Начисто - Юлия Резник
– Ну, допустим, после тридцати свободных людей уже нет. Мы все прикреплены к поликлинике, – смеется мама, и мы все вслед за ней.
– За Яську! Здоровья, пусть все мечты исполнятся.
Хорошо… Горячее мясо, прохладное вино. Отличная компания. Даже Светка с Адилем в кои веки не ругаются. Наевшись до отвала, выхожу из-за стола. Этот коттедж мы строили всем миром. Участок маме еще сто лет назад выделили по линии профсоюза. Я дала денег на строительство дома и бани. Адиль проконтролировал стройку. От начала и до конца. Внеся тем самым свою лепту в общее дело. А многое и вовсе сделал своими руками. Теперь эта дача – наше семейное пристанище. Не представляю, что делали люди, у которых не оказалось загородной недвижимости в карантин. Здесь есть все – заросший сад, гамак, качели, и нет ничего лишнего. Никакого пафоса, который я могла бы себе позволить. Все тепло и очень по-домашнему. Здесь я отдыхаю душой.
Чувствую, как в волосы вплетаются чьи-то пальцы. Жмурясь на солнце как кошка, потягиваюсь. В детстве меня не баловали прикосновениями. Мама – человек старой формации, ей было невдомек, как я в этом нуждалась.
– М-р-р…
Мама тихо посмеивается. Садится рядом. Остальные о чем-то болтают в беседке.
– Так ты по поводу Игоря точно решила?
– Точно.
– Хм…
– Ну, и что это твое «хм» значит? – лениво опускаю руку, осторожно нащупывая стоящий на деревянной дорожке бокал.
– Вы столько лет вместе, Ясь. Он развелся. Может, стоит попробовать дать ему шанс? Тебе-то уже не восемнадцать.
Думаете, я не думала об этом? Ха! Одно дело – что-то там для себя решить. И совсем другое – быть последовательной в своих решениях. Тянет меня к Молотову порою ужасно. С другой стороны, чем дольше мне удается находиться в стороне, тем большим становится вызов продержаться еще хоть сколько-то.
– Мам…
– Я не настаиваю, ты не думай. Но где девочке твоего уровня найти достойного мужчину?
– Ой, Еленочка Александровна, сейчас с этим вообще нет проблем. Все ж в интернете знакомятся. Да, Яся? – Валюха с намеком вскидывает брови. Я ей, конечно, не говорила, но, кажется, она догадывается, что я продолжаю общаться с Климом.
От необходимости отвечать меня избавляет очередной звонок телефона. Нынче, когда в соцсятех приходят напоминания, никто не забывает тебя поздравить, как это частенько случалось раньше. Поздравления сыплются как из рога изобилия. Дурацкими открытками, содранным из сети стихами завалены все мессенджеры. Это до того нелепо и неискренне, что хоть плачь. А вот звонят редко. И номер еще незнакомый.
– Да?
– Добрый день. Курьер. У меня для вас заказана доставка. Вы не могли бы продиктовать адрес, на который вам было бы удобно получить цветы?
Растерянно называю. Потом спохватываюсь, что за город курьер может и не доехать, но тот успокаивает меня и обещает быть в течение пары часов. Очень странно. Не то чтобы мне не присылали цветов раньше. Просто обычно их отправляли в офис. Ну, или приносили с собой, если я отмечала день рождения в клубе или ресторане. А так, чтобы заказать за глаза… Странно.
– Кто там, Ясенька?
– Курьер, – пожимаю плечами. Краем глаза замечаю, как ко мне, удерживая перед собой водный бластер, приближается младший племянник. Взвизгиваю, когда разгоряченной кожи касаются ледяные струи. – Черт, ты что, воду из колодца таскал?!
– Не-а, – ржет младший, – мы с Саней льда в ведро насыпали.
– Ах так? – плещу в довольную моську племяша остатками вина. Тот ошалело отфыркивается. А я, воспользовавшись случаем, хватаю ведро и замираю, хохоча, посреди сада. Мол, а теперь кто кого?!
– Ну, все. Ты сама нарвалась. Саня, тащи шланг!
Так посреди застолья завязывается эпичная битва, в которую вовлекаются все. Даже соседский пес, напугав своим лаем мою кошку, до этого чинно возлежащую в корзинке под старой яблоней, а теперь – орущую где-то в кроне. Я все-таки обзавелась питомцем, взятым из приюта. Видно, донашивать за кем-то – моя судьба.
– Ясь, там курьер приехал.
Киваю и плетусь к воротам в компании увязавшейся за мной Валюхи. Парнишка стоит в тени раскидистой вишни. В руках… огромная охапка маков. Я замираю. Прижимаю ладонь к колотящемуся сердцу. Маки для меня – очень символичная штука. Но мне их никогда до этого не дарили…
– Ясмин? Подпишите накладную, пожалуйста.
Отмираю. Торопливо подхожу.
– Да-да, конечно. А от кого цветы – я могу узнать?
– Конечно. Сто пудов там есть записка. Букет дорогущий – капец. Вряд ли кто захочет так потратиться, сохранив инкогнито.
Смотрю на парня. Молодой совсем, потому еще неотесанный. Говорит, что думает. Сейчас такое редкость. Но в принципе что-то про жизнь он уже понял. В ней и впрямь все напоказ.
Ставлю подпись под галочкой. Осторожно, не дыша, забираю из рук курьера букет. Зарываюсь в него лицом. Если цветы от Молотова, то он… может, он действительно что-то понял?
– Ясь, эй! Ты нормально себя чувствуешь? Побледнела вся.
– Ага, – киваю рассеянно. – Просто мне маки никогда не дарили, а они… в общем, много значат для меня эти цветы.
– Не знала.
– Да об этом вообще мало кто знает.
– Думаешь, это Игорь?
Развожу руками.
– На словах он меня сегодня не поздравлял. Курьер говорит, здесь должна быть записка…
Но записки мы не находим.
– Стань, я тебя с ними сфоткаю. Красивый получится кадр.
Я поднимаю букет чуть выше, пряча за огромными бутонами цветов нижнюю часть лица. В груди щемит. Несмотря на то, что я, улыбаясь, дурашливо кручусь перед камерой.
– На. Посмотри! По-моему, супер вышло.
Открываю фотки. Их тут с десяток. Ту, где видно лицо, сразу ставлю на аватарку в соцсети. А самую красивую, где на фоне синего неба развеваются мои волосы, а большую часть лица прячет букет, выставляю на сайте знакомств. Мой зэк несколько раз просил, чтобы я прислала ему свое фото. Я, конечно, отказывалась. А сейчас… Не знаю. Просто захотелось. Глупо скрывать свою внешность, когда я поделилась с ним чем-то гораздо более интимным – историями из своей жизни, единственным четким воспоминанием об отце... С папой мы виделись всего
