Роман. Перед бурей (СИ) - Бонк Теона

Я просто скучаю по ней.

Наконец въезжаю на знакомую улицу.

Вбегаю в общагу, поднимаюсь на второй этаж и стучу в ее дверь. Открывает соседка.

— Где Ева? — быстро вхожу внутрь.

— Ее здесь нет. Она уехала.

— Когда она вернется? — хмурюсь, — мы же договорились встретиться.

— Она не вернется.

Скольжу глазами по комнате. Ее тумбочка пуста. Ее книги исчезли. Белье на кровати аккуратно сложено. Но это еще ничего не значит!

— Ты все врешь! Вон ее лавандовое платье. Она была в нем у ручья! — указываю на смятый ситец, сиротливо висящий на гвозде на пустой белой стене.

— Она сказала, — соседка задерживает на миг дыхание и хмуриться, разглядывая меня с сочувствием. — она оставит его здесь.

— Где она? — с трудом заставляю себя не кричать. Соседка не виновата. Начинаю дышать чаще, так как воздуха становится все меньше. Неприятное предчувствие плохого сдавливает грудь.

— Она уехала полчаса назад на вокзал.

— Зачем? — пальцы начинают отстукивать дрожь. Я ведь опоздал всего на час. Она планировала уйти, не дав мне шанса переубедить ее?

— Ее поезд в Москву через... — она смотрит на экран телефона, — через час.

— Какой перрон? — кричу. Она только стоит и хлопает глазами. — Перрон! Бл**дь! Какой перрон?

31

Черт! Впереди такая пробка. Может быть бросить машину и побежать?

Мне нужно успеть. Догнать, объяснить. Показать, что я смогу. Что? Все! Все, что потребуется! Это, наверное, из-за ее отца...

Если бы я был на байке, я бы успел в общагу. И никуда бы ее не отпустил. Да, мне нужен байк. Паша ведь давно предлагал. Почему я его не слушал? Мне нужен самый юркий и резвый, чтобы обойти на нем любую пробку.

Выворачиваю руль вправо и заезжаю на тротуар, объезжая машины в пробке. По хер.

Влетаю в здание вокзала, бросив машину прямо под знаком «парковка запрещена». По хер.

Пробираясь сквозь толпу, шарю глазами по перрону в поисках. Ищу ее сирень или лаванду, пока не нахожу в толпе знакомую фигуру в летнем платье.

Мне не составляет это труда. Ее нежность контрастирует с резкими, грубоватыми и небрежно-усталыми силуэтами незнакомцев.

Но в желтом?

— Ева! — подбегаю в растрепанных чувствах. — Ты уезжаешь?

— Роман... ты опоздал, — в ее глазах нет удивления. Только печаль. — Извини. Я... не могла больше ждать. Я говорила тебе, у отца неприятности. Его могут посадить.

— Мне жаль это слышать. Но ты ведь уезжаешь не навсегда?

— Навсегда, — ее шепот еле слышен.

— Но почему? При чем здесь ты? Как же мы?

— Один его знакомый предложил нашей семье выход из этой ситуации. С отца снимут все обвинения. Дело закроют. Я должна ехать... — она виновато опускает глаза, а я даже думать боюсь о том, что она подразумевает под этим.

— Ева...

— Я выйду за него замуж, я должна, — ее слова разрезают душный воздух и меня.

Вокзальный гул толпы, смешанный с протяжными гудками и стуком колес замолкает, уплывает, заглушаемый ударами моего сердца. Все вокруг исчезает.

Ее печальные глаза и руки, нервно теребящие ручку чемодана, — все, что сейчас существует.

— Поезд на Москву отправляется со второго перрона. Провожающих просьба покинуть вагоны, — раздается металлический бездушный голос из громкоговорителя над нами, рождая боль в груди.

— Не надо, прошу. Останься, — цепляюсь за ее руки снова и снова, когда она вырывает их, отстраняясь от моих губ. — Я все решу! Я попрошу отца! Его адвокат самый лучший в городе. Он поможет.

— Он не сможет. В этой истории задействованы слишком крупные игроки. Это не уровень нашего города. Растра госимущества — это не просто какие-то финансовые махинации.

— Ты же знаешь, что он виноват. Пусть отвечает за свои поступки сам!

— Он мой отец!

— Твоя жертва — это неправильно.

— А как бы ты поступил, если бы в твоих силах было уберечь своего отца от тюрьмы, а мать от больницы?

— Это несправедливо, ставить меня в такую ситуацию. Мои родители — это другое.

