№333, или Притворись, что любишь 2 (СИ) - Рымарь Диана

Есть шанс, что опять смолчит, захочет поквитаться сам, и шанс этот немаленький!

Если я позвоню в полицию, скажу им, где можно искать беглеца, а сама подожду в сторонке, пока его арестуют, то, получается, я для фонда как бы и не при делах. Может быть, пока он снова освободится, если вообще освободится, меня выкупит какой-то другой джентльмен. Ведь это более чем вероятно!

«Так, звонить опасно! — орет на меня вторая половина сознания. — Тебя вычислят на раз-два!»

Стоп, но я же не по своему телефону буду звонить, я возьму телефон Натана! Наверняка он у него есть.

«Дура! Думаешь, полиция потом его не допросит?! Думаешь, он не расскажет про рыжую девку, которую нашел посреди дороги?»

Звонить нельзя… Но что мешает мне проделать такой же финт, как и в прошлый раз?

Осторожно выбираюсь из кровати, нахожу в джинсах Натана телефон, иду на кухню. Там в ночной тиши вспоминаю логин и пароль того самого аккаунта, с которого писала полицейским…

Глава 19. Рыжий призрак

На следующий день

Пятница, 14 января 2022 года

9:30

Натан

Чувствую, как что-то прикасается к щеке. Что-то нежное, мягкое, приятное. Может, грудь? Да, пусть это будет грудь рыжей стервочки. Я помню, какая она у нее классная — персики, увенчанные большими горошинами сосков. Не грудь — лакомство!

И сама она — один сплошной кайф, давно у меня не было такой обалденной девчонки. Мне подкинул ее Дед Мороз — не иначе! Хотя если так, наверняка ошибся адресом, ведь я никогда не был хорошим мальчиком.

Открываю глаза, передо мной и правда грудь… но не та! Не та грудь! Она меньше!

«За ночь усохла, что ли?»

Я вроде бы вчера не надирался, всё ясно помню… Или нет? И соски у этой груди какие-то совсем не такие вкусные на вид, как накануне.

Отодвигаюсь от этих малопривлекательных сисек подальше. Поднимаю взгляд выше, а физиономия-то тоже не та! И волосы у девчонки на голове цвета мочи после того, как пропьешь курс витаминов — ядрено-желтые. Никакого благородного медного оттенка и в помине нет.

Девица тем временем мнит из себя образец привлекательности. Разлеглась на одеяле совершенно голая, смотрит с призывом и как-то слишком самоуверенно, что ли. Так, будто бы я прямо сейчас должен ее дико захотеть и начать наяривать без всяких прелюдий.

— Ты кто такая?!

— Я тебе в подарок! — заявляет она ничуть не смутившись. Томно прикусывает нижнюю губу, оглядывает меня и предлагает: — Можешь взять!

— Это я уже понял… — хриплю в ответ.

На вид ей лет двадцать, может, чуть меньше.

«Ну и молодежь пошла… Видите ли, я могу ее взять… Да на кой хрен ты мне сдалась!»

— Откуда ты здесь? — рявкаю, встаю и закутываюсь в простыню.

— Игнатик привез… — тянет она и начинает прикрываться одеялом, обиженно на меня поглядывая. — Что, не понравилась?

Оставляю ее вопрос без очевидного ответа.

— Игнатик, значит? Ну я сейчас этому Игнатику…

Хватаю с пола джинсы и свитер и спешу вон.

Одеваюсь уже в коридоре и по шуму определяю, что в гостиной с камином собралась приличная толпа. Иду прямо туда.

Компашка в сборе: Стошев, Вальветский и Шилов собственной персоной, а с ними девочки в количестве трех штук. Всем по одной, если считать ту, что терлась об меня грудью в спальне.

— Шилов, мать твою за ногу, ты какого хрена мне подсовываешь непонятно кого?

Смотрю на здоровенную ряху приятеля и думаю — как вообще кто-то мог догадаться назвать его Игнатиком. Он у нас парень широкий, со всех сторон квадратный, и морда такая же, слишком крупная для уменьшительно-ласкательных имен.

— Почему это непонятно кого? — обижается Шилов. — Леночка! Перспективная модель…

— Ты чего злишься? Мы думали, обрадуешься, в пять утра выехали между прочим! Всё бросили… А ты… Уже не ждал, что ли? — спрашивает Стошев.

