Непристойные отношения - Агата Лель
Откуда я достану остальное и еще так быстро?
Мне даже реально нечего продать! То, что могла, я уже продала и… потратила на Гену.
У меня и раньше закладывалось сомнение, хорошо ли я его знаю. Да, я гнала от себя эти мысли — я была влюблена, он сделал мне предложение, но где-то в глубине души точил червячок, что все получилось слишком быстро, слишком уж идеально. Я ругала себя за подобные домыслы и злилась на Стасю, которая называла его «мутным», но теперь, сидя под проливным дождем, собирая из лужи свои вещи я не могу не задуматься вновь — так ли хорошо я успела его узнать?
Почему эти люди появились именно сейчас? Ведь Гена уже полгода как считается официально погибшим и если они так легко нашли меня, не знать, что его давно нет в живых они не могли.
Чего они ждали целых шесть месяцев?
В любом случае, какая разница. У них мой паспорт и наверняка они знают, где меня искать. А я о них не знаю ничего, мне даже в полицию не с чем пойти, только у виска покрутят.
Поднимаю телефон и вижу, что экран покрылся мелкой сеточкой трещин. И вроде бы такая мелочь — какой-то телефон — но именно он стал последней каплей, чтобы слезы обиды превратились в рыдания.
Без денег, без паспорта, под дождем и без связи…
Смахиваю с разбитого экрана капли и звоню тому единственному, кто может мне сейчас помочь.
— Я слушаю.
На заднем фоне легкая музыка, какие-то голоса.
Стыдно. Но кроме него мне действительно больше некому помочь.
Подавив всхлип, стараюсь сделать голос как можно более бодрым:
— Илья, у меня тут… небольшие неприятности. Не мог бы ты забрать меня? Я тут на остановке, улица Калужская, — и тут же, словно оправдываясь: — Я бы добралась сама и не стала тебя беспокоить, но так вышло, что я осталась совсем без денег… У меня даже на маршрутку нет.
— Без денег? — в голосе настороженность. — Тебя что, ограбили?
— Ну… — дергаю плечом и честно пытаюсь продолжать держать хорошую мину, но… снова скрываюсь на рыдания. — Да-а… У меня отобрали сумку, кошелек и паспорт.
— Стой там, я сейчас буду.
Глава 26
Ю, обняв себя руками за плечи, притулилась на заднем сидении моего «Бентли» и беспрерывно плачет. Не навзрыд, но слезы льются и льются, и это то самое чувство, когда ты, здоровый мужик, совершенно не знаешь, как вот так, с разбегу, повлиять на сложившуюся ситуацию.
Укутываю ее теплее в тонкий плед (какого черта он делал в багажнике?!) и протягиваю бумажный стакан кофе из автомата.
— Давай ты сейчас расскажешь мне все еще раз по порядку и только не плач, о'кей?
Юна кивает с благодарностью забирает стакан, делает осторожный глоток эспрессо. Шумно шмыгает носом.
Терпеливо жду, когда закончится ее молчаливая истерика. Как и Денис, который примостился на соседнем кресле. Когда она позвонила, мы как раз уезжали с тренировки, уставшие и дико голодные. Мечтали забуриться в какой-нибудь ресторан и съесть по диетическому салату, но пришлось экстренно изменить планы.
— Тебе лучше?
— Да, спасибо, — снова шмыгает. — Извини, ты, наверное, ехал куда-то по своим делам, — косится на валяющуюся рядом спортивную сумку. — Мог бы сказать, что занят…
— Может, ты прекратишь уже извиняться и расскажешь, что именно произошло?
— Я шла из кафе по тротуару, подъехала какая-то машина и меня затолкали в салон…
— Что за машина? — перебиваю.
— Я не знаю… Какая-то серая. Или черная. Серо-черная, очень грязная. Номера заляпаны были.
Нижняя губа дрожит, кажется, грядет новый поток слез. Но нет, она собирается и продолжает более-менее спокойно.
— Они отобрали мою сумку, достали паспорт…
— Кто — они?
— Какие-то парни. Мужчины… Да, мужчины в возрасте. Может, твои ровесники.
Ну спасибо, блин! Хорошо, что не «старики».
Впрочем, сейчас мне не до мелочных обидок.
— Ты знаешь их?
— Нет! Я понятия не имею, кто это.
— А внешность? Ты видела их лица? Сможешь как-то описать?
— Нет… Вряд ли. В салоне было очень темно и все произошло так молниеносно…
Бросаю быстрый взгляд на Дениса — тот пожимает плечами. Как и мне ему ее рассказ ну вот абсолютно ничего не дал.
— Послушай, если мы хотим их отыскать, мне надо знать хоть что-то, понимаешь? — стараюсь говорить размеренно, не давить, чтобы не спровоцировать новую лавину слез. — Ты не помнишь машину, не запомнила лиц… Так мы далеко не уедем. Может, у кого-то из них была борода или усы? Шрам?
— Один их них был абсолютно лысым! — ее словно осеняет. — И лицо было такое… — касается пальцами руки своей щеки и тут же брезгливо отбрасывает. — Рябое. Много-много мелких вмятин на коже. А у другого не было одного глаза!
— Чего? — хмурюсь.
— Да, у него на лице была черная повязка! Как у пирата.
Снова перевожу недоуменный взгляд на Дэна, и тот шепотом подавшись вперед:
— Может, она дунула? Или… — щелчок пальцами по шее. — Пусть дыхнет.
Дебил.
— Значит, один рябой, а второй без глаза… — чешу репу. — Ну… это однозначно сужает круг подозреваемых. А чего именно они хотели? Зачем им твой паспорт?
— Они сказали, что… — стреляет быстрым взглядом на Дениса. Я чувствую, что ей неловко говорить при нем. Мнется. — В общем, они просто отобрали сумку. Наверное, думали, там деньги.
— Ну хоть что-то они сказали?
— Нет, ни слова, — утыкается взглядом в стаканчик с кофе. Врет. А вот почему…
Больше вытрясти из нее ничего не вышло.
Добрасываю Дэна до парковки, где он оставил свою тачку и мы остаемся с ней в салоне вдвоем. Она уже успокоилась и больше не плачет, но выглядит ужасно подавленной. Крутит в руках свой треснутый айфон, изредка всхлипывая и бросая на меня виноватые взгляды.
— Паспорт мы восстановим, не