— А жизнь вообще справедлива?

— Твой отец виноват. Он должен сам отвечать за это, Ева! Не ты! И уж прости, но ты не можешь влиять на здоровье матери. Тебе это неподвластно.

— Инфаркт от плохих новостей очень даже реален. И это уже случилось с моей мамой. Повторный инфаркт всегда сильнее первого и может быть фатальным. Это медицинский факт. Рома, ты ведь должен понимать меня, как никто другой. Мои родители — это все, что у меня есть.

— А как же я?

— Я... я никогда не забуду наши свидания. Они были прекрасны.

— Это было больше, чем просто несколько свиданий, Ева. Не нужно лгать. Ты это тоже почувствовала!

— Я дала слово. Я должна его сдержать, — в ее глазах стоят слезы. Когда одна скатывается по щеке, ловлю одну пальцем и притягиваю Еву ближе к себе. Единственное, что между нами сейчас, — это чемодан. Если бы все остальное было так же просто отодвинуть в сторону, как его.

— Нам суждено быть вместе.

— Я хочу в это верить, хочу, — шепчет она со слезами, и рыдание, которое вырывается из нее, звучит так, будто кто-то вырывает ее сердце из груди. — Мы слишком поздно встретились.

— Еще не поздно.

— Если бы я могла, я бы сделала все по-другому.

— Почему ты не сказала мне?

— Я пыталась... я просто не смогла, — слезы бегут и бегут по ее щекам. Когда что-то мокрое и соленое щекочет мои губы, я понимаю, что по моим тоже.

— Не поступай так с нами!

— Прощай, Рома.

— Нет. Я люблю тебя!

32

Ее глаза расширяются от удивления. Как она могла этого не знать?

Не представляю, что еще сказать? Какие аргументы найти?

Мы просто стоим и молчим, толкаемые в плечи, качаясь на волнах толпы.

Звуки гитары привлекают мое внимание, когда сидящий прямо на бетонном полу, прислонившись к колонне с табло отправлений, бородатый паренек начинает тихонько напевать:

«А всё кончается, кончается, кончается! 

Едва качаются перрон и фонари, 

Глаза прощаются, надолго изучаются. 

И так всё ясно, слов не говори...»

— Отпусти меня, — она выкручивает свою руку из моей. Я не заметил, что схватил ее слишком сильно. — Пусти, — она умоляет, и я сомневаюсь, что она понимает, какую боль причиняет мне этими словами.

— Прошу, подумай, что ты делаешь!

— У меня нет выбора, — ее последнее прости лишает меня воздуха, когда она отступает.

— Пожалуйста, — мой голос срывается на шепот. Горло дерет. Я словно в огне. Смотрю на исчезающую в вагоне фигуру.

Секунду. Две.Три.

Нет! Я не согласен.

Делаю шаг к подножке вагона в порыве догнать ее и умолять снова и снова. И плевать, что поезд отправляется. Поеду с ней в Москву, если надо.

Но мой телефон разрывает знакомая рок мелодия. Отец.

— Да. Пап. Чего ты хотел? - сиплю в трубку, вытирая рукавом влажный нос.

— Ты нужен мне. Сейчас!

— Я занят прямо сейчас.

— Я сказал, живо сюда, — рявкает он. Похоже он серьезно на взводе. — Или тебе все равно, что твою сестру похитил этот ублюдок? Неужели ты не хочешь преподать ему урок? Я не так тебя воспитывал, Роман.

— Сейчас буду, — тщетно вглядываюсь в окна поезда, увозящего счастье.

Она ушла.

Все, что мне осталось, лишь воспоминания.

Время... Если бы у меня было больше времени.

Я бы успел.

Я бы поговорил с ней.

Я бы все исправил.

Не знаю, как я выхожу из здания вокзала. Рассеянно оглядываюсь по сторонам. Похоже, мою машину эвакуировали. Это и к лучшему. Я бы все равно не смог сейчас сесть за руль. Беру такси и, с трудом произнеся адрес, откидываюсь на спинку сиденья.

Боль такая сильная, что я не могу дышать.

По крайней мере, мне будет куда ее выпустить, говорю себе, когда такси останавливается у офиса «Беркутов», где меня уже ожидают дядя Рустам, отец и мужик, похитивший сестру.

Отец хочет преподать ему пару уроков, но я знаю, что он будет бить вполсилы. Он справедлив, но не жесток. Если Марк думает, что ему надо остерегаться его ударов, что ж, его ждет большой сюрприз.