Измена.Без объяснений - Лия Лира
— Ну что, женушка, развлекаешься? — слышу его голос, низкий, чуть насмешливый, и от этого звука внутри всё сжимается.Дима ловко берёт стул с соседнего столика, придвигает его к нашему, садится — так, чтобы быть лицом ко мне, чтобы я не могла отвернуться, не могла спрятаться. Его движения уверенные, почти небрежные, будто он здесь хозяин, будто это его бар, его вечер, его правила.
— Вообще‑то тебя никто не приглашал! — тут же идёт в оборону Лена, её голос звучит резко, без намёка на вежливость. Она смотрит на Диму так, будто готова испепелить взглядом.А он даже не реагирует. Продолжает смотреть на меня, сканирует глазами — от лица до рук, лежащих на столе, будто ищет что‑то, пытается разгадать.
— Ты что, за мной следишь? — наконец выдавливаю я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. Но в нём всё равно проскальзывает дрожь — то ли от гнева, то ли от чего‑то другого, что я сама не могу назвать.Он улыбается — медленно, с тем самым выражением, которое когда‑то заставляло меня тонуть в его глазах.
— Слежу? — переспрашивает, чуть наклонив голову. — Нет. Просто… совпало.«Совпало», — мысленно повторяю я, и в груди поднимается волна раздражения. Конечно, совпало. Так же, как совпало, что он появился у моей двери. Как совпало, что его имя всплыло в разговоре с Сергеем. Всё — совпадения.
— И что тебе нужно? — спрашиваю, сжимая пальцами край бокала. Стекло холодное, твёрдое — единственное, что держит меня в реальности.Он делает паузу, будто взвешивает слова. Потом говорит:
— Посмотреть, как ты живёшь. Без меня.В его голосе нет раскаяния, нет нежности — только любопытство, почти холодное. И от этого становится ещё больнее. Потому что он не спрашивает, как я чувствую. Он просто смотрит, как смотрят на экспонат в музее.Лена хочет что‑то сказать — я вижу, как она сжимает губы, как в глазах вспыхивает огонь, — но я останавливаю её лёгким движением руки. Сейчас это мой разговор. Мой момент.Я смотрю на Диму, прямо, без страха, и говорю:
— Я живу. Без тебя. И, знаешь, мне это нравится.Его улыбка дрожит, но не исчезает. Он кивает, будто принимает мой ответ — но не верит в него до конца.
— Посмотрим, — произносит он тихо, встаёт, отодвигает стул. — Приятного вечера.И уходит. Так же легко, как пришёл. А я остаюсь — с колотящимся сердцем, с комком в горле и с вопросом, который теперь будет звучать в моей голове ещё долго: что ему нужно на самом деле?Я смотрю, как Дима уходит, и только тогда осознаю, что всё это время задерживала дыхание. Выдыхаю резко, почти судорожно, и чувствую, как дрожат пальцы, сжимающие край бокала.
— Ну и наглец! — взрывается Лена, едва он скрывается за дверью. — Ты видела его лицо? Будто ему тут все обязаны!Я не отвечаю. Внутри — странная пустота, будто из меня выкачали воздух. Взгляд невольно скользит к тому месту, где он только что сидел. На стуле ещё остался едва заметный след тепла.
— Наташ, ты в порядке? — голос Лены звучит мягче, тревожнее.Я киваю, но кивок выходит механическим, ненастоящим. Провожу рукой по лицу, словно пытаясь стереть отпечаток его взгляда.
— Он… он всегда так, — наконец выдавливаю я. — Появляется, когда ему удобно. Говорит, что хочет. И ждёт, что я буду реагировать, как раньше.
— А ты не реагируй, — резко говорит Лена. — Просто не замечай. Он же пустое место, понимаешь? Пустое!Но я‑то знаю: не пустое. Потому что если бы было пустое, не билось бы так сердце, не кружилась бы голова, не оставалось бы это странное послевкусие — смесь раздражения, обиды и чего‑то ещё, неуловимого.Бармен ставит перед нами два новых коктейля — видимо, по заказу Лены. Она тут же хватает свой бокал, делает большой глоток.
— Слушай, — говорит она, чуть понизив голос. — Я понимаю, что это сложно. Но ты должна поставить точку. Окончательную. Потому что пока ты её не поставишь, он будет возвращаться. Снова и снова.Я молчу, разглядывая пузырьки в своём стакане. Они поднимаются вверх, лопаются, исчезают. Как и мои попытки забыть, отпустить, начать заново.
— Я пыталась, — шепчу я. — Честно пыталась. Но он… он будто не понимает, что всё кончено. Или не хочет понимать.
— Потому что ему удобно не понимать, — отрезает Лена. — Ему удобно играть в эти игры. Удобно держать тебя на крючке. Но ты не обязана участвовать.Она берёт мою руку, сжимает крепко, почти до боли.— Помнишь, как ты плакала в тот вечер, когда он впервые не пришёл домой? Как ты звонила ему, а он даже не отвечал? Помнишь, как ты сидела на кухне и думала, что с тобой что‑то не так?Я закрываю глаза. Да, помню. Помню каждую секунду той ночи: холодный кафель под босыми ногами, дрожащие руки, слёзы, которые капали прямо на стол. Помню, как пыталась найти оправдания: «Он задерживается», «У него важный разговор», «Он просто устал».
— Так вот, — продолжает Лена твёрдо. — Этого больше не будет. Ты заслуживаешь человека, который не заставляет тебя гадать, где он и с кем. Который не появляется, чтобы бросить пару фраз и снова исчезнуть. Который просто… есть. Рядом. Всегда.Её слова звучат как мантра, как заклинание. Я повторяю их про себя: «Я заслуживаю человека, который просто есть рядом. Всегда».В баре играет музыка — лёгкая, ненавязчивая. Кто‑то смеётся, кто‑то переговаривается, кто‑то флиртует у стойки. Жизнь идёт дальше. И моя жизнь тоже должна идти дальше.
— Ты права, — говорю я наконец, и в голосе звучит что‑то новое. Не страх. Не обида. А решимость. — Я не буду гадать, что у него на уме.Лена улыбается — широко, искренне.Мы поднимаем бокалы, сталкиваем их с лёгким звоном. И я чувствую: что‑то меняется. Что‑то важное.Возвращаюсь в пустую квартиру. За окном — чернильная ночь, лишь редкие фонари бросают тусклый свет на мокрый асфальт. В голове — лёгкий гул от
