Жена по наследству (СИ) - Кьют Аля
– Мне нужно сейчас, Марат.
Он хмыкнул.
– И почему я не удивлен? Вот ты слабак, Русик.
– Попробуй еще скажи, что отложил это дело.
– Конечно, нет. У меня на нее полное досье. Милана Березина, родилась в Москве, в…
– Хватит, Марик. Мне не нужна справка о ее годе и месте рождении. Я хочу адрес.
– Азимут.
– Что?
– Это ее гостиница, Руслан. Она там живет. Тебе нужен ее номер?
– Разумеется.
– Десять пятнадцать. Это высокий этаж, премиальные апартаменты. Ну по меркам этого отеля. На самом деле она пользуется картой особого клиента и такими же хорошими скидками. У нее доступ в лаунж и спортивный зал. Она часто тренируется, кстати. Но за душой на самом деле почти ничего нет. Счет в российском банке и в Италии. Суммы небольшие. Она нигде не работает. Официально во всяком случае. На ее месте я бы снял апартаменты попроще. Девочка не из мажорок, но как будто цену себе знает.
Марат как будто не замечал очевидного в этих данных. Элитные шлюхи не устроены официально, но жить любят красиво.
– В последнее время были списания с ее итальянских денег в пользу местного госпиталя, продолжал брат. – Похоже, какая-то реабилитация. Кстати, она танцовщица. Ты был прав. Похоже, что получила травму.
– Оставь ценные выводы при себе, Марат, – огрызнулся я, теряя терпение из-за его болтовни и неприятной информации.
– Ага, и тебе спасибо, бро, за хлопоты.
– За какие?
– Да, наверное, за никакие. Это же я вывернулся наизнанку, чтобы все узнать про твою крошку.
– Прости, Марик. Спасибо. Я ценю, правда. Просто узнал только что поганые новости.
– Что еще за новости?
– Не хочу по телефону. Кстати, ее фамилия тебе не знакома? Я как будто слышал ее.
– Нет, Рус. Фамилия как фамилия. Вроде не слышал.
– Ладно. Буду сам выяснять. Спасибо, Марат. Я твой должник.
– Угу, вечный, – скабрезно бросил братец, но уже по-доброму добавил: – Звони, если что понадобится. Пока.
Я повесил трубку стал вызывать такси. Говорить Марату о связи Миланы и Агеева я не хотел. Меня самого эта новость словно в грязи вываляла. Не хотелось пачкать еще и брата, который при всем своем уже не детском возрасте и статусе, был достаточно чувствителен к таким вопросам.
Например, Марат не знал, что предки практикуют БДСМ. Его не посвящали в историю нашей семьи. Иногда мне казалось, что мама его бережет, а меня нет. Но я сам в свое время задал несколько неудобных вопросов. Родители не стали врать. Многое я не понимал и не принимал до сих пор. Но больше всего меня шокировал тот факт, что Алексей Агеев игнорировал мое существование. Это было больнее всего.
В качестве защиты я избрал ту же тактику. Мой отец – Артур Казаев. Я не знаю, кто такой Агеев.
Но сегодня мне пришлось вынуть голову из песка.
Машина приехала, чтобы увезти меня в центр. Я сел на заднее сидение, и снова в голове засвербела фамилия Миланы.
Березина. Березина. Березина.
Где-то я ее слышал, но никак не мог вспомнить.
И это точно связано с родителями. Березина всплывала в семейных разговорах, но я никак не мог припомнить по какому поводу. Я собирался позвонить отцу, не имея сил терпеть и мучиться от обрывочных воспоминаний. Но Артур позвонил сам. У него всегда была потрясающая чуйка. Он звонил, когда я шел со спичками за дом, чтобы проверить, как горит пенопласт, когда курил за школой в первый раз, когда вел девчонку в гости.
И вот сейчас вроде бы не было повода звонить, но лицо отца красовалось на моем мобильном.
– Привет, Рус. Ну как ты? Исаев с тобой связался?
– Да, пап. Я только от Романа. Скажи мне, пожалуйста, ты знаешь кого-то по фамилии Березин или Березина?
На том конце провода повисла пауза.
– Пап, – позвал я его. – Ты на связи?
– Да, Руслан.
Голос отца изменился. Теперь он звучал напряженно и сухо. Паршивый знак.
– Так что там с фамилией?
– А зачем тебе?
– Я тебя первый спросил.
Артур вздохнул.
– Это связано с завещанием Агеева, да?
