Моё сводное проклятие - Анастасия Соловьева
Веселье обрывают пропущенные звонки от мамы. Я на экран смотрю и удивлённо ахаю. Два часа ночи!
— Ты куда? — кричит мне в спину Ленка.
— На улицу. Поговорить с мамой, — размахиваю телефоном и пытаюсь встать. Меня ведёт: ноги шатаются, перед глазами круги возникают.
— Я помогу, — тут же отзывается Макар. Он обнимает меня за талию, прижимает к себе каким-то собственническим движением и выводит на улицу.
— Ты приятно пахнешь, — замечаю я. У Макара цитрусовый парфюм, такой невесомый, воздушный.
— Спасибо, конечно, — хмыкает он.
Отходит подальше, чтобы не смущать меня во время телефонного разговора. У мамы взволнованный голос.
— Ты обещала, что вернёшься в полночь, — мягко напоминает она.
— Загулялась немного. Но всё отлично: со мной Ленка и Макар. Мы скоро расходиться будем. Я на такси приеду, ты не переживай. Лучше спать ложись.
— Я тебя дождусь.
— Не надо, мам. Ну правда, мне двадцать один год уже. Такси вызывать умею.
В конце концов мама соглашается, но просит, чтобы я обязательно написала ей, когда сяду в такси.
— Родители? — с пониманием улыбается Макар.
— Ага. Волнуются, — тяжело вздыхаю. Слова подбирать трудно, голова не варит. — Но поздно уже. Я домой, наверное, поеду.
— А как же ещё один шот?
Макар подходит ко мне вплотную, за руку берёт и в глаза заглядывает.
— А, вот вы где! — визжит пьяная Ленка.
Я тут же делаю шаг назад. Подруга налетает на меня, обнимает так, словно задушить хочет, и кричит:
— Микуль, я тебя очень люблю! Ты самая лучшая в мире подруга.
— Нам точно пора домой, — смеюсь я. Оборачиваюсь к Макару: — Проследи за ней, хорошо? Я пойду счёт оплачу.
Сумма выходит довольно приличная, но что поделать. Раз в году можно потратить кучу денег на праздник. Фотографирую счёт, чтобы утром посмотреть, что за волшебные шоты мы пили. Голова от них до сих пор кружится.
Макар заказывает нам всем одно такси. Лена всю дорогу признаётся мне в любви, хвалит клуб и напитки, шутит на неприличные темы. Я даже смущаюсь, подруга явно перегибает. Но слава богам, она живёт ближе всех.
— Ещё раз с праздником, дорогая! Хватай быка за рога, если ты понимаешь, о чём я, — говорит на прощание Ленка.
— А где ты живёшь? — поворачиваюсь к Макару.
— На Левом берегу.
— Ого! Не повезло тебе.
— Да ладно, нормальный там город, — улыбается Макар. И снова меня обнимает.
Что ж, мы в третий раз встречаемся, можно и потрогать друг друга. Но я всё равно напрягаюсь. И только бешеная концентрация алкоголя в крови сдерживает меня от необдуманных действий.
— Приехали, — радостно возвещаю я, увидев дом отчима.
— Я провожу тебя.
Пальцы совсем меня не слушаются, поэтому Макар успевает выйти из машины, открыть мне дверцу и подать руку. Ещё один джентльмен, совсем как Василий Андреевич!
— Спасибо, но ты не обязан меня провожать.
— Я должен удостовериться, что с тобой всё хорошо.
Достаю ключи из сумочки, смотрю, как разъезжаются ворота. Торможу просто невероятно! Судя по тёмным окнам, мама спит. Это хорошо, не хочу, чтобы она видела меня настолько пьяной.
— Вот здесь я живу, — смущённо улыбаюсь.
— Я запомню, — кивает Макар. — Спасибо за чудесный вечер. Мне всё понравилось.
— Мне тоже.
— А это тебе, — Макар достаёт из кармана коробочку и протягивает мне.
Внутри — симпатичные серёжки. Я не ожидала от него подарка. Мы всего неделю знакомы…
— Спасибо. Они очень красивые, — тихо говорю я.
— Нет. Это ты очень красивая, — понижает голос Макар.
Он наклоняется. Медленно, давая мне возможность ускользнуть. Чем я и пользуюсь. Неловко покачнувшись на туфлях, целую Макара в щёку и хлопаю по плечу, словно друга.
— Спасибо ещё раз! Я пойду… Спишемся, да?
— Конечно. Спокойной ночи, Мика.
По его голосу нельзя понять, расстроен он или нет. Вроде бы всё нормально.
Захожу в дом, щёлкаю выключателем. Сбрасываю ненавистные туфли на каблуках и, выдохнув с облегчением, иду на кухню. Включаю кофемашину. Почему-то кажется, что эспрессо поможет мне немного протрезветь.
Только делаю первый глоток невероятно горького и крепкого напитка, как слышу чьи-то шаги. И нет, это не мама, она ходит иначе.
— Я бы тоже выпил кофе, — невозмутимо произносит Александр.
Мой сводный братец расхаживает по дому в одних домашних штанах.
И какого лешего ему не спится в три часа ночи?
7.1
Алекс включает кофемашину, разворачивается, опирается бёдрами о столешницу и насмешливо смотрит на меня. Изучает. Я настолько хмельная, да что уж там — откровенно пьяная, что его взгляды меня нисколько не смущают. Допиваю горький кофе, иду к раковине, чтобы чашку сполоснуть.
И поскальзываюсь на ровном месте! Ноги заплетаются, я вскрикиваю, но сильные руки подхватывают меня, не дают позорно распластаться по полу.
— Значит, тогда ты падала не по-настоящему, — резюмирует Алекс, крепко держа меня за плечи.
— Чрезмерная мнительность до добра не доведёт, — усмехаюсь. В его руках безумно хорошо, и голова меньше кружится.
— Сколько ты выпила? — строгим тоном спрашивает Алекс.
— Ты что, моя мамочка? Отстань, — напрягаюсь, чтобы оттолкнуть сводного братца, но он первым меня выпускает, и я чудом на ногах удерживаюсь. Шатает так сильно, капец.
