Застенчивость в квадрате - Сара Хогл
Уэсли выглядит суровее, чем когда-либо. Наверное, у него всегда такое лицо, если он твердо настроен не испытывать никаких эмоций вообще и никак не реагировать на юмор.
Пробую другое письмо. Я заставлю его открыть карты.
«Вайолет, ты долго будешь меня мучить? Я не могу спать. Не могу есть. Твоя бабушка считает, что ты меня сглазила, а мне все равно, даже если так, просто либо сними свое заклятье, либо выходи за меня замуж. Люблю, твой будущий (надеюсь) муж».
Уэсли прикусывает губу.
«Моя возлюбленная Вайолет, я увидел тебя на коньках с Джеймсом и совсем пал духом. Помни, что хорошо играть в теннис – совсем не значит преуспевать в других занятиях в реальном мире, а я когда-нибудь стану миллионером. Твой, с сожалением и печалью, Виктор».
Тут я замираю, услышав любопытный звук, прервавший мольбы Виктора.
– Это был смешок?
Уэсли только морщится. И не отвечает.
– Да ладно, – поддразниваю я. – Ты такой серьезный. – Это точно был смешок. Или мышь.
Вряд ли он как-то отреагирует. Почти минута проходит в молчании. Но потом он, почти с неохотой, все же спрашивает:
– И почему она согласилась выйти за него замуж?
– Он сломал лодыжку, катаясь на лыжах, но их матери, сговорившись, сказали Вайолет, что он умирает. Она заставила парня, с которым в тот момент встречалась, отвезти ее туда, попрощаться. Посмотрела на Виктора на больничной койке, полностью здорового, если не считать лодыжки, и заявила: «Можешь сейчас сделать предложение». Он попытался встать на одно колено, прямо в гипсе. Бабушка так и не смогла закончить рассказ, так сильно смеялась, – улыбаюсь я. – Ее любимая история. И дедушке Виктору нравилось ее слушать. – Наверное, потому, что тогда его жена смеялась. Он действительно обожал ее.
Тянусь за следующей пачкой открыток, но отдергиваю руку. Сердце колотится как сумасшедшее.
Бумага с детскими узорами Лизы Франк. Старательно выведенные буковки с сердечками над «й».
От: Мэйбелл Пэрриш
209 Ойнби Стрит
Гэтлинбург, TN37738
Всего там двенадцать писем, и все с двенадцатью разными адресами – теперь понятно, почему мне никогда не приходили ответы. Не могу поверить, что мама их отправила. Она говорила, что отправит, но я не верила – так сильно она ненавидела Вайолет, а еще больше то, как я к ней привязалась за такое короткое время. Позвонить бабушке или приехать навестить мне не разрешалось.
Начинаю открывать один из конвертов, но так и застываю с ним в руках, уставившись на пожелтевшую полоску клапана внутри, который маленькая Мэйбелл тщательно заклеила, хотя клей давно уже высох. Эти письма меня просто огорошили. Когда я отправляла последнее? Вроде бы я писала их все свои подростковые годы, но тут их всего двенадцать, и все на тех детских листках. Роюсь в памяти, пытаясь понять, когда и что случилось, но припоминаю только, как думала, что это больше не имеет значения, что она, наверное, ни одного так и не получила. Я очень старалась избегать каких-то негативных оценок и жалоб на маму или жизнь вообще, так как у мамы была привычка везде рыться, и найди она в моих письмах что-то такое, мне пришлось бы несладко.
Собираю письма в кучку, чтобы вернуть в коробку, и острый краешек полароидного снимка царапает ладонь. На фотографии маленькая девочка на фоне особняка. Она в вельветовом комбинезоне с юбкой-шортиками и в панамке. Личико разрумянилось от солнца, передние зубы чуть больше, чем нужно. Мне хочется дотянуться до этой девочки, обнять ее, потому что я знаю, чему она так широко улыбается. Думает, что останется там навсегда. Она хочет, чтобы замечательная бабушка удочерила ее, и ей больше никогда не пришлось бы уезжать.
Дом на снимке серый.
– Не понимаю, – бормочу я, вертя фотокарточку и так, и эдак. Сзади была какая-то надпись, но со временем мягкий карандаш стерся, осталась только буква М. – Он был розовым. Почему я помню розовый цвет?
Уэсли на фото не смотрит. Его внимание привлек другой лист, выпавший из коробки: старая вырезка из газеты Daily Times, еще 1934 года.
«Вы влюбитесь в отель «Падающие звезды»!»
Элизабет Робин
THE DAILY TIMES
«В 1884 году мы в Daily Times делали репортаж о строительстве пансиона «Падающие звезды», тогда газете исполнился всего год. И логично сейчас, в честь пятидесятилетия той статьи, вернуться и одним глазком заглянуть в отстроенный особняк, который готовится к открытию в качестве роскошного отеля. Прощайте, канделябры и туалеты во дворе, здравствуй, двадцатый век! Новый владелец решил следовать духу времени и установил лифт и электрич…»
На этом заметка обрывается. Справа от нее, размером всего сантиметров пять, размытая фотография дома, который я узнаю где угодно. Эффектно одетая женщина с уложенной волнами прической, типичной для того времени, и темной помадой на губах приветственно машет под кованой аркой с названием «Отель “Падающие звезды”».
– Я не знала, что здесь не всегда был просто дом, – ошеломленно сообщаю я Уэсли.
– А я не знал, что здесь был лифт. Когда его убрали?
– Понятия не имею. – Как увлекательно это все представлять, здесь, в моем доме, был лифт! – Интересно, когда Вайолет с Виктором купили его, был ли здесь отель? Мне казалось, они владеют этим домом годов с семидесятых. – А ведь я все еще использую настоящее время. – То есть владели.
Судя по всему, он вовсе не находит это столь же увлекательным.
– Странное место для отеля. Кто вообще захочет тащиться в такую даль?
– Мы захотели.
Бросив на меня быстрый взгляд, он наклоняется, потирая подбородок, и выстраивает свои отвертки в ровный ряд.
– Здесь красиво, – замечаю я. – Много пешеходных троп для туристов. Горы. Близлежащие городки я еще не проверяла, дел куча. Здесь есть какие-нибудь хорошие рестораны или торговые центры в радиусе пятидесяти километров?
– Ненавижу рестораны и торговые центры, – ворчит он.
Боже.
– А что ты вообще любишь?
Если что и можно понять по его сердитой физиономии, так это что мой вопрос Уэсли не нравится. За две секунды