— Ждал, ждал…

«Да только сто лет вы мне тут сейчас не нужны уже…» — это я уже про себя.

— Где девушка? — спрашиваю.

— А ты ее не в спальне оставил? — хмурит кустистые брови Шилов.

— Да не модель эта ваша… Со мной была рыжая девушка… — поясняю.

— Ты че, приперся сюда со своим самоваром? Предупредил бы хоть… — еще больше хмурится друг.

— Я не со своим, тут встретил…

— Нашел под елочкой? — хмыкает Шилов. — Не видели мы тут никаких рыжих. Симпатичная хоть была?

— Симпатичная… Точно не видели?

Друзья мотают головами, а я чешу затылок, силясь сообразить, куда могла деться моя стервочка. Методично проверяю каждую комнату, одеваюсь, выползаю на улицу, обхожу участок. Но девушки нет! Даже следов никаких нет! Хотя видно, что недавно снова шел снег, может, засыпал.

«Не могла же она исчезнуть?»

— Ну? Нашел пропажу? — хохочут друзья, когда возвращаюсь в дом.

Они уже сидят за столом на кухне, подъедая то, что я привез вчера, заодно выставляя какие-то свои деликатесы. Всем весело, по кругу ходит бутылка виски, в воздухе витает аромат подогреваемого в духовке мяса.

Автоматом опрокидываю в рот протянутую мне рюмку, решаю в последний раз проверить спальню, где мы ночевали с моей стервочкой.

Как последний идиот заглядываю в шкаф и под кровать.

«Она же мне не привиделась и не могла бесследно исчезнуть?»

Захожу в ванную, на всякий случай отдергиваю шторку, там тоже пусто.

— Я что, с призраком вчера трахался? — спрашиваю в зеркало у самого себя.

Потом иду к кровати, отодвигаю покрывало и все-таки нахожу доказательство того, что девчонка была — несколько рыжих волосков на белых простынях. Вот и всё, что она после себя оставила. И тут замечаю, что из-под соседней подушки выглядывает записка.

Разворачиваю, а там:

«Ты еще спишь, а мне уже пора…

Спасибо тебе за всё, добрый человек!

Я ухожу, так надо…

Не ищи меня!

P.S. Взяла из шкафа в прихожей кое-какие женские теплые вещи. Надеюсь, не твоей жены… Вернуть не смогу, прости».

Я ее тут по всему дому ищу, а она взяла и ушла… Вот так просто… была — и нет.

В моей жизни было много женщин. Абсолютно разных — богатых сучек, нищих студенток, синих чулок, красавиц и даже дурнушек.

Я хотел бы, чтобы некоторые из них в свое время ушли от меня таким способом, как это сделала моя рыжая стервочка. Но сейчас от такого ее поступка мне становится не по себе.

Ну-ну… Обогрел, накормил, трахнул — всё, больше не нужен, прощай, Натан…

— М-да…

Глава 20. Что случилось с Романом Войтовым?

В этот же день:

21:00

Ждана

— Что? — в тридцатый раз за этот бесконечно долгий вечер я слышу один и тот же вопрос. — Что случилось с господином Войтовым?

Металлический голос мужчины долбит по моим барабанным перепонкам.

Невольно морщусь, когда он направляет свет мне в глаза.

Мне хочется пить, есть, в конце концов, сходить в туалет, но я не смею ни о чем просить до наступления крайней нужды.

Я уже пару часов как прикована к стулу в допросной комнате.

Меня не бьют... пока что. Но, вполне возможно, скоро начнут, ведь история моя, что ни говори, слишком шаткая. Второй раз моего джентльмена забирает полиция, к тому же, скажем так, в очень подбитом состоянии. Налицо факт его конфликта со мной. Но я гну свою линию, ибо знаю, что обратной дороги нет. Либо я окажусь достаточно убедительна, либо меня бросят в жернова карательной системы фонда, а оттуда уже ходу нет.

— Как господин Войтов получил ранение в ногу?

На этот вопрос я тоже не раз успела ответить, но церберы фонда знают свое дело, ищут в моем рассказе малейшие нестыковки, стремятся поймать на лжи.

— Господин Войтов любит играть…

— И во время игры он попросил пырнуть его ножом?

— Он просил сопротивляться…

— Это не одно и то же! Вы знаете правила…

— Я бы на вас посмотрела, если бы вас пинали ногами!

— Оставьте свои чувства при себе! Они никого не интересуют, триста тридцать третья!