Свидание на спор - Любовь Попова
Зять Рома после этого в очередной раз мне мозг пытался промыть, что я не тем занимаюсь, но, увы, деньги на жизнь нужны, а ничего другого я делать не умею.
Так что кручу, верчу, смерть обмануть хочу.
Живу, пью с друзьями, телок снимаю. Наверное, только иногда вишневый запах мерещится. Глупо.
Еще глупее исчезновение Ники, о котором заговорили на очередной сходке парни. Не каждая согласится на такие игры, а тут единственная фифа куда-то пропала.
Выяснять мне это не интересно, а тут еще первое сентября на носу.
Снова бесконечные дыры в просиженных штанах на экономическом факультете и считающие себя умными профессора, читающие по методичке.
– Здорово! Я Харитон. Можно Череп.
Еле отдираю голову от парты после очередной ночной пьянки. Рядом подсаживается крупный, лысый парень и с улыбкой протягивает мне руку.
Вот в таком уебищном состоянии эти улыбки бесят, но я все равно жму протянутую руку. Не помню его. Впрочем, я вообще мало с кем из группы общаюсь. Димон в этом году тоже перевелся в Штаты, а общаться с задротами не тянет.
– Я только приехал. Расскажешь, что тут у вас?
– Знал бы я, – смеюсь зевая, и он одобрительно кивает.
– Вот и я думаю, что это вся учеба ради галочки. Лекции слушают одни ботаны, да жирухи, которым заняться нечем.
– Верно говоришь, – киваю и перевожу взгляд туда, куда он показал.
На первую парту.
Моргаю пару раз. Ощущение дурацкое, словно дежавю. Но чертовки знакомая копна волос. Я даже мысленно приказываю ей повернуться, что она и делает, чтобы поздороваться с кем-то на соседней парте.
Булочка? Серьезно? В одной группе со мной?
Глава 4
В судьбу я не верил никогда, скорее в собственную тупость. Действительно и откуда бы милашке пышке меня знать, как не если бы мы тусили за одной партой. Только вот как, как за две года я не заметил это пятно на первой парте. Может она так же как Харитон перевелась только что? По обмену там, или еще как. Но сначала надо убедиться, что не схожу с ума.
Отправляюсь в туалет и прохожу мимо первой парты.
Мне просто проверить, потому что это какой-то долбаный джек-пот. Не может мне так везти по жизни. Не может моя дебильная фантазия материализоваться в моей же группе. А если может, то почему не раздеваться и не встает на колени? Еще есть шанс, что это дурацкий сон, но стоит приблизиться, как в нос бьет запах вишни, словно кто-то варенье рядом варит, а эта пышка глаза поднимает.
Я тут же отвожу свои и сразу несусь в туалет.
Там закрываюсь в кабине и опускаю взгляд.
Стояк.
Такой, что больно.
Она. Целка. Снова в мешковатой одежде, с копной волос, которые на вид невероятно густые и просящиеся сжать их всей пятерней. Сжимаю руки в кулак мысленно вырисовывая ее образ. Овальное лицо правильное формы, щечки, на которое можно надавить пальцами, чтобы ее пухлый рот раскрылся в немом «О». Так, парень, угомонись блять! Это просто дырка. Просто еще одна дырка. Тугая, девственная, наверняка горячая как печка. Если конечно никто за эти пару недель ее не оприходовал.
Нет, я, конечно, не думал о ней постоянно, но раф по утрам в кофейне возле дома стал брать вишневый, а предпочтение в сексе отдавал мощным брюнеткам, чтобы сзади браться за жопу и представлять как вставляю этой девахе. И как интересно ее зовут.
Возвращаюсь в аудиторию, снова пытаюсь поймать взгляд, но она больше на меня не смотрит. Сколько ни старайся. А потом и вовсе убегает, пока я придумываю у кого имя ее спросить.
Рядом на ее парне сидит задрот Глеб Войнов, и я ловлю его в мужском туалете, пока он что-то напевая, моет свои худые руки.
– Марк… – блеет он, когда легонько прикладываю его к кафельной стене затылком. – Что тебе? Списать?
– Списать ты мне и так дашь. Сейчас расскажи что за пыш… жируха с тобой сидел. С тобой же сидела девка?
– Даша-то? Малышева?
Даша значит. Смакую имя, пробую на языке. Даша. Отличное имя для той, кого он скоро наградит своим членом.
– Да. И не болтай, а то болтаться больше будет нечему, – делаю движение коленом и Глеб испуганно прикрывает пах и судорожно сглатывает. – Кто такая? Откуда перевелась?
– Так с самого начала учиться. На бюджете. Умная. Добрая. И красивая, как мне кажется.
– Ты еще подрочи на ее светлый образ, – прерывая я его хвалебные песни. – Есть у нее кто?
– У Даши? Так она из парней только со мной общается, потому что я умный. А такие, как Даша любят умных.
– Сейчас я вот не понял, а я значит тупой?
– Я не это имел ввиду, – дрожат губы у этого недомерка и я снова прикладываю его к стене. – Не ссы. Бить не буду. Но если об этом разговоре кому скажешь, вступишь в лигу таких же тупых как я.
– Как?
– Головой об косяк. Я вроде где-то читал, что удары об твердые удары плохо сказываются на мозговой деятельности.
Оставляю парня сушить штаны и иду тусить с парнями. После этого на тренировку, потом заезжаю к маме, чтобы послушать лекцию на тему здорового питания и будущей жизни, а еще потискать сестренку младшую. Уже после всего еду к себе. День проходит, как обычно, но мне сука очень хочется, чтобы он поскорее закончился. Поэтому тороплю его, лежа на своей кровати и листая ВК.
Ищу Дашу Малышеву.
И среди моря порнухи с дадеко не малышковыми жопами находится таки нужная. На аве только лицо. Те же правильные черты, те же синие глазища, губы не большие и судя по скулам этой фотке, как минимум лет пять.
Значит стесняется добавлять новые фото. И судя по тому, что нет ни одного селфи, кто-то очень себя не любит. Зато есть всякое женское дерьмо вроде природы, кофе с пончиком в розовой глазури, несколько фоток с недавнего чемпионата по бескетболу. С кем-то из родственников, наверное ходила. Но надо признаться игра тогда была зачетная, а у меня у самого руки зачесались поиграть.
Есть еще музыка. И тут я даже зависаю, слушая треки, немало которых есть в моем плейлисте. Отклоняю дружбу какой-то телки, что повелась на пресак на аве и прошусь в друзья к Даше.
Сейчас бы многое отдал, чтобы увидеть ее лицо. Наверняка прыгает от радости. И… соглашается принять дружбу. Ну еще бы…
Но я не пищу, пусть немного промаринуется перед тем, как окончательно пасть к моим ногам.
На утро просыпаюсь в отличном настроении, уде предвкушая изысканный десерт, который буду пожирать вечером. Даже причёсываюсь перед выходом, надеваю чистую футболку и любимую кожанку. А в тачке врубаю заслушанный вчера до дыр трек группы Сплин «Прочь
