Развод с идеальной женой (СИ) - Валентина Кострова
Влюбилась в Марка, но, похоже, безответно. Он видимо выбрал меня, как папа в свое время маму. Что выгоднее, что удобнее, что эмоционально незатратно.
Отворачиваюсь от зеркала, иду в гардеробную. Снимаю платье, вешаю на плечики на напольную вешалку. Отдам в химчистку. Не имею привычки ношеные вещи вешать рядом с чистыми.
Марк с улыбкой называется меня помешанной чистюлей, которую раздражает все грязное, не убранное, не на своем месте.
Ведь в начале отношения, начиная вместе жить после свадьбы, мы никак не могли договориться по поводу носков на полу, рубашек на стуле, которые можно было еще поносить пару дней, брюк мятых, требующих стирки и глажки. Сейчас мой муж следит за вещами, каждое утро надевает отутюженный комплект на работу, с вечера до блеска начищает сам свои ботинки. И…
У меня перехватывает дыхание, я сгибаюсь по поломам. Не хватает воздуха. Это похоже на астматический приступ, но я знаю, что нет у меня никакой астмы. Просто из-за нервов иногда могу начать задыхаться. Последний раз подобное испытывала накануне свадьбы.
Перенервничала, накрутила себя из-за важного дня, который должен был стать самым идеальным в моей жизни. Свадьба прошла так, как я планировала. И свободно выдохнула только через пару дней, когда окончательно убедилась, что кольцо на пальце, любимый Марк ни выдумка, ни плод воображения.
Перед глазами все плывет. Сползаю со стула, на котором сидела перед туалетным столиком, пытаюсь самостоятельно успокоиться. Как сквозь вату слышу шаги. Пытаюсь фокусировать взгляд, но фигура вошедшего человека расплывается. Только по запаху догадываюсь, кто это. В принципе кроме него больше некому ночью прийти без звонка, войти без ключа.
— Оля! – голос Марка звучит перепугано, но, кажется, он берет себя в руки.
Исчезает ненадолго, возвращается через пару минут с аптечкой. Опускается на колени рядом со мной, подхватывает мою голову, пихает в рот таблетку и тут же дает ее запить водой. Все это происходит быстро, без суеты.
Убедившись, что проглотила таблетку, подхватывает меня на руки и несет к кровати. Я похожа на безвольную тряпичную куклу. Положив меня на кровать, Марк стоит рядом, с беспокойством меня разглядывает, а я смотрю на него сквозь ресницы и гадаю, какого лешего меня променял мысленно на Лину. Что в ней такого?
Усмехаюсь. Думать о Лине – это последнее дело, что я должна делать в эту ночь, но слова Марка, сказанные о том, что о такой хочется мечтать и представлять в самой неприличной теме, никак не покидают мою голову. Они звучат заезженной пластинкой. Ты рад бы избавиться от повторения, но мелодия повторяется и повторяется, вызывая уже раздражение.
Смотрю на Марка. Хороший ведь мужчина. Видный. Ухоженный. Приятный. Харизматичный. Конечно, Лину можно понять, почему она внезапно прониклась интересом к моему мужу. На фоне Токова Марк выглядит намного-намного лучше. Это как сравнивать мясо свежего бычка и уже в годах быка. А Лине.… Сколько ей там? Понимаю, что совершенно не знаю об этой даме ничего, кроме того замужем за Олегом Юрьевичем. Репутация Лины среди нашего окружения так себя, но я не любитель сплетен, поэтому не вникала о том, что о ней шепчутся. Врага надо знать. Мне просто невыносимо, на физическом уровне больно осознавать, что кто-то зарится на Марка, с которым я прошла очень многое, которым дорожу. Несмотря ни на что.
— Ты уехала с праздника, потому что плохо себя чувствовала? Почему не сообщила мне об этом? Мы вместе вернулись домой. Я ведь выглядел, как дурак, когда начали спрашивать о тебе. Я не мог ответить, так как сам не знал, куда ты пропала. Почему ты не отвечала на мои звонки? А? – Марк задает слишком торопливо вопросы, словно боится, что еще минуту помолчит и не сумеет открыть рот, спросить об моем исчезновении.
— У меня испортилось настроение.
— Почему? – недоумение на лице мужа вызывает желание усмехнуться, не скрывая иронию, но я просто внимательно на него смотрю.
— А ты как думаешь? – спокойно, с полным отсутствием истерических ноток в голосе, спрашиваю.
Меня учили сдерживать эмоции, даже тогда, когда стоит их выплеснуть сразу же. Я держала себя в руках в день свадьбы, поэтому в эту ночь по идеи нет повода устраивать сцен. Но хочется…. Хочется швырнуть подушку в это холеное лицо, хочется кинуться на него и схватить за волосы, оттаскать от души. Хочется хоть как-то уколоть его, причинить боль.
— Ты из-за Лины? – Марк снимает пиджак, подходит к напольной вешалке и вешает его. – Да? – смотрит на меня через плечо, не услышав ответа.
— То есть ты ничего такого не увидел? – скрещиваю руки на груди. Мой жест замечают, он вызывает сразу хмурое выражение на лице мужа.
— Тебя задело ее пожелание?
— Меня задело то, что ты оказался на стороне чужой жены, а не на моей. Вот что удручает, Марк. Все вокруг услышали твое пренебрежение по отношению ко мне.
— Тебе только кажется, - Марк расстегивает рубашку. – Ты делаешь из мухи слона.
— Правда? – иронично выгибаю бровь. – То есть обсуждать за ужином с Линой наши личные проблемы – это муха?
— Что? – темные брови сводятся к переносице. – О чем ты, Оля? Какой ужин с Линой? Что ты цепляешься к ней? Она для тебя триггер? Заноза? – заводится Марк, заставляя меня своей эмоциональной реакцией сжать зубы.
— Ты меня любишь? – тихо, почти шепотом спрашиваю у мужа то, что хочется слышать каждый раз без напоминания.
Последнее время с его стороны слова о любви звучат очень редко. Я вот каждое утром, просыпаясь с ним, шепчу о том, как люблю, как благодарна, что он у меня есть.
Марк застывает и почти не двигается, не моргает и совсем не дышит. Мой вопрос, похоже, его выбил из колеи. Молчание затягивается, а горькое послевкусие расползается во рту, как яд, проникает внутрь меня, мгновенно распространяясь по всему
