Моя младшая жена (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"
— Ляся…
Оборачиваюсь. Антон.
— Что-то случилось?
— Не знаю… — растерянно пожимаю плечами.
— За тобой не приехали?
— Да.
— Давай отвезу?
— Спасибо. Нет. Нельзя. Харам.
— И сколько ты будешь ждать так?
— Пока не приедут.
Делаю пару шагов от него в сторону.
Ах, уходи, пожалуйста!
И он и правда уходит. Но скоро возвращается. В руках два стакана с кофе.
— Держи, — протягивает один.
— Не нужно было!
— Нужно.
Всовывает мне в руки. Держу стакан, не решаясь пить. Да что ж такое. Где Тимур?!
— Ляся, а если я с твоими родителями познакомлюсь, всё равно так строго?
— Поздно знакомиться…
— Почему?
— Вот когда я тебе звонила, Антон, нужно было приезжать и знакомиться. А сейчас уже всё…
— Ляйсан! — грозный голос сзади.
Обмирая, поворачиваюсь. Тимур. Метрах в десяти от нас. Колени подкашиваются.
Небрежно швыряет телефон в открытое окно машины. Его лицо недовольно вздрагивает.
Моё же горит и пульсирует от досады и стыда. Открывает дверцу пассажирского, показательно взмахивая рукой и приглашая внутрь. Всунув обратно Антону в руки стакан, срываюсь с места. Непонятно как оказываюсь внутри. Антон с Тимуром сверлят друг друга взглядами.
Тимур садится рядом, хлопнув дверью.
— Простите… — выдыхаю я, зажмуриваясь.
— Я что-то тебе предъявил? — зло.
Ноздри рассерженно вздрагивают.
— Нет…
— Какого чёрта ты всё время извиняешься?!
И мне снова хочется просить прощения за свои извинения. Втягиваю голову в плечи. Прикусывая губу, вжимаюсь в сиденье спиной.
Срывает машину с места так, что я со вскриком хватаюсь руками хоть за что-нибудь!
— Села в машину — пристегнись! Элементарно же!
— Простите… Я никогда не ездила на переднем сиденье.
Трясущимися руками пытаюсь справиться с ремнём. Вырывает у меня из рук и, не глядя, пристёгивает на ходу.
И в этом битом стекле его эмоций мы едем почти до самого дома. К концу мне кажется, что я почти задохнулась.
— Как прошёл твой день? — вдруг выдыхает он.
— Что?..
— Какое из этих слов ты не расслышала?
— Хорошо! — выпаливаю я. — Не знаю…
— Тебя никто не обижал?
— Нет.
— А этот парень?
— Простите…
— Я тебя выпорю! За твоё «простите». За что простить, м?
Всё это очень нервно.
— Что говорила с ним.
— Ты можешь говорить с кем угодно, Ляйсан. Ты не моя собственность. Ясно?!
— Да.
— Всё, иди домой.
Вылетаю из машины и убегаю к себе наверх.
Господи… Какой… строгий! Не поймёшь его! Что в итоге я могу делать, а что нет?! Что должна, а что не должна?! Ничего непонятно!
Глава 14 — Доставить удовольствие (Ляйсан)
Смс от Тимура: «Спустись на ужин».
И моё сердце тревожно стучит. Рассердился опять на меня. За что именно — не сказал. Как так жить? Бегу к зеркалу в ванную, привожу себя в порядок. Заправляю ожерелье под высокий ворот домашнего платья. Ополаскиваю лицо ледяной водой. Спускаюсь по лестнице. Босые пальцы мелькают из-под длинного подола.
Останавливаюсь на входе.
— Надеюсь, ты не имеешь ничего против омлета со шпинатом?
— Люблю… вкусно…
С тревогой смотрю за тем, как он готовит у плиты. Это так неловко! А я что, должна сесть и ждать, пока мужчина мою работу делает?
— Салат могу приготовить? Соус? — срывается мой голос.
— Это было бы отлично.
Надеваю фартук, висящий рядом с ним. Вспоминаю, что так и не рассмотрела толком его лицо, бросаю взгляд на профиль и тут же отвожу глаза.
Волосы у него влажные, тёмно-русые. Короткая стрижка. Гладко выбрит… Летняя яркая рубашка расстёгнута. В разрезе мелькает рельефная грудь. От него пахнет не так приторно, тяжело и сладко, как от наших мужчин. Более прохладно. Ментолом и чем-то древесным. И ещё своим чисто мужским. Этот запах пугает и слепит, когда его слишком много.
