Сломанная кукла - Янка Рам
Бойцы, поднимаясь, сонно и с недоумением смотрят на нас.
Перевожу взгляд с ножа в своей руке на нее и обратно.
Пульс грохочет в ушах.
- Я не хотела... - трясутся ее губы. - Я просто хотела уйти...
- Псих, все ок?..
- Нихера не "ок"!
Она полностью одета. Только что без привычной балаклавы. Моя тельняшка и шапка, аккуратно сложенные лежат в изголовье.
- Ты вытащила нож.
- Без ножа как идти?.. - жалобно смотрит на меня.
На глаза наливаются слёзы. Лицо обиженно вздрагивает.
- Не ножны! Нож!
- Боялась разбудить... Ножны зацепились...
- Идиотка, блять.
В ярости пинаю рюкзак, поднимаясь на ноги.
- Празднуй второй день рождения сегодня! - рявкаю на нее, обуваясь. - В секунде была до вскрытого горла. Шизо, блять... Додумалась... Ебанутая...
Отхожу чуть дальше, умываю снегом горящее лицо. Руки трясутся.
- Все следят за своим оружием! - не поворачиваясь, рычу я.
Замерев, она сидит неподвижно, вжав голову в плечи.
Возвращаюсь.
В лагере ни звука.
- Йода... Дай аптечку.
Кидает.
Сажусь рядом с ней на колени. Все ещё на эмоциях чуть грубее, чем хотел бы, толкаю ее подбородок в сторону, открывая себе доступ до раны. Дезинфицирую, леплю пластырь.
- Руку покажи, - грубо требую я.
Она испуганно протягивает обе. Шевелю запястье.
Дергаясь, ахает.
Вывернул, конечно же!
- Скажи спасибо, что не сломал, - психую.
Размяв, перематываю эластичным бинтом.
- Как Вас зовут? - шепчет она.
Поднимаю на нее взгляд.
- Гор-р-рдей... - выдавливаю из себя, оскаливаясь.
- Гордей, простите меня. Я не хотела Вас напугать, - шепчет тихо. - Я ничего плохого не хотела. Извините меня...
- Я тебе сейчас щелкну реально, для просветления! Нахера мне твои извинения?
Опускает виновато взгляд.
- Мне зачем потом жить с историей, что я дуру какую-то прирезал?
Расстроенно смотрит в сторону. Несчастная и прибитая. Заставляя меня беситься еще сильнее.
- Ненавижу гражданских, блять! Не выношу баб в отряде! - цежу раздраженно. - Я же сказал - идёшь с группой. Всё!!
Разворачиваюсь к замершей и наблюдающей за нами группе.
- Чо замерли? Подъем! Собираемся...
Глава 22 - Боец
Сегодня сложный отрезок пути. Снег валит, затрудняя движение. И идём по подлеску. Довольно густому.
Я ещё окаменевший внутри от утренних реактивов попавших в кровь.
И мне сложно общаться с людьми. Поэтому говорю я односложно и недоброжелательно.
Женя все время пытается подойти, стоит мне только отделиться от группы.
Не могу прийти в равновесие с ней. Вывела на неадекват, зараза такая!
- Псих, ты зачем так жёстко с девочкой? - выговаривает мне Йода.
- Нормально я с ней. Не лезьте, я сам. Нянчится сильно тоже нельзя. Сам же знаешь... А нам дойти надо.
Нянчится с женщинами в экстремальных ситуациях нельзя категорически. Это выключает у них режим выживания, включает истерику и "ребенка". Когда выводишь женщин, нужно ещё жестче, чем с мужиками быть. Всё должно быть четко - иерархия, подчинение, тишина. Иначе, они "потопят корабль".
И я ее не расспрашиваю ни о чем, чувствуя что она заистерит, если начать. У нее эта истерика на поверхности. Погладь и разрыдается.
- Да. Но ты подключился лично. Все, конечно, подключились. Но ты...
- С чего ты взял про лично?
- Вижу.
- Не знаю. Может быть.
- Я могу ее забрать на себя.
- Хм.
Я подключился, да. Каким местом, не понимаю.
- Забрать? - переспрашивает он.
- Нет. Сам.
Почему нет-то? - с удивлением прислушиваюсь к себе.
- Как знаешь.
Снег наконец-то прекращается, но жирные тучи висят низко. Ещё пойдет...
Оглядываюсь. Плетется метрах в пяти позади. Подкосило ее немного. Хуже идёт, чем вчера.
- Привал!
Второй за день. Все выбиваются из сил. Особенно она...
Танго прокачивает пацанов по карте и местности.
Я курю в стороне.
Боковым зрением замечаю, как снова нерешительно идёт в мою сторону. Разворачиваюсь к ней.
Замирает.
- Ну что ты как пингвин за мной ходишь? - рычу беззлобно на неё. - Не пойдешь ты никуда одна. Эта тема закрыта.
Опускает взгляд. Стоит не уходит.
- Ладно, иди сюда, - вздыхаю я.
Подходит близко, снова выводя меня из равновесия. Не могу понять даже чем конкретно. Поднимает лицо.
Красивое у нее лицо... Утонченное. Нежное. Но слишком юное и чистое, чтобы его смаковать.
- Дай, запястье посмотрю.
Задирая рукав куртки, разматываю руку. При свете дня хорошо видны типичные шрамы по венам.
- Вскрывалась?
- Да, - шепчет.
- Неправильно ты вскрывалась.
- Знаю.
- По дури или реально "выйти" хотела?
- Ни то, ни другое...
- А какое?
- Надеялась попасть в Скорую.
- Попала?
- Нет... "Плохой человек" вызвал таких же "плохих врачей". И решил проблему.
Руки мои замирают. Глажу большим пальцем шрам.
Мне это ее объяснение почему-то заходит. Потому что не дурь и не капитуляция. А попытка бороться. И это тоже способ, да. Боец…
- Чего хотела-то? Целый день за мной ходишь.
- Фсбшники... - шепчет, заламывая руки и отрицательно качая головой.
Подслушивала ночью?
- Они нормальные ребята. Ты можешь им доверять.
Опять отрицательно качает головой.
