Будущий мой - Юлия Бонд
Маша
– Спасибо, Жень. Ты настоящий друг, – благодарю парня, когда мы сидим с ним в ресторане.
– Знаешь, Машка, я до сих пор не могу понять, как тебе удалось уговорить меня на этот развод, – Женька щёлкает по моему носу пальцем и я широко улыбаюсь.
– Всё очевидно. Я не оставила тебе выбора. Вовремя ты оказался в Одессе, да?
– Не знаю. Всего лишь приехал по работе, но оказался втянут в аферу века. Вот скажи, оно хоть стоило этого или нет? – Женя наполняет опустевшие бокалы вином.
– Стоило. Ещё, как стоило, – подношу бокал ко рту и осушаю его наполовину.
– Мне показалось,твой план не сработал. Зверю я понравился - это факт. А ты же хотела совсем другого. Не удалось позлить любимого папочку?
– Хотела, да. Но всё получилось даже лучше, чем я представляла.
– То есть? – недоумевает Женя, требуя подробностей.
– Ты видел, какими глазами на тебя смотрела жёнушка моего отца? Ты ей понравился. Очень! О таком я могла только мечтать.
– В смысле? Что ты хочешь сказать? Маш, не пугай меня. Я знаю эту ехидную улыбку, – Женя касается моей руки, смотрит пристальным взглядом, будто пытаясь прочитать мысли.
Ухмыляюсь, прокручивая в голове новый план по эвакуации мачехи из нашей с отцом жизни. Только бы друг согласился…
– Я хочу, чтобы ты трахнул мою мачеху и записал всё на видео, а потом я покажу отцу, какая верная у него супруга, – на слове “верная” обрисовываю в воздухе кавычки. – После такого Мае только одна дорога – вперёд ногами из нашего дома. Отец ей этого ни за что не простит.
Поперхнувшись, Женя начинает громко кашлять. А я подскакиваю с дивана, чтобы постучать по его спине. Друг приходит в себя достаточно быстро. Хватает меня за руку, чуть выше локтя, заставляя сесть рядом с ним, на диван. Смотрит с хитрым прищуром глаз, отчего у меня по спине бегут предательские мурашки.
– Ты смерти моей хочешь? Меня же грохнет твой отец, не раздумывая, – волнуется друг.
– Не грохнет, не парься. Я не позволю.
– Сомневаюсь. Что это вообще за маниакальный синдром избавиться от мачехи? Ты так сильно её ненавидишь?
Склонившись надо мной, Женя тянется к моему лбу, чтобы убрать с него упавшую прядь волос и заправить за ухо.
– Машка, я всё понимаю. Понимаю, что из-за мачехи отец расстался с твоей мамой. Понимаю, что ты винишь мачеху в смерти матери, но это же не повод подставлять меня. Правда, Марусь? Я тебе хоть капельки дорог? – спрашивает друг, сосредотачивая на моём лице подозрительный взгляд.
Пытаюсь не смотреть на Женю.
Пытаюсь сдержать в себе злость, которая всегда накатывает удушливой волной, стоит только вспомнить причину смерти моей матери.
Я так и не простила отца за то, что он ушёл из семьи к другой женщине. Непросто ушёл, а уехал в другой город. Променял Киев на Одессу и всё ради чего? Бизнеса? Если бы только его… Он же в Одессе нашёл себе другую женщину, а нас с мамой просто вышвырнул из своей жизни, как ненужный хлам.
Такое простить невозможно!
– Маш, ты всё ещё здесь, со мной? – голос друга вырывает меня из потока мыслей и я прихожу в себя.
Обнимая меня одной рукой, Женя протягивает бокал с вином, предлагая выпить.
– Наверное, ты прав. Извини. Глупое предложение и ты вовсе не обязан его принимать, – соглашаюсь я уже без того запала, который был во мне буквально пять минут назад.
– Допустим, я соглашусь, что тогда?
– Ты хочешь предложить мне сделку?
– Возможно.
– Что ты хочешь? – задаю вопрос в лоб, а сама трясусь, как осенний листок на ветру, предвкушая нечто неожиданное и весьма непристойное.
– Тебя, – отвечает друг, прикасаясь рукой к моему лицу и нежно гладя скулу вверх-вниз.
– Но это невозможно, – качаю головой.
– Почему?
– Ты брат моей лучшей подруги. Блин, да я знаю тебя почти что с самого детства. Ты мне тоже как брат, понимаешь? – пытаюсь убедить Женю, что никогда не смотрела на него как мужчину.
– Брат? – ухмыляется Женя. – А я надеялся, знаешь, Маша?
– Жень, ну, перестань. Если ты ещё вспоминаешь про тот поцелуй на моём выпускном, то это была не я, если что. Это была текила. Мы тогда с Викой в стельку набрались, вот я и полезла к тебе целоваться.
Обнимаю Женю по-дружески, пытаясь обернуть всё в шутку, чтобы избежать неловкости момента, но ничего не получается.
Друг встаёт с дивана и , схватив меня за запястье, тянет за собой в самую гущу танцпола. Обвивает мою талию кольцом своих рук и начинает двигаться в такт музыке. Я скрещиваю в замок пальцы на его шеи и заглядываю в глаза.
Мы же не перестанем общаться после этого непонятного разговора? Я не хочу терять друга.
– Марусь, а я ведь ждал, когда ты подрастёшь. Знаешь, почему я до сих пор не женился? – его голос странно хрипит.
– Нет, – качаю головой.
– Подумай хорошенько. Ты же умная девочка, – тонко намекает Женя, заставляя меня задуматься.
Ну нет же! Нет…
– Не встретил ту единственную? – опять хочу уйти от разговора, если ещё так можно сделать.
– Встретил, – возражает, широко улыбаясь.
– Только не говори, что это я, – произношу волнительно, чувствуя, как внутри затягивается плотный узел.
Замедляю темп и едва не останавливаюсь, когда Женя выдыхает мне прямо в ухо:
– Ты, Зверева. Это ты.
– Да, ладно? Что, серьёзно?
– Да.
– Нет. Жень. Нет. Я отказываюсь в это верить, – прекращаю танцевать, оставив друга посреди танцпола одного,
