Екатерина Вильмонт - Три полуграции, или Немного о любви в конце тысячелетия
– В праздник? Это грех!
– Ну в этот праздник не грех! – засмеялась Тата. – А в будние дни мне некогда.
– Так весь день и проведете, наводя порядок в квартире?
– Нет, конечно.
– Наталия Павловна, я послезавтра приду в издательство подписывать договор.
– Поздравляю!
– Но мне не хочется ждать до послезавтра… Может, мы увидимся еще сегодня?
– Зачем это?
Он весело рассмеялся.
– Просто мне хочется вас увидеть. А сегодня есть повод. Праздник все-таки! Вы любите мимозу?
– У меня на нее аллергия! – соврала Тата. Ей почему-то был неприятен его тон и вообще весь этот разговор.
– Понятно. Короче, вы не хотите сегодня со мной встречаться?
– Я просто не могу, Павел Арсеньевич. У меня есть свои планы. И потом, моей дочери – это так, для справки, – уже пятнадцать лет!
– Ну и что?
– Ничего!
Черт возьми, я чувствую себя полной дурой…
– Хорошо, я понял, сегодня вы заняты. А завтра?
– Завтра рабочий день.
– Ну что же, тогда до послезавтра. Увидимся в издательстве. Хотя, признаюсь, это не совсем то, чего я желал. А точнее, совсем не то.
– Послушайте, Павел Арсеньевич…
– Нет, вы хотите прочитать мне какое-то нравоучение на правах старшей по возрасту, а я терпеть не могу нравоучений, так что до встречи послезавтра! – И он положил трубку.
А Тата осталась в некоторой оторопи. Неужто она произвела столь огромное впечатление на этого молодого талантливого красавца? Чепуха какая-то. Но, судя по всему, именно так оно и есть… Иначе зачем все это? Какой ему от меня прок? От меня практически ничего уже не зависит. Книгу его я прочитала, одобрила…
Тата оставила пылесос и подошла к зеркалу. Нет, сейчас я слишком зачуханная, глаза, правда, почему-то блестят… Помню, когда Илья за мной ухаживал, он все цитировал Гумилева… Кстати, тогда Гумилева у нас не печатали, просто в доме его родителей был растрепанный тоненький томик. «…Глаза, как персидская больная бирюза!» А я все ему доказывала, что к моим глазам это не имеет отношения. Персидская больная бирюза – она совсем не голубая. И у Гумилева сказано: «На твои зеленоватые глаза…» Но Илья смеялся, целовал меня в глаза и говорил: «Все равно они у тебя бирюзовые, а лучше Гумилева никто не написал про бирюзовые глаза…» Тьфу ты, опять я ударилась в воспоминания… Нельзя, нельзя! А волноваться от комплиментов какого-то мальчишки можно? Нужно! Лишь бы не думать об Илье… А о ком думать? Ну не об Олеге же… А больше и не о ком… Смешно, наверное, в наше время, но, кроме Ильи, у меня никого не было. Ужас какой! А ведь если бы он не ушел, я могла бы всю жизнь прожить с одним мужчиной… Но пока у меня и другого нет. И, возможно, не будет. Почему это – не будет? Будет! Обязательно будет! А кто, интересно? Этот молокосос? Тате вдруг стало жарко. Нет, этого допустить нельзя. Мне же с ним работать… Нет ничего хуже, чем смешивать работу с интимными отношениями. Тем более он на одиннадцать лет моложе меня. Я буду всегда чувствовать себя рядом с ним старухой…
Кукушка в кухонных часах прокуковала два раза. Кошмар! Тата решительно включила пылесос и за час покончила с уборкой. Потом отправилась в ванную. Когда она лежала в мыльной пене, закрыв глаза, к ней неожиданно ворвалась Иришка:
– Мама! Смотри, что мне подарили!
Она стояла в куртке, держа роскошный букет чайных роз.
– Ничего себе! Кто это тебе подарил?
– Красотища, правда? Ой, мамуленька! Восторжище!
– Ирка, я спрашиваю, кто подарил?
– Один знакомый! – томным голосом ответила Иришка. – Ой, надо их в воду поставить!
И она выскочила, плотно притворив за собою дверь.
– Покой нам только снится, – проворчала Тата. И, быстро смыв пену, накинула халат. – Ирка! Говори, кто подарил такую роскошь?
– Денис!
– Денис? Кто это?
– Парень.
– Не морочь мне голову! Что за парень, откуда? Из школы?
– Нет.
– А откуда?
– Познакомились… Мам, ну не устраивай мне допрос с пристрастием! Он очень хороший!
– Интересно, где он взял деньги на такой букет?
– А у него папашка крутенький!
– Сколько ему лет? Девочка замялась.
– Ирка, я тебя спрашиваю!
– А какое это имеет значение? Ну девятнадцать…
– Но он ведь уже взрослый, – испуганно проговорила Тата. – А тебе только пятнадцать…
– Ну и что? Папа старше тебя на шесть лет, и что тут такого? А его новой жене вообще только двадцать три! Он вдвое ее старше, подумаешь, великое дело!
Двадцать три года? Вот это новость! Тата совершенно растерялась. Но в конце концов, сколько лет новой Илюшиной пассии, ее не должно касаться. О чем она и поспешила сообщить дочери.
– Мне абсолютно наплевать, сколько лет его девицам, а вот сколько лет твоему… кавалеру – это меня непосредственно касается!
– С какой стати?
Глаза Таты вдруг наполнились слезами.
– С такой стати, что ты – моя единственная дочка, и дороже у меня никого нет. А если ты сама не понимаешь…
– Мам, ну ты что? Ты, наверное, решила, что я с ним… это… сплю? Так ты не думай! Ничего такого пока не было!
– Пока?
– Да, пока! Я ведь, между прочим, обет целомудрия не давала!
– Ирка!
– Мама! Ну прекрати слезы лить. Или ты из-за Олеси?
– Кто это – Олеся?
– Папина новая…
– Еще чего! – всхлипнула Тата. – Я тебя умоляю, давай обойдемся без этих кошмаров с абортами и вообще… Закончи сначала школу… А где, кстати, ты с этим парнем встречаешься?
– Сегодня, например, он пригласил меня в театр. В «Сатирикон»! Иногда еще мы ходим в кафе, в кино…
– А может, ты пригласишь его домой.
– Легко! – пожала плечами Ириша.
– Вот и хорошо, мне будет спокойнее.
– Мам, ты не волнуйся, он нормальный! Студент…
– И где учится?
– В МГУ. На психфаке.
– И он в тебя влюблен?
– Представь себе! – с гордостью заявила Иришка.
– Он что, постарше себе не нашел?
– Мама!
– Ладно, ладно, не буду. А как его зовут?
– Я же сказала – Денис!
– Слушай, а он… Он не наркоман? – произнесла Тата то, что больше всего ее волновало.
– Нет! Я же говорю – он нормальный. Мам, а ты мне от тети Берты вкусненького принесешь?
– Принесу, – вздохнула Тата.
Все мысли о молодом поклоннике бесследно исчезли. Она чувствовала себя опять несчастной, старой, брошенной не просто так, а ради молоденькой девчонки. И еще бремя ответственности за дочку, у которой сейчас такой трудный возраст, тоже не давало разогнуться.
Когда Тата принялась наводить красоту, глаза уже были не бирюзовыми, а какими-то блеклыми, неинтересными. Так, во всяком случае, ей казалось. Опять она превращается в остывшую геркулесовую кашу. На воде. Мымра и есть мымра! И ничего у такой мымры не будет!