Встаю в паре метров от него, дрожащими пальцами режу черри.
Чего я трясусь? Ничего плохого не будет. Он не злой. Вспыльчивый. Но быстро отходит.
— Уксус можно добавить в салат? Или лучше лимон? — ловлю я его эмоции как радар.
— Делай, как сама любишь.
Спокойно.
Добавляю лимон и листья салата.
— Соус сырный?
— Давай, — уже более дружелюбно.
— Плита нужна, — опускаю глаза.
— Пожалуйста, — снимает сковороду с плиты.
Мы меняемся местами.
И потом ещё меняемся пару раз. И я машинально шарахаюсь от него каждый, когда он оказывается слишком близко.
— Я не кусаюсь.
На лице ухмылка. Вижу её боковым зрением.
Что я должна сказать?
Молчать — неуважение. Извиняться — ругает.
Выкладывает пару кусков омлета на тарелки. Жду, пока отойдёт, и кладу туда же салат — себе и ему. Поливаю горячим соусом. Подаю на стол.
Пока ужинаем, листает что-то на телефоне.
— Какой цвет тебе нравится?
От неожиданности перестаю жевать.
Поднимает на меня вопрошающий взгляд.
— Чайная роза…
— Значит, угадал. Посмотри вот эту спальню. Как тебе?
Двигает ко мне телефон. Оттенки молочного, нежно-розового и чайного цвета. Цветочная резьба. Зеркала. Большая двуспальная кровать, трельяж, бра в виде панно из роз.
— Это для меня такая?
Кивает.
— Очень красиво. Спасибо.
Улыбаясь, поднимаю на него глаза. Но теперь почему-то он отводит свои. И моя улыбка тут же гаснет.
Когда мы пьём чай, кладёт на стол мой паспорт.
— Внутри — твоя новая кредитка. На ежедневные мелкие расходы.
— Спасибо.
— В частности, на обеды и кофе. Извини, что сегодня я об этом не позаботился.
Мои щёки вспыхивают.
— Я не пила тот кофе… — пытаюсь оправдаться.
— Ты можешь выпить кофе, если тебя угощают и тебе приятен человек, который это делает, — пытливо смотрит на меня. — Этот парень…
— Одногруппник.
— Он ухаживает за тобой?
Закрываю ладонями горящее лицо.
— Ляся… Ответь, пожалуйста.
— Наверное, — выдыхаю я.
— Это тот парень, что поцеловал тебя?
— Да.
— Ты влюблена? — в его голосе появляется едва заметная резкость.
Как можно ответить на этот вопрос?! Невозможно ответить!
— Ля-ся?
Отрицательно качаю головой. Врать мужу нельзя, да. Но правду тут сказать — неуважение к нему. Не знаю, как поступать!
— Ладно, иди… — вздыхая, нервно перестукивает пальцами по столу.
— Посуда?..
— Иди.
Я не спросила у него разрешения поехать на деловую игру. Или я должна попросить, чтобы он поговорил с преподавателем, чтобы я не ехала? И про Антона, что он едет, я должна сказать или нет? Может, ему всё равно. Он сказал: обращаться к нему как можно реже. А может — нет, не всё равно. Он же спрашивает про это… А если это его оскорбит, он может со мной развестись! Что тогда?! Как сложно! И посоветовать некому. Мама до сих пор не ответила.
Прячусь в своей комнате за шторой на окошке. Яблоко хочу… На кухне есть. Но пойти и взять я не решаюсь. Так и сижу, листая лекции, и жду, пока совсем сядет солнце.
Наблюдаю, как паркуется вишнёвая машина. Выходит Алла. В коротких шортах и откровенном топе. На высоких каблуках. Солнцезащитные очки закрывают пол-лица. В руках несколько красивых пакетов.
Через некоторое время паркуется ещё одна машина. Спортивная, низкая. Выходит Ренат.
Внутри меня всё сжимается от стыда. Не хочу встречаться с ним. От позора, что пережила, до сих пор пылает лицо.
Снизу опять приглушённо слышатся повышенные голоса. И я, как ребёнок, тревожно жду, чем это закончится для меня.
Шаги по лестнице…
Напрягаюсь. Но мою дверь никто не открывает. Выдыхаю.
Через некоторое время на улице и в комнате становится темно. Включаю ночник и опять стелю себе на ковре. И тут же гашу его, молясь, чтобы о моём существовании все забыли до утра.
Тихий стук в дверь.
Присаживаюсь, прижимая к себе одеяло.
