Сулейман. Я выбрал тебя (СИ) - Беж Рина

- Маша, прости меня...

- Вот так просто, да, Сулейман? Пришел, извинился, и Маша-дура всё простит? Даже насили... - не могу договорить, больно. До сих пор больно.

********

Он вернулся спустя три с половиной года тишины, чтобы вновь заявить о себе и выиграть чемпионат, чтобы свести меня с ума и перевернуть жизнь с ног на голову.

Сулейман Султанов.

Сильнейший боец, выдающийся спортсмен, а до кучи высокомерная наглая рожа и отменный кобель.

У меня есть причины его ненавидеть за то, что он со мной сделал, даже если он считает по-другому.

Глава 1

– Ииииииииии-таааак… Да-а-амы и господаааа! Встреча-а-айте, в красно-о-ом ууу-глуу ринга… трехкратный чемпио-о-оон…

Под убойный трек DMX мега заводной ведущий рвет глотку, объявляя нового участника, но я его почти не слышу. Вглядываюсь в парня, который уверенной походкой спускается на ринг по подсвеченному ярким лучом прожектора лестничному проему.

Его лицо скрыто под капюшоном короткого черного шелкового халата, и все, что попадает в видимость, это темно-красные спортивные шорты с белым логотипом и такого же цвета майка. Форма нисколько не скрывает V-образной будто выточенной из камня фигуры, литых мышц и рельефного пресса.

Взгляд невольно спускается к его ногам: длинным и мускулистым, с характерными выступающими венами на икрах. А затем вновь вспархивает вверх, фокусируясь на руках: упругих бицепсах и крепких кулаках.

Мужские руки – мой фетиш со времен увлечения студенческой качалкой, и сейчас я не могу перестать их разглядывать.

– …в весовой категории до восьмидесяти одного килограмма…

Вопли ведущего оглушают.

Вжимаю голову в плечи и прищуриваюсь, будто это поможет убавить громкость, закладывающую уши. Но в следующую минуту каменею.

– Сссулеймааан Султаааанов!

Твою мать!

Нет!

Дыхание перехватывает, а легкие начинают гореть от нехватки кислорода.

Этого не может быть! Только не он. Я же сама печатала списки участников. Никого похожего с такой поганой фамилией и именем рядом не стояло.

Ладно, на счет имени и фамилии перегибаю, не виноваты они, что достались мерзкому козлу… но сам факт.

Султанов пропал три с половиной года назад. Испарился.

И вот… снова тут?

«Какого хрена?» – хочется заорать во все горло.

Но вряд ли меня поймут.

Я сижу за угловым судейским столом рядом с «крутыми дядьками в пиджаках» и уверена, они не оценят мое выступление также высоко, как бойцов.

Опускаю руки на колени и сжимаю кулаки с такой силой, что дешевая пластиковая ручка прогибается и скрипит. Мысленно считаю от двадцати до нуля, стараясь вернуть самообладание.

– Маш, у тебя всё в порядке?

Чужая ладонь ложится на плечо, заставляя вздрогнуть и дернуться.

– Голова болит? Дать таблетку? – участливо интересуется Соколов, стоит поднять голову.

Председатель комитета по физической культуре и спорту региона, а также мой непосредственный начальник по совместительству – отличный и понимающий мужик. Но из-за довольно внушительных роста и габаритов многие боятся этого совсем незлого дядьку.

– Нет, Егор Саныч, спасибо, не нужно.

– Ладно, как знаешь. У тебя все, кто должен, расписались? – переключается шеф на рабочие моменты, нависая со спины, чтобы увидеть документы.

Да, я пришла сюда не ради мордобития, по которому все присутствующие явно сходят с ума, а по службе. Собрать подписи всех победителей в боях, которым чуть позже вручат ценные призы и награды.

Кажется, вот на фига?

Ан, нет, чтобы нашему комитету после без проблем отчитаться по расходам бюджетных средств, бухгалтерия требует и вот такие «важные» бумажки.

– Да, все. Я так понимаю, это последний бой? И он не был заявлен.

Тыкаю в бланк, где список участников уже подошел к концу.

– Не был, – соглашается Саныч, – Сулейман дал подтверждение в последний момент. Поэтому внеси его данные от руки. Лады?

