Молот Златы (СИ) - Хелен Кир
— Лерка, ты справишься. Дай накраситься, а? Не могу уже болтать, опаздываю, — прикрыв один глаз, прижимаю неловко трубу к уху.
— Ты не готова? — слышу вопль возмущения. — Давай быстрее, копуша! Чао!
— Чао, — бормочу в ответ и бросаю телефон на столик.
Разговор с Лерой мотивирует на уверенные действия или я удачно себя убеждаю в этом, черт его знает, только мейк ложится ровно и хорошо. Изучаю свое отражение, придираюсь к мелочам. Нет, все правильно сделала. Ровный тон немного мерцает, идеальные стрелки, тени и нюдовая помада. Люблю этот цвет, мои губы становятся чуть пухлее и зазывнее. Взбиваю легкие пряди и заношу полотно на один бок. Я довольна собой, прекрасно выгляжу, но внутри начинает снова биться. Оценит ли? Или пошел он уже куда подальше?
Выдвигаю ящик и изучаю белье. Какое же надеть… Есть тут у меня одно бомбяу. Нужно ли?
Гад этот Молот, просто гад гадский. Достал он меня уже, сколько можно уже тыкать в рану. Да вокруг парней — завались, стоит только поманить, нет же, заклинило на нем, как заезженную пластинку на старом патефоне, никак не домотает ее, все заедает и заедает.
Падаю на кровать, не замечаю, как верчу на пальцах легкое кружево трусиков. Я думаю. А может на фиг все? Обидное воспоминание того злополучного вечера накрывает с головой и настроение окончательно портится. Главное не взрыднуть, иначе все насмарку. Можно умываться и никуда не идти, так как второй раз макияжный ад пройти не в силах буду.
«Давай оставим все, как есть сейчас. Ничего не выйдет, понимаешь? Ни-че-го!»
Жить с таким клеймом пару недель такое себе удовольствие. Ходить по дому с натянутой улыбкой и делать вид, что все хорошо было практически непосильной задачей, но я смогла. Выбора не было, мое состояние палится мгновенно. Причина плохого настроения должна быть объяснена немедленно. Это не от давления, не от любопытства, а от неуемной заботы вот и всё. Меня хотели бы видеть летящей по волнам беззаботной стрекозой, наслаждающейся жизнью. Но иногда все наперекосяк и в конце концов, я же не робот.
Каждую ночь я воскрешаю в памяти его прикосновения, каждый раз, засыпая, загадываю почувствовать во сне его поцелуи, каждый миг вспоминаю о том, как обнимал, прижимал к себе. Наш уединенный мир существовал отдельным фрагментом посреди огромной Вселенной. Он пульсировал, наполнял острыми, почти невозможными, едва переносимыми ощущениями безмерного упоения восторгом. Его руки… Я под ним… Он трогал… Он хотел…
Молот жесткий. Все его действия заточены на продавливание. Ну и пусть! Никто так не умеет чередовать нежность и грубость, за какие-то секунды швыряет из одного чувственного потока в другой, не знаешь, что ждать. Такова его природа. Он создан для завоевания, порабощения и укрощения иных. Он мой языческий бог. Он… Да, Боже-е-е…
Руки против воли начинают блуждать по телу. Так всегда, когда думаю о Величанском. Тяну поясок тонкого халата и скользкий материал опадает на покрывало. Ваня так жадно ласкал мою грудь, так голодно и ярко кружил языком. Становится душно и сводит между ног. Все наливается жаром, бесконтрольная похоть завинчивает во взволнованном теле свои вкрадчивые обороты. Прикрываю глаза и касаюсь воспаленных сосков, немного сжимаю их. Острое, пряное удовольствие разливается и топит-топит-топит.
Сжимаю бедра, практически скручиваю, но не обойтись ведь только этим, не поможет, я знаю. Тянусь пальцами к клитору и добравшись, несколько раз раздражаю себя круговыми движениями. Сюда… Именно сюда он толкался так резко, жадно и ненасытно. Так какого он не снял свои штаны! Я горю и плавлюсь под своими руками. Чувствую, как покрываюсь испариной. Никакая сила не сможет сейчас приоткрыть мои глаза, я вся там, я с ним.
Пальцы не перестают растирать возбужденную плоть. Обильная смазка пачкает еще сильнее. Все бы отдала, чтобы это были руки Молота. Я так хочу его чувствовать, так хочу ощутить тяжесть поджарого тела. Хочу гладить, целовать. Да я просто его хочу! На внутреннем эмоциональном возгласе неожиданно кончаю и тут же сворачиваюсь клубком, зажимаясь в калачик. Переживаю пульсацию во всем теле и привожу дыхание в норму. Моя зависимость… Моя болезнь…
И неожиданно злюсь. Подрываюсь с поверхности и зажимаю руками уши.
Ну до чего дошла уже, до края фактически? Возглавляю хит-парад мастурбаторов?! Вскакиваю и несусь в ванную. Смываю руки, остервенело растираю мыло по коже. Споласкиваюсь под душем, стараюсь не намочить волосы. Тру себя, не жалея докрасна, хочу соскоблить то, что сделала. Обрушивается странный, неодолимый стыд, даже лицо загорается. Не стоило, нужно было просто перетерпеть, но теперь не воротишь. Прячу сама от себя глаза в зеркало, смотрю только на то, как аккуратно вытираю капли. Бросив полотенце, выхожу из ванной.
— Златунь, мы идем? — кричит папа снизу.
Твою мать, я без трусов еще! Одергиваю халат и несусь к двери, чуть высовываясь, отвечаю.
— Папуль, идите. Я вслед за вами. Не успеваю-ю-у!
— Давай уже, что ты там копаешься! — уже мама подключается.
— Идите, я догоню, — нажимаю голосом, выпроваживая их. Мне срочно нужна передышка.
Слышу, как они уходят и сползаю по двери. Дышу, как загнанная лошадь. Черт, надо одеваться уже. Прохожусь еще раз кисточкой по лицу, поправляю помаду и приступаю к наряду. Белье же сначала! Ползаю по кровати, ищу крошечные трусики. Куда они отпружинили-то? Нахожу в складках покрывала и натягиваю. Бросаю взгляд в зеркало — красиво. Корбей добавляет порочности и шика. Скрываю это богатство платьем и обуваюсь. Готова, надо спешить. Бегу.
Несмотря на то, что опоздала, сразу сталкиваюсь глазами с Ваней. Высоковольтное напряжение летает огромным тяжелым облаком. Он пристально рассматривает меня, но я не могу прочесть, что он думает, лицо абсолютно непроницаемое, словно маска какая одета. И какого черта я тогда наряжалась? Единственное, что делает, засовывает руки в карманы. Мне странно видеть его в парадном: рубашка, брюки, туфли. А ему идет. Вот только где же он такую рубашку взял, чтобы не треснула на его плечах. К-хм… Не важно. Он первый разрывает зрительный канат и тянется к воде, отпивая глоток. Черт с тобой, глыба!
Разозлиться не успеваю, Лерка виснет на шее и визжит прямо в ухо. Обнимаю ее, заглядываю в лицо. Ну, привет, подруга. Сквозь ее натужное веселье усматриваю щенячью тоску. М-да, отвязная вечеринка для неудачниц. Ю-х-у! Начинаем раскручивать отчаянную забаву.
— Дочь, покороче нельзя было? — оборачиваюсь на недовольного папу.
— Что? — недоуменно таращусь.
— Господи, куда ж ты так накрасилась? Говорю, куда так коротко?
