Новая жена - Мия Фальк
На мой инстаграм подписаны четырнадцать человек, одна из них Инна. Я всю жизнь никого не интересовала.
— Спам атака?
Инна забирает у меня аппарат. Несколько раз тыкает в экран, а потом протягивает мне телефон.
— Не-а, — говорит подруга. — Популярность.
Я холодею. Все дело в том, что пост обо мне написала Аня. Судя по всему, эта стерва прилично зла. В профиле Ани фото, где мы с Инной ходим по магазинам и рассказ о том, что Даниил тяжело болен, а я транжирю его деньги вместо того чтобы заботиться о муже.
Это выбивает у меня почву из-под ног. Я молча опускаюсь на пуфик в прихожей. Вот же я дура! Лютов ведь меня предупреждал! Я осознаю, что Аня — бывшая тв-звезда, у нее есть связи с журналистами и папарацци. Проследить за мной и сделать фото — раз плюнуть.
Закрываю глаза руками. Че-е-ерт!
Инна ловит выпавший на пол телефон.
Какое-то время она бесшумно возится с аппаратом, а потом отдает его мне.
— У тебя милый профиль, — говорит подруга.
Я фыркаю.
— Я написала Ане, что у нее самой рыльце в пушку.
Я машу рукой. Инстаграм-звезда будет читать эти сообщения?
— Еще я заглушила уведомления. Алин, — Инна садится рядом со мной на колени. — Давай я чай с тобой попью.
Мы плетемся на кухню и садимся там за стол.
— Алин, ты во всем права, — говорит подруга, когда я совсем теряю присутствие духа, — кроме того, что ходила по торговому центру. Надо было домой одежду заказать.
— Я меркантильная, — я вожу по столу пальцем.
— Вот сколько ты знаешь Даниила? У тебя с ним прям такая любовь? — подмигивает подруга. — Ты вообще-то едва знакомого человека из беды недавно выручила.
Я улыбаюсь.
— Слушай, а расскажи, почему ты реально за него выскочила?
Я набираю воздуха в грудь.
— Потому что все было как в сказке. Мне показалось я Золушка, а он принц.
Подруга меня подначивает, тем временем держа в руках мой телефон. А я, замечтавшись, выкладываю историю нашего знакомства. Про песни на кухне, про его трогательную заботу, про то как он был обижен на Аню и как сорвался к ней в госпиталь. Я даже забываю про нашу первую брачную ночь.
— Постой, ты что снимаешь? — в какой-то миг я прихожу в себя.
— Да, — улыбается Инна, нажав на какую-то кнопку. — Такие люди как ты не умеют говорить на публику, зато если они уверены, что их никто не слышит, становятся настоящими.
Звучит страшно. Я хватаю телефон.
— Вот что эта стерва тебе написала, — Инна открывает директ.
Там только одна фраза от Ани: «Пожалеешь, сука».
— Это еще не все.
Инна выходит из диалога и мне бросается в глаза то, что у меня впервые за несколько лет больше ста непрочитанных сообщений.
— Это что? — у меня губы дрожат.
— Я просто открыла твой профиль, — пожимает плечами подруга. — Когда шанс сам плывет в руки, нельзя его упустить.
Холодными пальцами я выхожу из директа. В глаза бросается цифра: три тысячи подписчиков. Обычно я не ругаюсь матом, но…
— Какого хрена?!
— Черный пиар, — Инна щурится как сытая кошка. — За такое, Алин, миллионы отваливают.
Я вскакиваю и холодными пальцами пролистываю свой профиль. Экран не слушается. Я не могу толком рассмотреть посты. Вот я на кухне с лопаткой, внизу рецепт маминой шарлотки. Вот пост, где я прощаюсь с бывшим, вот пост-знакомство, где я упоминаю о своей мечте петь. Вот мои короткие клипы… Ведь когда-то я завела профиль, потому что надеялась, что меня кто-нибудь заметит. Но потом закрыла, потому что мне стали писать арабы с домогательствами.
Что? На моей песне уже сто лайков? Я думала меня начнут поливать грязью.
— Инн, а где видео? — оборачиваюсь к подруге.
Она пожимает плечами.
— Сейчас уже нигде. Я делала трансляцию.
— Что-о?!
— Я поищу. Может сохранилось.
— Ты могла мне сказать?!
Инна встает.
— Я всегда считала, что твои посты трогательные, просто некому было их оценить. Ты настоящая Золушка для принца и люди это увидели теперь.
Я молча падаю на стул и обновляю профиль в инстаграм. Уже три с половиной тысячи подписчиков.
— Иди спать, Алин, — улыбается Инна. — Утро вечера мудреней.
Желания спорить у меня нет. Деваться-то уже некуда.
Но я долго мучаюсь угрызениями совести, прежде чем заснуть. Кем я выставила себя и Даниила? Наконец я накрываю голову подушкой и проваливаюсь в сон.
Утром первым делом я проверяю соцсеть. Подписчиков уже сорок тысяч. Я бросаю на простыни телефон так, как будто он стал ядовитой змеей. Боюсь подумать, что они там мне понаписали.
Какое-то время я сижу на кровати и смотрю на сотовый. «В конце концов это всего лишь кусок железа», — уговариваю я себя. Но когда я снова берусь за мобильный, меня захлестывает паника. Поэтому первым делом я набираю Лютову.
— Денис?
— Да, Алин, — его голос звучит бодро, — смотрел вчера твое видео.
— Какое?
— В сториз.
Так оно все-таки в сториз!
— Денис! — я перекрикиваю Лютова. — Я облажалась! Ты говорил мне…
— Ну да, я говорил тебе дома сидеть. Но вообще у тебя вышло неплохо. Правду скажи, ты это честно про свои чувства и вашу встречу?
— Да…
Он усмехается.
— Денис, что мне делать? Они продолжают подписываться. Закрыть профиль?
— Нет, — голос Лютова придает мне уверенности, — приезжай.
— Куда?
— Из больницы его забирать. Раз ты в эту публичную шнягу влезла, чего отступать-то теперь? Ответишь стерве ее же оружием. И не бойся. Ты милая. Даже я над твоим постом про расставание завис. А я, знаешь ли, не сентиментальный. Сейчас сброшу адрес.
Звонок прерывается. Я молча опускаю телефон и понимаю, что отступить не получится. В который раз!
Глава 13
Я уже привычно заказываю себе такси и готовлюсь к выходу. В последние дни я накупила себе кучу брендовых вещей и теперь у меня глаза разбегаются — я знаю, что именно примерить.
Глядя на так и не разобранные пакеты, я испытываю стыд. Я вела себя как сорока-ворона, тащащая в собственное гнездо блестящие вещи. Аня права, что меня за это поддела.
Я выбираю все самое скромное: джинсы без принта и легкую блузу, минимум макияжа. Волосы я даже не забираю в хвост. Они у меня светлые и слегка вьются. Кутаюсь в пальто. Пряди рассыпаются по плечам, когда я выскакиваю на улицу.
В такси я располагаюсь на заднем сидении. Тихо. Я чувствую как телефон жжет меня прямо сквозь ткань сумочки.
