Грань - Фло Ренцен
Эм-м-м…
Ладно, задействован. Включаю его в инвайт-список, сидя за компом вместе с Йонасом. А и хрен с ним. Рик Херманнзен. Или, наверно, Херманнсен, если произносить на датский манер. По фиг. Настолько же по фиг, как и то, что фамилия его созвучна с моей. Я и раньше над этой созвучностью не заморачивалась.
С Йонасом складывается все очень странно — не будь я абсолютно и стопроцентно в нем не заинтересована, сейчас, вероятно, места бы себе не находила от жаркости этой нашей с ним передачи дел.
Он сидит рядом, фактически обняв меня, и то и дело лезет на пару с моей рукой щелкать мышкой, а то и просто гладить мою руку. Не думала, что он такая артистически-безбашенная натура, настолько эмоционален и горяч. Наверно, это всё его творческая, архитекторская жилка.
— Ай… Так, хватит уже, а… — не выдерживаю, когда он из-за этих своих лапаний опрокидывает мою чашку и заливает стол остывшим кофе. — По-хорошему хрен бы я тебе так разрешила, ты ж в курсе…
— Да… да… — бормочет он. — Ты просто такая классная… самодостаточная… Меня прет. Спасибо, что по башке не даешь.
— Ниче, в отпуске разрядишься.
— А то. Но о тебе думать буду постоянно.
— Не гарантирую того же.
— Знаю. Это ничего.
Да, очень странно, но он знает, что делает.
Синхронно встаем из-за компа. Сегодня пятница и все уже посваливали домой.
— Ладно, — говорю. — Теперь можешь ехать.
У него самолет через четыре часа. Это офигительно скоро, но мониторить, чтобы он на него успел — не моя обязанность.
За окном пятничные сумерки, но мы не включали свет. От этого кажется, что еще не совсем стемнело. Вижу, как Йонас неторопливо, но и без излишней медлительности приближается лицом к моему лицу. Наши губы встречаются, сливаются друг с другом…
«А, ладно» — думаю сквозь его мягкие, умелые поцелуи. Почему бы нет.
Йонас реально хорош собой, прямо-таки — не вру — до некоторых подрагиваний у меня в самых интересных местах. Вернее, это я такая вреднючая зараза — любая другая на моем месте определенно сказала бы про него: сексуальный красавчик, обожаемый бабами, умненький, не обремененный комплексами и, в принципе, не козел. И… вкусный, засранец. Кажется, его увлечение мной усугубилось до того, что хорошенько его проняло — он целует меня очень сладко, с огоньком. Контролирует руки — не лезет ни ниже, ни выше талии. Я же говорю, он знает, что делает.
Оказывается, если мужчина тебе не противен, его поцелуи способны доставить приятное удовольствие. Да у нас с ним весь день так прошел, думаю под сладко-ритмичный танец, в каком его язык непрерывно исследует мой рот. От него приятно пахнет, сам он приятен на вкус. А тот факт, что он скоро улетает — это тоже приятно, как ни странно.
Видимо, сейчас Йонас состыковался с чем-то во мне и сам того не подозревая, дал мне то, что мне как раз было нужно.
Может, он и представляет меня во время секса со своими девушками, чтобы добавить изюминку. Обнаруживаю, что представление об этом погружает меня в сладкую истому — мне ведь тоже есть кого представить. И хоть их поцелуи непохожи, представлять мне все равно нравится.
— Круто, — подтверждает он, нацеловавшись со мной. — Очень.
— На самолет не опоздай, — замечаю.
Все-таки проявила организационную заботу. Наверно, больше из боязни, что он может раздумать и остаться — и тогда на фиг мне все это надо?..
Он кивает и делает движение, будто собрался уходить, но потом снова придвигается ко мне:
— Я ж не оскорбил тебя там как-то?.. Мне надо извиниться? Сказать, что мне жаль? Мне не жаль. Я не жалею, но если ты…
— Все норм, — качаю я головой, облизывая губы. — Тебе ж не озвучивать правил? Ограничений? Там, не борзеть, не пиздеть. Не распускать рук.
Он кивает:
— Еще что?
— Не звать меня «деткой». И не надеяться на повтор.
— Понял. Я знаю, что ты все это — из-за чего-то. Что у тебя свое. Поэтому ты все это делаешь.
— У тебя тоже свое. Твое, — говорю ему ненастойчиво, но уверенно. Внушаю, можно сказать. — Поэтому я все это делаю.
Взгляд мой падает на комп, не отключенный, а в преддверии выходных поставленный на стенд-бай.
Херрманн-Херманнзен, думаю вдруг. А и смешно даже как-то.
* * *
Не то чтобы взбудораженность Йонаса передалась и мне, но назавтра мне требуется ментальная разгрузка. Тут приходится как нельзя более кстати, что у нас в Панкове есть наш огромный Бюргерпарк.
Отправляюсь погулять. За аркой на входе меня встречает большая елка, увешанная электро-гирляндами. Елка напоминает мне, что у меня скоро тоже день рожденья. Я вспоминаю, но тут же забываю снова. Захочу — буду отмечать, не захочу — не буду.
Елка скромна и ненавязчива — кроме одноцветных желтых лампочек на ней ничего нет. Она не стремится никого удивить или задержать на себе чей-то взгляд более чем на мгновение. Ей не нужно, чтобы перед ней останавливались и разглядывали ее подолгу вроде одного из тех огромных, ярко раскрашенных стендов со сказочными персонажами, которыми перед Рождеством уставили Бюргерпарк. Там принцессы с принцами да феи с гномами, перед которыми так любят останавливаться дети. А ей, елке и одной хорошо.
Ну и что, что сейчас ноя… декабрь, думаю, разгребая пересохшие листья носком змеино-красного лакового оксфорда на платформе, близняшного с теми, что у Рози. Ну и что, что тут все эти арки, беседки и башенки, не рабочие ныне фонтаны и цветники с розами, уже не цветущими. Ну и что, что тут все эти постройки, заставляющие ни на секунду не забывать о цивилизации.
На автопилоте бреду вдоль Панке — не речки — ручейка, продвигаюсь вглубь парка и попадаю на одинокую лужайку, как раз такую, как мне нужно.
Как хорошо, Боже, думаю, отпивая чай из термоса. Как хорошо. Потом зачем-то думаю, старательно «прислушиваясь» к себе:
«Весь мир мой. Природа, дали. И даже голые деревья, обрамляющие пейзаж в приятном для глаза удалении».
На секунду допускаю мысль о Йонасе. Представляю, что вот мне сейчас по какой-либо причине нужно было бы знать, куда он улетел, что там делает и какая там сейчас погода. Как это было бы не в тему.
Да Йонас — это и далеко очень. Приближу, если захочу, но сейчас он и вправду мне совсем-совсем не нужен. Пусть гуляет там себе, пусть загорает. Пусть встречает. Хочет, может представить меня «в процессе», а не
