(не)подарок - Ольга Пожарова
— Странное имя… — ну да, у моей-то гулящей невесты обычное…
— Там всё… Ладно, не о чем пока рассказывать! Вернемся к твоей шизе…
— Она сейчас в той пиццерии через дорогу и…
— Я не про неё, я про тебя!
НЕЖДАНА
— Дядя Арам, я говорила, что тёте Вете не понравится!!!
— Неженка, ну… И что, может, Бритни твоей отдадим?
— Собакам такое нельзя!
— Воооот, собакам нельзя, а матери своей жены — можно!!! — всё, сейчас от папиного друга останутся рожки да ножки…
— Виолетта Валентиновна, я не это имел в виду…
— "Не это имел в виду" нужно было сказать в ЗАГСе, когда тебя спросили, хочешь ли ты жениться на моей дочери!!!
— Ой, а мы еще тирамису купили! — пытаюсь спасти дядю Арама от верной смерти.
— Пирожное? — тётя Вета передвигает свои ходунки, медленно разворачиваясь, чтобы зайти в кухню.
— Да! Свежее и очень вкусное!! — спешит к ней на помощь дядя Арам.
— Я ещё не настолько беспомощна!
Ну, сейчас начнётся!!!
У моего папы всего один друг. Настоящий. Тот, с которым они дружат с армии. А больше… Большой бизнес… И этим всё сказано.
Дядя Арам живет в Питере и приезжает к нам в город редко. Но когда приезжает, останавливается у нас, а не у своей тёщи. Виолетта Валентиновна — дама специфическая…
И когда она сегодня попросила привезти ей настоящую итальянскую пиццу… Нет, я сразу сказала дяде Араму, что есть она это не будет. Здесь ведь дело не в пицце, а в желании погонять и помучить зятя, потому что дочь её в свое время совершила "ужасный мезальянс", связавшись с нищим, на тот момент, дядей Арамом…
И тот факт, что теперь он директор огромного строительного холдинга, ничего для его тёщи не меняет…
Обычно дядя Арам приезжает с женой и тремя младшими детьми, старшие дочери-близняшки уже обе замужем и живут одна в Казани, другая — во Владивостоке.
Но в этот раз он приехал один…
И попал под раздачу, как говорит папа.
Собственно, дядя Арам и меня-то позвал поехать к тёте Вете в надежде, что при мне она хоть немного, но постесняется… Но… Меня ведь она знает и потому…
— Я не это имел в виду… — начинает оправдываться дядя Арам и я уже знаю, что сейчас выдаст ему любимая тёща…
Слушаю их препирательства в пол уха..
Есть ведь более насущная для меня проблема — я оставила дома телефон…
А ведь я обещала Богдану, что мы созвонимся и встретимся сегодня…
— Всё, Нежданочка, бежим!! — дядя Арам, практически выносит меня в коридор. — Я Марте сдал мать… моей жены… Так что…
Марта — это сиделка Виолетты Валентиновны. Если Рай существует, то за всё то, что она терпит от этой вредной бабки, Марта попадёт туда сто процентов…
Выскакиваем с дядей Арамом в подъезд и оба выдыхаем с облегчением.
— Неженка, если замуж соберёшься — выходи за сироту!!! — на полном серьёзе говорит мне папин друг. — Ладно, куда там теперь тебя отвезти?
Прошу доехать со мной до церкви — у Даши сегодня сорок дней. Не то, чтобы я была особо верующей — не больше, чем все мы, когда нам плохо или что-то нужно, но Даша ходила в церковь постоянно, в поездки ездила паломнические…
— В церковь, так в церковь…. - дяде Араму после визита к тёще, по-моему, уже всё равно куда…
++++
— Я телефон оставила дома и он разрядился, наверное… — Богдан оставил мне голосовое и я сразу поняла, что он злится.
— И где ты шл… была? — он что, хотел сказть "шлялась"?
— Богдан я… — хочу сказать, что не стану разговаривать с ним в таком тоне, но потом решаю не нагнетать. — Я ездила по делам.
— По важным? — мне не нравится его тон!
— Да. И, знаешь, давай потом поговорим… — нет, Богдан — не душка и не лапочка и общение у нас с ним всегда такое… сухое, что ли. Но сегодня он что-то совсем…
Сбрасываю вызов.
Если продолжим сейчас разговор, скорее всего, посморимся. Не хочу. Ссориться с ним не хочу.
Богдан тут же перезванивает. Не беру.
Собственно, если он боялся, что со мной что-то произошло, то в том, что я жива и в порядке — убедился. А выяснять отношения — это не моё, мне проше "спрятаться".
С бабушкой моей очень помогало… Если я начинала обьяснять, почему пришла из школы на двадцать минут позже, то кроме ругани на полдня и оплеух не получала ничего, а если просто молчала и "не выходила на связь", всё ограничивалось пятиминутным ором…
Выбор очевиден…
Если Богдан хочет на меня поругаться, то пусть это делает без меня…
++++
Перечитываю статью о втором южнославянском влиянии на русскую письменность — готовлюсь к завтрашнему семинару. И постоянно отвлекаюсь на огромный букет почти черных роз. Они какие-то… похоронные…
У Богдана, вообще, проблема с цветами — ни один из подаренных им буктов мне не понравился. Или это у меня проблемы? Не знаю…
Но этот букет…
Даже папа с дядей Арамом как-то нехорошо посмотрели, когда я показала им эти цветы…
А мама Галя так чуть не перекрестилась…
Откладываю книгу и всё же выношу вазу с букетом из своей комнаты. Не знаю, возможно, это сейчас самый тренд и я просто не разбираюсь, но рядом с этими цветами мне не по себе. В конце концов, если я их выброшу, Богдан ведь не узнает… Поблагодарить я его поблагодарила, но терпеть это рядом с собой не обязана…
Двадцать пять почти черных роз на длинном стебле…
Жуть…
Может, как-то ненавязчиво рассказать ему, что мне нравятся… Да мне, вообще, букеты не нравятся, если они не из конфет, конечно..
А цветы… У бабушки все подоконники были заставлены геранями…
А мне нравятся фиалки. У меня их несколько…
Спускаюсь на первый этаж. Ну что, целиком эти розы в мусорное ведро не поместятся…
Достаю цветы из длинной прозрачной вазы — откуда она у нас дома — не знаю: папа маме Гале такие цветы не дарит, моя вторая мама любит розы, но не вот это вот…
Понимаю, что нужно сначала сломать у роз стебли, чтобы они поместились в мусорное ведро.
— Жданочка, а что… Ой, господи!!! — мама Галя заходит на кухню в тот момент, когда я уже расправилась почти с половиной букета.
— Они такие жуткие… — говорю, продолжая доламывать стебли.
— Да уж… Цветы твой Богдан выбирать не умеет…
Вот! Значит, это не мои фантазии — мама Галя тоже заметила!
— Не хочу такие дома…
