Мы - ошибка - Ольга Тимофеева
Марк кому-то натянуто улыбается и кивает. Конечно, у него-то тут много знакомых. Даже в кресле он сидит, хоть и на месте подчиненного, но откинувшись на спинку стула и положив правый локоть на край стола. Сейчас в нем нет той искренности и открытости, что были раньше со мной. В работе он совершенно другой.
— Добрый день, — звучит голос руководителя проекта и все разворачиваются к нему. — Меня зовут Виктор Васильевич. Рад вас всех тут видеть. Мы начинаем.
Не хочу, но глаза все равно, как к магниту, тянутся к Марку. Рассматриваю теперь его волосы. Наверное, они остались такими же. Только сильнее прилизаны. Напоминает участника модного приговора, которому навязали стиль, а на самом деле он другой. Пока докладчик рассказывает о цели нашего мероприятия, я окунаюсь в воспоминания. Как любила запускать руки в эти волосы. Как стягивала их. Как его щетина на подбородке, которой теперь нет, царапала кожу, заставляя ее гореть.
Может, мы больше и не пересечемся?
Но было бы слишком просто тому, кто за мной наблюдает и подкидывает сложности, сделать мою жизнь проще. Закрасить наконец черную полосу, если не белым, то хотя бы серым.
— Это крупный инвестиционный проект и нам надо разработать как можно больше кардинальных, направлений. — Возвращает в реальность голос Виктора Васильевича, — Поэтому я собрал тут самых молодых, креативных и перспективных молодых сотрудников со всей Москвы. Разделил всех на группы по пять человек. Направлять и объединять ваши идеи будет руководитель — опытный управленец.
Какова вероятность, что мы можем попасть с Марком в одну группу? Ноль. В обычном случае. Но не в нашем. Не в нашем гребаном случае. Когда рассчитывается вероятность и статистика наших встреч, всегда надо вносить дополнительные корректировки.
— Сейчас я представлю руководителей команд и назову состав.
Я молю услышать свою фамилию раньше, чем его. Лучше попасть в команду к Дьяволу и чистить котлы после сжигания душ, чем, в команду Марка.
Но его фамилию звучит раньше. Никифоров Марк Алексеевич. Марк поднимается, придерживая пиджак в области живота, кивает и возвращается на свое место. Его вид совсем не настраивает на более дружелюбный лад в будущей команде.
— Михаил Воробьев, — называет Виктор Васильевич первого участника его команды. Будь я на месте этого Михаила, не обрадовалась бы такому начальнику. Но одновременно благодарна, что Воробьев вытягивает счастливый билет в компанию Марка.
— Аркадий Шашков.
Второй. Марк не смотрит на людей. Не пытается увидеть тех, кто с ним будет работать. Он вообще улыбается-то людям или разучился?! Заполняю мозг дурацкими мыслями, чтобы не привлекать внимание Вселенной с ее неудачными стечениями обстоятельств на свою сторону. И, на всякий случай, скрещиваю пальцы и молю всех святых, чтобы оказаться не с ним. Только не с ним в одной команде.
— Леонид Андилевский.
Внутренне выдыхаю. Трое из четырех названы. Я спокойна и пытаюсь думать, о чем угодно, только не о нем. В конце концов, команды общаться между собой не должны. А если мы встретимся где-то в коридоре, то я сделаю вид, что не узнала Марка. Перспектива остаться тут работать все больше пугает.
— Марк Алексеевич, и последний в вашей команде.
Последний. Окончание "-ий". Он. Мужчина. Точно не я.
Расслабляюсь и выпрямляюсь. Быть в разных командах — это лучший подарок, что могла преподнести нам Вселенная, после его слов, что мы — ошибка.
2
— Алиса Астахова, — слышу свое имя и фамилию. Ну нет. Глаза сами ищут знакомый профиль, чтобы увидеть его реакцию. Скажите, что мне послышалось…
Марк дёргает подбородком вверх и впервые на его лице выражение, отличное от равнодушия. Он слышал. Он точно слышал знакомую ему фамилию и мое имя.
Никифоров быстро скользит взглядом от начала стола в конец, сканируя лица и подбирая одновременно совпадение с картинкой из своей памяти. Это все равно случится, избежать нашей встречи не получится, поэтому я больше не прячусь.
Руководитель проекта рассказывает про следующую команду. Взгляд Марка проносится мимо меня. Усмехаюсь тому, что не узнал. Но тут же делаю лицо равнодушным, когда вижу, как его голова тормозит и медленно возвращается назад. Доли секунды и наши взгляды пересекаются.
Узнал.
Пусть и не с первой попытки. Все звуки вокруг превращаются в один сплошной гул. Я не разбираю ни голосов, ни слов. Все сливается в какой-то прибой и выкидывает нас на необитаемый остров. Есть только он, я и огромная пропасть между нами, соединенная тонким стеклом воспоминаний. Но они настолько нежные и ранимые, что любой шаг — и мы в этой пропасти. В омуте. Я — с изрезанным в лохмотья сердцем и отравленным любовью организмом. А он успешный, довольный и счастливый.
Рассматривает меня долго, будто играет в «найди двадцать отличий» между Алисой прежней и Алисой настоящей. Да, меня сложно узнать сейчас. Я не та, что была два года назад. От рыжих кудряшек, что ему нравились, ничего не осталось. Теперь я не хожу в джинсах и толстовках, а работаю в офисе и ношу платья и брюки. Я выгляжу круто и мне ни капли не стыдно за свой внешний вид. Укладка, шмотки. Я в престижной фирме и участвую в крутом проекте. Я успешна и справилась со всем без него.
Я завязала с ремонтом машин, чтобы однажды ко мне снова не заявился какой-нибудь тип с пробитым колесом. Который перевернет мой мир, а потом бросит.
Подобно тому, как меня рассматривает он, я тоже позволяю себе изучить его повнимательнее. Хотела бы я сказать, что темно-синий галстук невероятно подчеркивает цвет его глаз, но нет. Я бы с удовольствием обкрутила этот галстук вокруг его шеи и подвесила бы за кончик на этой самой люстре с гирляндами!
А из его скучного пиджака, под цвет галстуку, просто следует сделать пугало. Марк накрывает одну ладонь другой и
