Начисто - Юлия Резник
– Так, может, это испытание дано им для того, чтобы они все осознали?
– В кого ты такой мудрый?
Сашка устало фыркает.
Дома я вырубаюсь в момент. Как будто кто-то шнур выдернул из розетки. Сколько сплю – не знаю. Будит меня звонок в дверь. Бегу открывать. На пороге стоит Молотов.
– Ты почему мне не позвонила?! – рявкает он, отодвигая меня с прохода.
– Ты про что?
– Вообще-то про аварию. Но и про то, что тебя не будет на работе – могла бы сообщить. У нас совещание, если ты помнишь.
– А? Нет… Забыла. – Пробегаюсь пальцами по волосам. Взгляд скользит по полу, где еще вчера совершенно точно стояли Сашкины кроссы. Ну и куда он делся, спрашивается? Не хочу я с Молотовым оставаться наедине. Нет у меня никаких сил еще и с ним бодаться.
– Рассказывай!
– Я не предупреждала, что меня не будет на работе, потому что не планировала ее прогуливать. Просто будильник почему-то не сработал.
Кстати, почему? Оглядываюсь в поисках телефона. На всякий случай проверяю сумочку. Так и есть. Забыла достать. А тот разрядился в ноль.
– Да плевать мне на работу! Почему мне не позвонила, когда херня случилась? – Игорь подходит впритык. Обхватывает ладонями мои плечи.
– Зачем? У меня все под контролем.
Сбрасываю руки Молотова и отправляюсь на поиски зарядного. Тот идет за мной по пятам.
– Что у тебя под контролем, Ясь? Я бы врачей тебе нормальных подогнал. Лучшие условия.
– Да Светку и так оперировал профессор.
– Ну, какой еще профессор?
– Дымов. Александр Николаевич. Мне сказали, что он лучший в этой области.
– Дымов?
Что-то в голосе Игоря заставляет меня обернуться.
– Угу. А ты что, его знаешь?
– Ну да. Можно и так сказать. А ты-то как на него вышла?
– Помогли хорошие люди.
Знать бы еще, кто. Но пока это дело третье, конечно. Главное, что я еще раз продемонстрировала Молотову свою автономность. Ему необязательно знать, как близка я была к тому, чтобы снова прийти к нему на поклон. Почувствовав слабость, Игорь, как шакал, непременно усилит хватку.
– Какие люди? – сощуривается Молотов.
– Игорь, не заставляй меня говорить, что тебя это не касается.
– Меня касается все!
– На каком основании? Я правда сейчас не в форме спорить, но если ты настаиваешь, еще раз повторю – между тобой и мной все кончено.
Мой голос звучит безжизненно. Я отвлекаюсь на телефон, который, набрав заряд, наконец, оживает.
«Ясь, по возможности напиши, как ты. Я волнуюсь».
«Привет. Я норм. Выспалась. Светка тоже в порядке. Ее оперировал крутой хирург. Так что нам повезло. Извини, что свидание сорвалось. Куда я могу вернуть деньги за неиспользованные билеты?»
«Никуда. Мы просто поменяем дату вылета».
Я хочу написать ответ, но тут Молотов выхватывает телефон из моих пальцев и утыкается в экран.
– Какого хрена, Игорь? – шиплю я.
– Это кто?
– Верни! – у меня все внутри дрожит. Я понимаю, что стоит ему листнуть чуть выше, и он увидит нашу с зэком интимную переписку. Боже мой! – Ты меня слышишь?! – бросаюсь на него с кулаками.
– Сучка бешеная, – рычит он, впиваясь зубами в мою губу. Пусть. Пусть что хочет делает, только не читает! Это наше с Климом. Я не хочу… Не хочу, чтобы он читал!
– А сам-то, – шепчу, проходясь коготками по его шее. Молотова срывает. Он отшвыривает телефон и подхватывает меня под задницу, задирая футболку. Еще совсем недавно я даже в такой дикой ситуации непременно бы откликнулась на его ласки. А тут… Тут ничего! Ни-че-го-шень-ки. Я даже замираю, не понимая, как же так. Почему? Почему я ничего не чувствую?
– Яся…
– М-м-м?
– Детка, я хочу тебя.
Хочет… Хм. Я вскидываю ресницы. Моргаю, вглядываясь в его красивые глаза. И снова зажмуриваюсь, сканируя свои чувства.
– А я нет.
– Что?
– Я тебя не хочу, – смеюсь, понимая, что наш виртуальный секс с Климом избавил меня от проклятья Молотовым. – Представляешь, Игорь? Не люблю и не хочу! Как и не было наваждения.
Наверное, от шока руки Молотова ослабляют хватку. Я сползаю по его медвежьей груди, чувствуя, что как раз он-то меня хочет очень. И оттого мне еще смешней. Я закатываюсь хохотом, сгибаясь пополам, не имея абсолютно никакой возможности остановиться. Смех замирает, лишь когда надо мной склоняется злой как черт Игорь и за шкирку подтягивает к себе.
– Спишем твою истерику на печальные события последних дней, – шипит он, все сильнее сжимая горловину. Но тут он, конечно, не угадал. Черта с два мне это нужно. Смотрю ему в глаза и отрицательно веду головой. Ноздри Молотова яростно вздрагивают. Мой кислород потихоньку заканчивается…
И тут в замке проворачивается ключ.
– Ясь, я булок нам на завтрак купил! – кричит Сашка.
ГЛАВА 11
«Клим, это Ясмин. Запиши мой новый номер».
Я очень редко пишу своему зэку первая. А когда пишу, он практически никогда не отвечает сразу. Я не в обиде, понимаю, что это необходимость, а не тупой игнор. Чудо уже то, что у него вообще есть связь. Но деньги все решают даже на зоне.
«Что случилось?»
Вздрагиваю. Хоть мой новый телефон точно такой же модели, как и старый, я еще не успела покопаться в настройках, и стандартный звук в мессенджере по умолчанию здесь установлен другой, совершенно мне непривычный. К тому же я несколько... ладно, не будем врать, очень сильно напряжена. Шарахаюсь от любого шороха. Как со всем этим разгребусь, непременно пропью курс феназепама. Или что там сейчас пьют?
Гребаный Молотов!
«Ничего. Не волнуйся. Просто сменила номер».
«А теперь, пожалуйста, правду».
Стискиваю зубы. Вот как эти мужики умудряются? Сидит, блин, за три тысячи километров, а нервы мне и оттуда мотает! На хрена все усложнять? Вот расскажу я ему все как есть. И? Он как мне из своей зоны поможет? Поберег бы нервы. Мне. Да и себе.
«Я же тебе рассказывала про своего бывшего? Так вон он не побрезгует залезть в мой телефон».
«Поставь пароли».
Наивный чукотский мальчик.
«Он может их обойти».
«Сколько сложностей. Не лень ему?»
«Портить мне жизнь? Нет».
«Есть
