Под маской моего мужа (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

— Мне не нужна защита от твоего отца!

— Что происходит? — растерянно смотрю на него. — Кто тебя укусил?!

Мы с ним ни разу и не ссорились так! Из-за ревности?.. Серьёзно?..

Игнор. Телефон, зажатый в его второй руке, звонит. Хмуро смотрит на экран. И… его лицо вдруг снова неожиданно преображается. Щёки горят, он бросает на меня слегка виноватый взгляд и тут же прячет эмоции за маской невозмутимости, но выглядит это всё так, словно звонит некто, о ком я не должна знать. Меня даже на секунду дёргает ревностью, и я почти что решаюсь выдернуть телефон из его рук, чтобы посмотреть…

— Здравствуйте, Дамир Булатович.

Оу… Папа! Краснею от стыда за порыв ревности. Ничем не лучше своего зайца!

— Да… Да… — поглядывая на меня. — Всё хорошо. Да… Здесь. Рядом. Была, да. Защитилась? — переводит на меня требовательный взгляд.

Киваю. Вот откуда отец знает? Ни слова я ему не говорила про сегодняшнюю защиту проекта.

— Что?.. — вздрагивает лицо мужа. — Что?!.. Как?.. Уже?.. Нет, подождите… — нервно оттягивает ворот футболки, как будто ему душно или тянет.

Таким взорванным, эмоциональным и нервным я не видела мужа никогда.

— Рома, что он там говорит? Дай мне его! — начинаю тоже нервничать. Тяну руку к телефону, но Роман, не глядя, отводит её, словно отмахивается.

— Мы обсуждали другой срок, — тяжелеет его тон.

Какой ещё, к чёрту, срок? О чём он?!

Отец что-то агрессивно и долго вещает ему. Я слышу интонации, но смысл уловить не могу.

— Я понял, да, — проседает Ромин голос до сипоты. — Я понял, Дамир Булатович. Как зовут, говорите? Ммм… Ясно! — со стальными нотами. — Да, мы приедем на ужин. До встречи.

— Что это было?

Игнорируя меня, он срывает тачку с места, делает неадекватно резкий разворот практически на месте, едва вписываясь между тачками. Вскрикиваю, разбивая от резкого манёвра локоть о стекло.

— Аккуратней!

Бьёт по газам, снова срываясь с места и снося боковое зеркало тачки, которая слишком вальяжно припаркована у тротуара. Зеркало, звякнув, крутится и скачет по асфальту, я в шоке поворачиваю голову, наблюдая за ним.

— Я в шоке… — комментирую шёпотом.

— Привыкай.

Явно не в себе, лучше, наверное, не спорить. И про отца не расспрашиваю. Всё выясню на ужине. Пристёгиваю ремень от греха и всю дорогу переживаю, что не пристегнут у него. Потому что он лихачит и борзеет на дороге. Но открыть рот не решаюсь. Почему? Чёрт… А я ведь даже не могу предсказать, как он отреагирует сейчас! Да какая, собственно, разница? Но она есть… Я боюсь собственного мужа? Это ж бред! Или не бред?.. От него разит тестостероном, как никогда. Футболка натянута на напряженных бицепсах. Прислушиваюсь к себе. С удивлением вдруг ловлю себя на том, что от его тихих психов и агрессивных беззвучных ругательств трусики мои намокли…

Видимо, я тоже не в себе!

Главное, чтобы в себе был сегодня мой отец. Остальное исправимо.

С ноющим ощущением между ног выхожу из машины следом за мужем. Даже дверь не открыл, засранец! И это ощущение вдруг напоминает мне о нашем утреннем сексе в ванной. И… о том пакете!

— Ужин на плите… — бросает он, старательно сдерживаясь в интонациях. — Но я бы на твоём месте воздержался. Дамир Булатович любит, когда ты ешь на его ужинах, а не делаешь вид.

— Да мне похрен, Ром, что он любит! — не выдерживаю я.

— Однако это не отменяет степени его… влияния. Поэтому лучше…

— Почему мы об этом говорим? — перебиваю я его.

Недовольно закатывая глаза, уходит в спальню и хлопает дверью.

— Ну супер… — стою растерянно.

И где мой лучший на свете зай?

Поправляю чувствительно врезавшиеся в промежность трусики, не удержавшись, машинально провожу несколько раз пальцами по самым чувствительным местам.

Секс…

Шприц!

— Рома? — заглядываю в спальню. — А что там был за шприц, утром?

