140 ударов в минуту - Агния Арро
— Кис! Кис! Кис! — поддерживают болельщики.
— Либерти! — овации достаются и клубу.
— Молоток, — хлопает по плечу Кит.
— От клуба «Либерти» — объявляет главный судья, — на сольную гонку выходит Саркис Согоян.
Под свист, крики и аплодисменты сваливаем с трека, освобождая место под следующий заезд. По очкам командой набрали вроде неплохо. Мне срезали немного личные за косяк с бортом, но конечный результат будет только после того, как все откатают командную.
Теперь отдыхать и принимать замечания от Гордея, чтобы сольник отработать на десятку.
— Кир, — к напарнику в объятия ныряет его девушка, Лада.
— Ты как здесь? — шепчет он, прижимая её к себе.
Отворачиваюсь.
— Не завидуй, — улыбается Гордый.
Отходим с ним подальше, чтобы не мешать ребятам целоваться.
— Было бы чему, — пожимаю плечами и сажусь на скамейку, облокачиваясь спиной на стенку нашего родного вагончика. — Давай по делу, — увожу тему в рабочую.
Остальное мы уже обсуждали. Моё мнение остаётся неизменным. Я рад, что у парней всё зашибись сейчас. А мне и одному нормально. Я не жалуюсь и лечить себя никого не прошу.
Разобрав пару важных моментов, смотрим гонку, анализируем потенциальных соперников, стараясь выстроить свою стратегию. Кит провожает Ладу и присоединяется к нам.
— Ребят, — прибегает девочка-администратор, — готовьтесь.
Парни помогают поправить и закрепить всю экипировку. Забираю байк и качу его обратно к треку. С каждым шагом пульс разгоняется всё сильнее. Цель — только выиграть. И пусть папа идёт на хуй со своими подачками! Ни копейки от него не возьму.
На мониторе начинается обратный отсчёт.
Три, два, один… Старт!
В этот раз на треке сразу все, кто вышел из командного заезда. Парни из разных регионов. Хорошая техника, сильные, грамотные соперники. Я внимательно слушаю всё, что говорит Гордей. К бортам больше не жмусь. Так задумано. Следить друг за другом сложно, но мы успеваем, двигаясь на высоких скоростях, обходя или уступая друг другу.
Отключаюсь от всего. От долбанного папы, от проблем, от растерянного взгляда Стефы сегодня утром.
Есть только раскалившийся асфальт под колёсами моего мотоцикла. Запах выхлопа, проникающий под шлем и дразнящий ноздри. Пульс мой любимый — сто сорок.
До конца совсем немного. Пора…
«Мама, помоги мне» — шепчу, резко вклиниваясь между двумя главными соперниками.
Ещё немного в бок. И теперь к борту. По малому кругу почти впритирку, наклонив мотоцикл настолько низко, насколько позволяет моя техника, выскакиваю вперёд и выжимаю газ на всю, вылетая за финишную черту первым. Резко торможу, разворачиваюсь. В воздухе пахнет жжёной резиной.
Вот так. Я вас сделал.
Сняв шлем, довольно улыбаюсь, глядя на солнце.
Они думали, я испугался бортов в командном. Сорри, парни. Сомневаюсь, что у кого-то здесь была мотивация мощнее моей.
Первое место. Мать его, первое! Я сделал!
Клуб по очкам занял второе, что тоже очень неплохо.
Красивое награждение. Кубки, чеки, визжащие девчонки в коротких шортиках. Кайф! На время растворяемся в этой атмосфере, позволяя себе насладиться победой, прочувствовать её запах и вкус в одном коротком глотке шампанского.
Выкарабкавшись из цепких лапок пары каких-то девчонок, ухожу в тишину. Встречаемся с парнями у своего вагончика, чтобы обсудить, где и как будем отмечать сегодняшний заезд. К нам подтягиваются девушки сокомандников. Ну и моё семейство не отстаёт.
— А я знала, что ты победишь! — Анаит подбегает обниматься. — Я им всем говорила.
— Спасибо, — целую её в лоб. — Эта победа для тебя.
Поднимаю взгляд на Стефу. Бледная вся. Глаза горят, пальчики дрожат. Она их заламывает и прячет в карманы каких-то дико коротких шорт. Под полупрозрачной туникой трепещет грудь, спрятанная в белый лифчик. У меня от её вида теряется дар речи и немного отваливается челюсть.
Охренела, что ли? Полуголая шляется среди толпы накачанных адреналином мужиков. Вляпается куда-нибудь, мне потом отвечать!
— Поздравляю, Сар. Это было очень мощно. Я гордился тобой сегодня, — протягивает руку отец.
Усмехнувшись, игнорирую его ладонь и двигаюсь прямиком к жене. Цепляю её под локоть, утягиваю за вагончик, подальше от родительских ушей.
— А вот это тут зачем? — цепляю пальцем край туники, откровенно разглядывая всё, что не скрывает это подобие одежды.
— В смысле? — Стефа ещё не пришла в себя. Мощно её гонка зацепила.
— В прямом. С тем же успехом ты могла приехать сюда в белье, — шиплю на неё.
— Это купальник, а не бельё, — складывает руки под грудью и приподнимает её вверх.
— Кхм… — прочищаю горло, на мгновение залипая на этом жесте.
— И чего ты накинулся? Какая тебе разница, в чём я одета? Тебе ветер на треке из головы вышиб, что брак у нас фиктивный? Или ты память потерял там, где ночевал? — возмущается она, надув губы.
— Ревнуешь, что ли? — смеюсь я, а Стефа, кажется, сейчас меня ударит. — Ладно-ладно, — поднимаю ладони вверх. — Я за тебя отвечаю, жена, фиктивный у нас брак или нет. Поэтому разгуливать в таком виде по городу позволить не могу. Найдёшь приключения на свою попу, а мне спасай тебя вместо праздника. Домой закину, переоденешься и можешь ехать на свой пляж.
— Мне так нравится, — упирается она.
— Тогда со мной поедешь. Будешь весь вечер под присмотром.
— Мы будем жить каждый сам по себе, — дразнит она, закатывая глаза. — Просто как соседи… А штамп в паспорте поставили, и ты сразу права качаешь.
— Да не качаю я права. Объясняю, что симпатичным девочкам в таком провокационном виде не место на улице. Переоденься и никто тебя не держит, Стеф.
— Ладно. Снимай футболку, — уперев ладошки в бока, требует жена.
— За-чем? — подозрительно щурюсь.
— Переодеваться буду, — и реально начинает стаскивать с себя полупрозрачную тряпочку, которая её хоть как-то прикрывала.
— Дурочка, — ржу, быстро скидывая куртку, а следом снимая и футболку. Стефа надевает и завязывает её узлом на талии. Выходит что-то вроде топа. И уж точно гораздо лучше, чем было.
Крутится передо мной во все стороны. Ну хорошая-хорошая, я знаю.
— С победой, — улыбается жена.
— Ты кое-что забыла, — подмигиваю ей и стучу двумя пальцами по щеке.
В ответ получаю фигу, звонкий солнечный смех
