Враг моего мужа (СИ) - Манило Лина
Господи, кажется, это всё было в прошлой жизни, и так много счастья плескалось внутри, так упоительно пели соловьи и цвёл жасмин, пропитывая сладостным ароматом каждую мелочь вокруг.
Но случился Романов, но об этом я молчу, потому что не хочу о нём помнить. Он сволочь, преступник, но я ещё верю, что смогу найти справедливость. И даже это кажется неважным, пустым и несущественным, когда вот здесь, совсем рядом, тонкой нитью вьётся чья-то жизнь, хрупкая и мерцающая, и в любой момент может оборваться.
Нет-нет, нельзя думать о плохом! Я не знаю, на самом ли деле материальна мысль, но проверять именно сейчас не хочется.
— Ты выживешь, слышишь? Ты не имеешь права умереть, не смеешь! — горло пережимает спазм, и кажется, что вокруг не осталось ничего, и мир весь сузился до бледного лица Крымского.
Артур морщится, тихо стонет, и я готова прыгать до самого неба. Не знаю, не понимаю, какие эмоции меня обуревают, но радость в них точно присутствует.
— Он крепкий, — усмехается Саша, и в этот момент верю ему, как мессии. — Только упёртый. Вбил себе в голову, что должен тебя увидеть…
Пропускаю эти слова мимо ушей, потому что слишком много тайной надежды они мне дарят. Сейчас не до романтической чепухи, совсем не до неё.
— Приехали, — констатирует факт Саша.
Он набирает кого-то, коротко о чём-то докладывает, а я глажу Артура по светлым волосам, боюсь причинить лишнюю боль, но и не трогать его не могу. Крымский стонет протяжно, лицо искажается гримасой боли, а я приговариваю, что он молодец, он большой молодец, со всем справится и всё у него будет хорошо.
— Дурак ты, какой же ты дурак, — всхлипываю, а Артур, словно бы слышит меня, улыбается. — Зачем приехал? Тебе нельзя было, дурак!
Мне хочется его стукнуть. Действительно хочется, но здравый смысл подсказывает, что это точно не пойдёт Артуру на пользу. И я целую его в закрытые глаза, шепчу на ухо, что нужно лишь держаться, просто быть и никуда не исчезать.
Дальше не остаётся времени на разговоры: Артура увозят на операцию, а я так и сижу в машине, потому что понимаю — больницы ещё долго будут ассоциироваться у меня со смертью и потерями. Закрываю глаза и сжимаю кулаки, а на ладонях остаются следы в виде полумесяцев. Ещё немного и начнут кровоточить.
Пытаюсь молиться, хотя не уверена, что кому-то там наверху есть до меня дело. До меня и моих просьб. Но я пытаюсь, и слова льются сами по себе, а в горле комок. В машине я одна, Саша, наверное, рядом с Артуром. Есть ли там для меня место? Не знаю.
Это всё из-за меня. Я пришла к Артуру со своим гениальным планом. Ведомая местью, думала только о себе и своей боли и совсем не предугадала, чем это может обернуться для других людей. Для Крымского. Мне просто нужна была помощь, я лишь хотела уничтожить Колю, испортить ему всё, сорвать самый выгодный и желанный для него тендер — тендер, на который он поставил слишком много, всё просчитав. Только не учёл мой мерзкий бывший муж, что у глупых баб тоже есть уши, а ещё мозги в голове.
Романов никогда высоко не оценивал мои умственные способности. Он говорил, что мне достаточно красоты, умения молчать и улыбаться. Большего от меня никогда не требовалось — лишь быть послушной очаровательной куклой, тихой и безропотной.
Кажется, я плачу, но когда Саша возвращается в машину, бледный и хмурый, мои глаза уже абсолютно сухие.
— Как он? — выдавливаю из себя, хотя очень боюсь услышать ответ.
Снова вспомнила, что такое страх. Он пробирает до костей, вызывает озноб, но я гоню его прочь. Потом, всё потом.
Саша оборачивается, достаёт сигарету и, не сводя с меня глаз, прикусывает её. Щёлкает зажигалка, а я не знаю, куда деть руки. Ладони вспотели, но мне плевать — вытираю испарину о подол юбки. Да гори оно всё синим пламенем, и манеры в первую очередь.
— Живой, — голос Саши скрипучий сейчас, как несмазанные дверные петли, а взгляд уставший.
— Слава богу, — шумно выдыхаю скопившийся в лёгких воздух, а в груди что-то с неслышимым хлопком лопается.