– Не знаю. Ты мне скажи. Я все равно докопаюсь через Марата, – пригрозил я.
Отец вздохнул снова, проворчал:
– Да уж вырастил сыновей на свою голову. Один умный, как Ленин, второй недоделанный пинкертон-Рэмбо.
Еще немного и он приплетет мать, отложит разговор на сто лет. Я не собирался тянуть кота за яйца. Эта инфа нужна мне срочно.
– Ладно, понял тебя. Счастливо. Звоню Марату.
– Стой, Рус, погоди. Что ты за человек такой?
– Весь в тебя, Артур Маратович.
– Спасибо.
– Пап, ты скажешь уже?
– Да. Скажу. Алина Березина долгое время была подругой Алексея.
У меня отлегло. Алина – не Милана. Скорее всего, это ее мать или сестра.
– Постоянной подругой? – я рассмеялся. – То есть его личной шлюхой?
Я прекрасно знал, что Агеев не способен на нормальные человеческие отношения между мужчиной и женщиной. Вообще, между людьми, наверное. То, что отец называл «подругой Алексея», являлось банальной проституткой.
О, нет. Зачеркните. Банальные проститутки не подходили Агееву. Ему нужны были девочки, готовые на все.
– У них ведь не было детей? – тихо уточнил я.
Адский кошмар в моей голове подкинул именно эту мысль первой. Только не моя сестра.
– Нет, конечно. Но у Алины вроде была дочка. Или сын? Я не могу точно сказать. Мы не были близко знакомы.
Я уточнил:
– Не были? Почему прошедшее время?
– Я слышал, она умерла.
– Давно?
– Может год назад? Не помню точно.
– Понятно.
Вот откуда я помнил ее фамилию. Мама упоминала смерть знакомой из Москвы. Год или два назад.
Я провел рукой по лицу. Становится каплю понятней, почему Агеев вписал в завещание Милану, а не ее мать.
– Рус, ты зачем это все спрашиваешь? – надавил отец. – Что-то происходит, а я совсем не понимаю что.
Он злился, и это грозило мне многим. Как минимум его раздражение заметит мама, и сама начнет мне названивать. С ней общаться еще сложнее, чем с отцом.
Но сейчас я не собирался никому ничего объяснять.
– Потом расскажу, пап.
– Ты уверен, что все порядке? Марат сказал, ты отказался от охраны.
– Я таскаюсь по людным местам, пап. Все нормально. Давай попозже позвоню.
Не дожидаясь новых вопросов и угроз, я скорее отключил телефон.
Гостиница Миланы, которую вычислил Марат, находилась в самом центре. Чтобы попасть на этаж, где жила тонконожка, мне пришлось там банально поселиться. Я забронировал номер еще в такси. На ресепшен мне очень быстро выдали ключ, рассказали о завтраке, ВИП-зоне, спортивном клубе только для проживающих. Я кивал и на все быстро соглашался.
Едва у меня в руках оказалась карта, я отправился на этаж, где жила Мили. Плевать, что она сирота. Раз живет в отеле, с голоду не помрет. Пусть только попробует претендовать на наследство.
В моей голове не осталось места жалости. К дочке шлюхи Агеева – уж точно. Яблочко от яблони. Теперь опасения Марата на ее счет не казались мне столь абсурдными. Она могла все знать заранее. Она могла сама устроить покушение. Черта с два ей удастся избавиться от меня. Может сколько угодно смотреть своими глазами олененка, прикидываясь наивной няшечкой. Я больше не куплюсь на это и не позволю ей владеть даже малой частью компании. Это дело моего отца. И я верну ему фирму, которую захватил Агеев. Чего бы ни стоило.
Мой боевой настрой разбился о черную дверь номера. Я постучал, но ответа не получил. Милана могла еще не вернуться от Исаева. Хотя что ей там делать так долго? Раздвигать перед ним ноги? Такое возможно с любым адвокатом, кроме Романа.
– Где ты шляешься, девочка? – проговорил я вслух, прикидывая, не набрать ли Марата.
Но и без звонка в памяти всплыло, что Милана танцует, и брат упоминал о частом посещении зала.
Я отправился туда, не представляя, что скажу ей. Но злость и решительность перемешались во мне и обещали вдохновение по факту.
В субботний вечер постояльцы отеля не слишком стремились заниматься спортом. Я прошел через пустой тренажёрный зал, оценивая отличный вид на Москву через панорамные окна. Мили тут не было. Я уже собирался уходить, но услышал движение в дальнем углу зала. Это оказался класс йоги.