– Внесу, если он победит, – не скрываю ехидства в голосе.

– Маш, я тебя умоляю. Не смеши. Это же Сулик.

Саныч легонько хлопает по плечу и уходит на свое место за главным столом. Я же вновь «возвращаюсь» глазами и ушами в зал и поражаюсь неугомонности присутствующих. Они, словно подслушав Соколова, начинают неистовствовать и скандировать.

– Сулик!!! Сулик!!! Сулик!!!

– Сулииик! Братан! Ты лучший, чувак!!!

– Давай, Сулик!!! Вмажь ему!!! Я за тебя!

– Сулииик!!! – ревет толпа друзей и ярых болельщиков.

Почти четыре года он отсутствовал на ринге, и тут было вполне тихо и мирно. Но вот вернулся, и народ словно сошел с ума.

– Сулейман! Я тебя люблю!!! Ты мой герой!!! – вопит какая-то ненормальная, проталкиваясь к рингу.

Толпа расступается и с интересом ждет продолжения.

«Давай, еще сними лифчик и кинь ему в лицо», – советую ей мысленно, вспоминая какой-то фильм про бои без правил.

К моему счастью и разочарованию разогретых боями самцов, фигуристая красотка не слышит посыла и всего лишь начинает прыгать, как мячик, совершая странные телодвижения, и размахивать какой-то блестящей фигней в руках.

М-дааа… Тяжелый случай…

Прикрываю нижнюю часть лица ладошкой и помимо воли улыбаюсь, отмечая с каким интересом мужики следят за большой грудью, «прыгающей» вместе с хозяйкой.

‍‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‍«Что, Сулик, доволен? Ты же всегда был отменным кобелем и красивых баб никогда не пропускал», – кидаю в никуда безмолвный вопрос.

Перевожу взгляд в сторону красного угла ринга, чтобы в этом удостовериться, и замираю.

Ох, твою же мать.

Темно-карие, сейчас кажущиеся черными бездонными провалами, глаза глядят не на красотку, а на меня.

Покачиваясь на носках, Султанов смотрит прямо и открыто, игнорируя абсолютно всех. Смаргиваю наваждение, ведь этого не может быть, и хмурюсь, когда не выходит «сменить картинку».

Я никогда не видела, чтобы он улыбался, но дрогнувшие уголки губ и золотые вспышки во взгляде заставляют думать, что именно это он сейчас и делает. Улыбается мне.

Что бы ты там не замыслил, Султанов… даже не думай!

***

Открытый турнир продолжается. Как и шоу одного актера, а именно заводного конферансье. Под пульсирующее ритмом музыкальное сопровождение он, эффектно растягивая гласные и жестикулируя, объявляет нового участника.

Впервые за сегодняшнее мероприятие я замираю, не моргая, и перестаю слышать шум толпы, потому что на ринг спускается соперник Сулеймана: лысый качок, напоминающий огромного шимпанзе, с хищным оскалом, наглым прищуром и двумя хвостиками на… рыжей бороде.

Же-е-есть! Вот это волосатая горилла!

Кривлюсь, словно лимон надкусила, когда «синий» участник скидывает халат, демонстрируя рыжие кудри не только на груди и подмышками, но и на плечах со спиной.

Гора мышц скалится, обнажая крупные зубы, и осматривает приветствующую его толпу. Я же начинаю все больше нервничать за предстоящий бой.

Ну, Султанов! Как же ты меня бесишь!

Еще пятнадцать минут назад я сидела и с большим интересом изучала дефекты напольного покрытия и логотипы на пластмассовых ручках, закупленных в таком количестве, будто их собрались дарить вместо поощрительных призов проигравшим, чем бои спортсменов и перекошенные от возбуждения лица беснующихся мужчин и женщин.

Смотрела куда угодно, только ни на ринг.

Как людям вообще может это нравиться? Когда два человека сознательно причиняют друг другу боль, ранят и калечат. Каждый удар на ринге я проживаю собственной кожей. И каждый раз вздрагиваю и морщусь, когда трибуны взвиваются в восторге, приветствуя зрелищный мордобой и требуя добавки.

Если бы ни рабочая необходимость, ноги моей тут не было.