Облегчение.
— Не знаю, кому там слава, только… — Саша замолкает и делает глубокую затяжку. Мне не нравится, как он на меня смотрит, не нравится атмосфера в салоне. — Артур на тебе помешался. Это странно, потому что Крым обычно не из таких.
— Не из каких?
Кривая усмешка на губах, а я пытаюсь понять, к чему именно он клонит.
— Бабы для него — лишь способ снять стресс, а здесь… Странно всё это, учитывая, что ты жена Романова.
— Бывшая жена!
— Ой ли? — смеётся, а мне почему-то хочется врезать ему. — Действительно ли бывшая? Ну, в смысле, по документам-то да и всё такое прочее, а на деле? Пришла такая красивая, помощь предложила... только вот чем она обернулась? Пятеро наших на том свете, Крым в больнице… плохо пахнут такие совпадения.
— Зачем ты мне всё это говоришь? — не выдерживаю, потому что не помню, когда мы с ним переходили на подобный уровень откровенности. — Ты намекаешь, что я — засланный казачок? Что пришла по просьбе Романова? Чтобы Крымского подставить? Так считаешь?
Саша молчит. Тушит сигарету в пепельнице. Вминает её с усилием, и оранжевый фильтр превращается в сморщенный зигзаг, а тёмные глаза лишь в зеркале, и в них то ли брезгливость, то ли осуждение. Не разобрать.
— Зачем говорю? — будто бы удивляется и громко хмыкает. — Просто так, просто так, — снова эта его кривая усмешка, которая мне совсем не нравится. — Кстати, Крым распорядился тебя в надёжное место отвезти. Поехали.
Он говорит это настолько просто и буднично, словно я собачка на коротком поводке, которую нужно отвезти к ветеринару или грумеру. Или спрятать надёжнее на далёкой даче, где она будет бегать по участку, гавкать и метить все кусты в округе, ожидая редких возвращений хозяев.
Мне всё это дико не нравится. Внутренний голос вопит об опасности, и на этот раз даже не пытаюсь его заткнуть. Всё, что у меня есть — это интуиция, и если я перестану её слушаться, мне совсем будет не на кого надеяться. Пусть и ошибаюсь, но я не могу так просто засунуть язык в одно место и делать всё, что мне скажут.
Артур ведь ничего не успел мне толком объяснить. Не отдал никаких при мне распоряжений, а если учитывать, что в его стае завелась крыса, ею может оказаться даже до чёртиков верный Саша.
Семейная жизнь с Романовым дорого мне стоила, но кое-чему она меня научила. В особенности тому, что любой, буквально любой, может оказаться предателем.
— Саша, ты мне не друг, не любовник и не родственник, чтобы я, распахнув глаза от восторга, выслушивала всякую ересь и мчала с тобой хоть на край света. Нет уж, так дело не пойдёт.
Кажется, он в шоке, а я дожимаю:
— Я никуда с тобой не поеду, — мотаю головой, а Саша резко оборачивается в мою сторону, словно не верит своим ушам.
Даже рука с руля падает, и на мгновение в его глазах мелькает растерянность.
— Пока во всяком случае.
— Но это приказ Крымского, — прямо с какой-то обидой в голосе повторяет, а я снова мотаю головой.
— Я понимаю, приказ. Но у меня на лбу, что ли, клеймо с именем Крымского?
— Нет, но…
— При том, если я уж настолько по твоему мнению опасна, а ещё шпион и вообще исчадие Ада, то не надо передо мной важные места светить и давать мне повод снова подставить вас всех под удар.
Слова вырываются из меня бурным потоком, а на тело наваливается усталость. Но я вдруг понимаю одно: не могу уехать просто так и рисковать. Пусть тысячу раз ошибусь, но и молчать не хочу. Быть безропотной — то ещё удовольствие. Хватит, хлебнула его сполна.
— Злата, я действительно не очень высокого о тебе мнения, но приказ Крымского есть приказ. И сейчас мы оба успокоимся и просто выполним его. Лады?
— Знаешь, Саша, я ведь не могу тебе запретить думать обо мне плохо, — говорю, собравшись с мыслями. — Хочешь, считай меня хоть кем, даже реинкарнацией Гитлера — мне всё равно. Только неужели ты считаешь Артура таким непроходимым идиотом, который способен верить первой попавшейся женщине только потому, что она раздвинула перед ним ноги?
