Я заберу у тебя сына - Юлия Шевченко
— Отвези меня домой.
Садимся в машину. Даю по газам. Мчусь в ее район. Я знаю, где живет Дарина. У ее мамы мы часто бывали, пока жили в браке.
— Не заезжай во двор.
— Не переживай, — не слушаю ее. — Твоя мама останется в неведении о том кто тебя привез с работы.
— Руслан, — предостерегающе, оглядываясь по сторонам. — Я не желаю больше видеть тебя рядом.
— А если я тебя не послушаюсь? — забавляюсь как кот с маленькой мышкой. — Что ты мне сделаешь?
— В полицию на тебя заявлю за преследование.
Покидает салон авто под мой громкий смех. Ну и шутница. Угрозы какие-то неуверенные.
Провожаю ее взглядом до самого подъезда, коварно усмехаясь в зеркало заднего вида. Чуть наклоняюсь вниз, чтобы рассмотреть окна многоэтажного дома. Пытаюсь вспомнить, где именно живет ее мама.
Так… Вроде бы правильно рассчитал. Вот она. В окне маячит. За занавеской. По комнате проходит, а потом… как-то резко наклоняется и кого-то на руки берет. Ребенка? Судя по силуэту это именно он.
Черт! Значит это не тот этаж. Возможно соседнее окно ее? Да-да, похоже, там моя бывшая женушка. Уж больно быстро женский силуэт отпрянул от приоткрытой занавески.
Наблюдаешь, да, сладкая моя? Какая же ты обманщица. Наивная, красивая девушка, которая словно не знает, что я никогда в покое ее не оставлю.
Глава 21
Дарина
— Дочка, какая же ты у меня красавица, — мама восхищенно вздыхает, приложив платочек к краю глазу.
— Мама, ну ты чего? — кладу ладони ей на плечи, пытаясь успокоить. — Не плачь. Все ведь хорошо.
Нечего ей слезы лить. Она словно меня замуж выдает и не может сдержать эмоций.
А я всего лишь иду с Денисом на ужин по приглашению Демида. В вишневой юбке, белом летнем блузоне и туфлях на невысоком каблуке.
— Мамочка, тебя кто-то обидел? — сыночек подбегает ко мне и обнимает коленку. — Я накажу всех, кто тебе плохо сделал.
Мой маленький, храбрый защитник. Самый главный мужчина в жизни.
— Все хорошо, мой золотой, — слегка взъерошиваю ему волосы, сама с трудом сдерживая слезы. — Это твоя бабушка мокроту навела, — наиграно злобно прищуриваюсь, как бы запугивая маму, которая только широко улыбается и закатывает глаза.
— Почему бабуличка плачет?
— Это от радости, милый, — садится перед ним на корочки и поправляет воротник его рубашки. — Я счастлива, что твоя мама очень красивая. Как принцесса.
— Дааа, — торжественно произносит, глядя на меня восхищенными глазами своего отца. — Мамочка у меня красавица. Сама любимая.
Улыбаюсь сыну через некую силу, ведь надо мной берут верх эмоции от воспоминаний четырехлетней давности.
Вновь Руслан перед глазами. В двух разных ипостасях. Любящий, верный муж и злобный, грубый предатель. Один к себе прижимает, шепча нежные слова. Другой резко отталкивает, обвиняя во всех смертных грехах.
Почему ты мне солгала? Зачем был весь этот фарс?
Его слова, сказанные на набережной, очень странные. Явно с каким-то подтекстом, совершенно мне не известным. Да и говорил он тогда со злобой, желчью, ненавистью.
— Дарина, за вами уже приехали, — мама прилипает к окну.
Будь ее воля на балкон бы выбежала поздороваться с Демидом. Рассказывая, как счастлива, что ее дочь наконец-то оттаяла после развода с изменщиком.
Блин! Сама себя одергиваю. Ну, вот опять я про Руслана думаю. Он как яд проник под кожу, в голову. Его оттуда никак не вытащишь. Столько лет уже прошло, а мысли все о нем. От того и нервничаю страшно, пока помогаю Денису кроссовки надеть. Главное имени его вслух не произнести чисто случайно. А то такой конфуз получится.
Это прошлое. Просто прошлое. Он никогда ко мне близко не пойдет. Я не позволю. Ему не место рядом с нами. Из него бы получился никудышный отец. Плохой. Отвратительный. Не уделяющий вниманию сыну.
Как мантру повторяю про себя, пока мы в лифте спускаемся и выходим из подъезда. Около машины стоит улыбающийся Демид, к которому Денис тут же бросается. Радостно что-то кричит. О чем-то рассказывает, а я стою на месте и просто за ними наблюдаю.
И, черт возьми, сравниваю Уварова с Савельевым. По пунктам в голове их распределяя. Где главный критерий — мой сынок.
— Дарина, детка, чудесно выглядишь, — протягивает мне шикарный букет цветов и нежно, с небольшой страстью целует меня в губы, на что Денис морщится и шепчет, что взрослые слюнявятся. — Маленький безобразник, — качает головой, помогая нам всем сесть в машину. — Это тебе, — протягивает Денису какую-то коробку.
— Ура!!! Машина! — с заднего сиденья из детского кресла слышны звуки безудержного веселья. Сынок очень доволен новой игрушкой от Демида. — Я хотел такую, — хлопает в ладоши, тут же начав водить машиной по обивке.
— Ты его снова балуешь, — приятные мурашки бегут по телу от поцелуя в ладонь.
— Как же я не могу порадовать собственного племян… — замираю от его слов, даже губы поджимаю. — Прости, как-то само вырвалось.
— Все в порядке.
Хотя на душе как-то гадко становится.
Демид сворачивает на первом перекрестке. Похоже, мы едем в центр города, где только самые дорогие рестораны. Изысканная кухня на разный вкус и цвет. Да в этих заведениях надо столик заказывать за полгода, а то и год. Тут только богатые, успешные и известные личности могут утолить голод.
— Ресторан принадлежит моему хорошему другу, — Демид подает мне руку. Ступаю на небольшой ковер у входа. — Пойдем, крепыш, — несет на руках довольно тяжелого Дениса, который вцепился в игрушку как приклеенный.
Самый дорогой в городе ресторан «Презенталь» встречает нас светло-золотыми тонами в обстановке. В воздухе пахнет чем-то сладким, но не слишком приторным. Тут же подбегает администратор. Провожая нас к столику на балконе. Денису предлагает пойти с ней к аниматору, что сейчас развлекает маленьких гостей в соседней комнате.
— Можно мне, мамочка? — с моего молчаливого согласия несется впереди администратора.
— Не переживай о нем, — Демид отодвигает для меня стул. Сажусь, вглядываясь в ночной город. Умеет же он выбирать самый лучший вид. — Марианна следит за каждым ребенком. Все под ее пристальным взглядом. Да и сотрудники ресторана знают свои прямые обязанности. Все же, тут порой, — заговорщицки наклоняется вперед, — дети судьи и мэра развлекаются в детской комнате.
— Что будет пить? — официантка протягивает Демиду винную карту.
— Красное вино. 79 года. Знаю, что для нас специально бутылку приготовили, — как же он все предусмотрел. — Меню уже заказано.
— Да-да, — девушка кивает головой
