Я тебя помню - Мария Зайцева
Не, а что, клёво устроились мы с Мотом.
И квартира за копейки, и жратва вкуснейшая практически задаром. Только продукты покупай…
К концу третьего курса квартира, которую я снимал с парнями, стала пустеть. Народ разбегался, кто куда, и тут Мот предложил снимать квартиру недалеко от того места, где жила его бабушка и, кстати, у подруги его бабушки, так что здесь всё было надёжно, и жильцы, и хозяева.
Я согласился, почему нет?
Хорошая парковка, кругом камеры, народ приличный по квартирам живет.
И сам Мот мне нравится.
Мот, он же Матвей Иванович и, так получилось, Иванов, студент четвёртого курса факультета физического воспитания, самбист, будущий тренер. Сейчас подрабатывает в одном из клубов, где, кроме обычных трень, еще и бои без правил устраиваются. И он в них участвует, забивая неплохую копеечку к зарплате и степухе.
Естественно, тайно от бабушки, а то по голове же настучит!
Мой здоровенный приятель жутко уважает и опасается свою бабульку-божьего одувана.
И меня, что характерно, этим заразил чуть-чуть.
Но, в целом, от совместного проживания с Мотом одни плюсы.
Кроме того, что завтрак обед и ужин в этой квартире на халяву, ещё и приятель будит каждое утро, чтобы пойти на площадку рядом с домом на тренажёры и сделать зарядку.
Я, честно говоря, после того, как перестал плотно заниматься спортом, слегка расслабился…
А Мот всю жизнь в строгом режиме живет.
По-другому не умеет и не понимает, как вообще такое возможно.
Он меня здорово спас тогда, год назад, после проклятого Восьмого марта, когда хотелось только валяться на дивание и нихрена не делать и не думать.
С Мотом такого не получалось… И хорошо. Не знаю, чего бы я делал, если б не дядя Питер с его инициативами и Мот со своим гребанным спортом.
В квартире, которую мы с ним снимаем, две комнаты. Большую занимает Мот, я живу в маленькой.
Все , конечно, старое, бабкин стайл, но мне-то к спартанским условиям не привыкать. Топчан односпальный мне подходит, шмотки в шкафу старом, стол. Что ещё надо человеку?
Утро обычно начинается с барабанной дроби в мою дверь.
— Никитос! — кричит Мот, — на выход!
И я в любом состоянии, в любое время года обязан встать, умыться холодной водой и в спортивном костюме побежать за Мотом из квартиры.
Если даже уснул всего час назад и все еще ловлю вертолеты счастья.
Моту глубоко похер на мое состояние, он в этом плане совершенно безжалостная скотина. Не встану, зайдет и пинками погонит. И хрен с ним поборешься, разные весовые, они и в Африке разные весовые…
Пока мы потеем на спортивной площадке, приходит его бабушка, квартира которой тут, в соседнем подъезде буквально, и готовит что-то вкусное.
Мы, как обычно, спускаемся вниз, выходим на двор, и там каждый выбирает себе по тренажёру. Сегодня я подтягиваюсь и делаю силовую на ноги. Мот по кругу обходит все снаряды, он — блядская машина.
Уходит у нас около двадцати минут, и потом мы возвращаемся домой завтракать.
В этот раз манная каша, варёные яйца и блинчики с мясом к чаю.
Кайф…
У порога добрая бабушка пихает Моту шапку.
— Мотенька, прикрой ушки. Ещё нет такого тепла.
— Ба, ну мы же на машине, — басит здоровый, как медведь, внучок, согнувшись в три погибели рядом с маленькой старушкой.
Смешно, но сдерживаюсь, а то и на меня обратит внимание…
— Береги ушки, Мотенька, у вас, мальчиков, голова — слабое место…
Я тут же демонстративно натягиваю пониже капюшон.
— Хорошо, ба, — вздыхает Мот и напяливает жуткую шапку, похожую на его здоровенной башке на чёрный гондон.
Целует бабулю в щёку. Это ритуал, без него никак… Я тоже, улыбаясь, киваю и вылетаю первым за дверь.
Мы выходим из квартиры, медленно спускаемся по лестнице. Мот шапку не снимает, в курсе, что бабка мониторит у окна и начнёт звонить, чтобы обратно надел. Прошаренный за столько лет-то.
— На моей поедешь?
— Не, киска должна подъехать.
Киска – это очередная киска Мота. Я до сих пор не знаю, как её зовут, да и не стермлюсь, учитывая их бесконечный калейдоскоп. Он всех своих девок кисками зовет, чтоб не путаться.
Прощаемся у подъезда, прыгаю в свою девочку.
Я, в принципе, даже отчасти рад, что Мот от меня откололся сегодня.
Он вообще, кроме адского треша по утрам, комфортный в общении. Может быть, поэтому он мне и нравится.
Совершенно не докучливый, не изводит меня всякими дебильными придирками, на хвост без нужды не падает, и народ у него интересный в друзьях. Тот же самый Самсонов Краш, с которым мы так дружненько вскрывали вчера систему университета. Ведь я его раньше не знал, точнее, видел в университете, но не общался. А сблизились с ним, благодаря Моту.
Здесь же, на квартире, появляются частенько всякие интересные личности из спорта, и я не удивлюсь, если Краша с его объёмной, чудесной Алисой познакомил именно Мот.
В отличие от Мота, мне есть, куда спешить.
Я выбираю путь, чтобы не застрять в пробке, и лечу в сторону общежитий по адресу, который был указан в трудовом договоре Мищенко Екатерины Антоновны.
Хочется убедиться, что она живёт в этом общежитии, а не тупо адрес проставлен в документах.
Как буду убеждаться, пока не знаю, война план покажет.
Удачно пролетаю по Москве, умудрившись не застрять в утренней пробке. Тачку оставляю на парковке, прямо под камерами у небольшого продуктового магазина. Район так себе, поцарапают еще мою малышку… Я расстроюсь.
Накинув капюшон на голову, бегу до указанного адреса.
Специально оставляю пустой башку, чтоб не питать особых надежд. По идее, она еще должна быть дома, если тут живет, я ее по-любому увижу.
А если нет…
Тогда по соседям пройдусь, поспрашиваю.
И нет, это не чересчур. Это очень даже в тему!
С чего-то же надо начинать?
Если ее тут нет, будет отличный повод для беседы… В принципе, я в любом случае повод найду.
Отставать-то от нее я не планирую, так что…
Оглядываю предполагаемое место проживания Инессы, хмурюсь.
Мрачная четырёхэтажная постройка, окружённая голыми деревьями и унылыми фонарями, свет которых