— Это не мой. Попросили передать лекарство человеку. Уже отдал…

Внутри как-то… гаденько! Не верю? А с чего бы мне не верить собственному мужу? Но интуиция редко подводит меня! И, перебирая в голове, какой из «шприцов» мог бы мне не понравиться настолько, что он решил обмануть меня, я остервенело перерываю всю ванную комнату вместо того, чтобы сделать вечерний макияж поприличнее и переодеться.

Нет ни пакетика, ни того маленького шприца. Краснея от стыда, обшариваю в коридоре его карманы и заглядываю в маленькую напоясную сумку. Нет ничего!

Бросаю взгляд на плиту, где приготовлено жаркое. Желудок урчит, запах — чудо! Открыв крышку, съедаю пару ложек прямо из жаровни. Ммм… Это прекрасно! Но глаза мои параноидально не могут отлипнуть от дверцы, за которой стоит мусорное ведро. Я что, собралась шариться там?

Валерия… ты — падшая женщина! Но — да.

Надев перчатки, я присаживаюсь, методично перерываю всё содержимое и вдруг натыкаюсь на тот самый пакетик. Отмечаю, что засунут он очень глубоко… Видимо, чтобы я не увидела. Достаю, кидаю в раковину. Открываю воду, чтобы смыть с него пищевые отходы. Снимаю и выкидываю перчатки.

Сердце бьётся как бешеное, словно я поймала мужа за изменой, не меньше! И дышать очень тяжело.

Это же не наркотики, правда?! Что угодно, только не наркотики!

Достаю пустой шприц и коробочку.

Не наркотик!!! Выдыхаю. Лекарство какое-то! Читаю на коробочке… «Ундеканоат»…

Это что ещё за фигня?..

Глава 3 — Мурены

— Пора ехать.

Подпрыгиваю как от выстрела над ухом. Хотя голос тихий и доносится от двери нашей спальни.

Да чёрт тебя возьми! Сердце скачком смещается к горлу и оглушающе колотится. Словно это я прячу шприц от него, а не он от меня.

Не поворачиваясь, отрываю от коробки кусок с длинным названием из нескольких слов. Но она намокла и рвётся криво, не там, где надо. Остаётся только кусочек названия. Ладно, разберусь… Остальное поспешно комкаю в руках и засовываю поглубже в мусорное ведро.

Я могла бы прижать его к стенке сейчас, но хочу сначала понять, о чём речь, и быть готовой к разговору. Экспромты — не моё. Да и прижать его сейчас к стенке…

Подозрительно разглядываю его напряжённое лицо. Желваки нервно и агрессивно ходят. Как же — прижмёшь его такого к стенке! Ревнивец! Кто бы мог подумать…

Но чувства мои противоречивы. Если откинуть тот факт, что всё это произошло публично, в чём, если уж быть честной, больше моя вина, то чисто по-женски мне, как женщине, даже приятно, что он так взвился. Но это «приятно» не перекрывает нашей ссоры после. И хоть мне и обидно, что он разговаривал со мной в таком ключе, но всё равно хочется побыстрей замять эту тему. Я и правда чувствую себя немного виноватой перед ним. Да и шприц этот, возможно, совсем не то, что я себе понапридумывала. А если он чем-то болен?? И не хочет меня расстраивать или пугать…

Шприц был малюсенький. Именно таким колола себе гормоны для поджелудочной моя соседка в пансионате, куда меня отправил как-то по юношеству на отдых отец. У неё был диабет… Но ведь я же прекрасно знаю его тело. И вчера целовала его пресс. Никаких проколов в районе поджелудочной не было у него никогда! Тогда это что-то другое?

В версию про то, что шприц не его, не верю категорически! Чужое лекарство не прячут на полках в ванной, его оставляют в кармане или сумке, чтобы передать.

От мыслей, что он, возможно, нездоров, внутри меня предательски сжимается тоской и страхом. Откидывая гордость и обиду, подхожу к нему и молча обнимаю за талию, прислушиваясь к его сердцебиению. Колотится!

Поднимает за скулы моё лицо. Мы смотрим друг другу в глаза.

— Лер… — облизывает нервно губы.

Тону в его бесконечно глубоком взгляде. Очень ранимый сейчас… И снова не узнаю! Это опять что-то новое совсем. Это так щемяще…

— Лер… — вдыхает он поглубже, словно хочет что-то сказать мне.

Наверняка — помириться и извиниться! И я делаю это первой.

— Зай, ну я клянусь тебе… — растерянно начинаю я, отрицательно качая головой. — Не сердись, пожалуйста… И не ревнуй. Пустое это! Просто работа.