан не ночевал дома. Впервые за двенадцать лет брака.
Тянусь к телефону — семь утра. Савелий еще спит, и, слава богу. Хоть один из нас может позволить себе не думать о том дерьме, что творится в нашей семье.
Встаю, шатаясь, иду к окну. Машины Руслана во дворе нет. Значит, не приснилось. Значит, вчера действительно произошел этот кошмар с разбитыми осколками и заявлением о разводе на глазах у гостей.
— Сука, — шепчу я своему отражению в оконном стекле. — Думаешь, я сдамся без боя? Пусть этот ублюдок думает, что я — беззащитная овечка. А я — та самая сука, которая отгрызёт ему глотку, пока он не поймёт, с кем связался.
Мозг начинает работать. Медленно, но верно. Если мой дорогой муженёк решил устроить мне войну, то получит её по полной программе. Я не какая-нибудь тряпка, которую можно унизить и выбросить.
Первым делом — замки. Пусть теперь попробует войти в свой дом.
Нахожу в поисковике на телефоне номер слесарной службы. Руки дрожат, когда набираю.
— Алло, мне нужно срочно поменять замки в доме.
— Какие замки?
— Все. Входные, на калитке, в гараже. Все к чертовой матери.
— Это будет стоить...
— Плевать, сколько стоит. Приезжайте через час.
Бросаю трубку и иду готовить завтрак Савелию. Руки трясутся, когда разбиваю яйца на сковородку. Одно падает мимо — желток растекается по столу. Смотрю на эту желтую лужицу и вдруг понимаю: это я. Разбитая, растекшаяся, но еще живая.
— Мам, ты плачешь? — Савелий стоит в дверях кухни, растрепанный, в одной футболке.
Быстро вытираю глаза рукавом халата.
— Нет, солнышко. Просто лук резала.
— Какой лук? Ты яичницу делаешь.
Умный же сын, черт побери. В отца пошел.
— Иди умывайся. Завтрак готов.
— А где папа?
Вот и началось. Хочется заорать, что папа — мудак, который решил разрушить нашу семью. Но это ребенок. Мой ребенок.
— Папа рано уехал на работу.
— В воскресенье?
— У папы важные дела.
Савелий смотрит на меня недоверчиво, но идет умываться. А я
