Прощай (СИ) - Лукьянова Виктория

Прощай

Глава 1

— Да пошел ты! — ору что есть мочи и показываю средний палец. Веду себя как сумасшедшая девчонка из дешевого кино, но думать о правилах с каждой секундой получается все сложнее и сложнее. И на то есть причины. — Засунь себе в задницу! — замечаю, что мне отвечает тем же жестом какой-то пацан, которого я подрезала, перестраиваясь из ряда в ряд. Еще догонялок мне не хватало. И без этого засранца проблем выше крыши.

Давлю педаль газа, вырываясь вперед. Едва проскакиваю на мигающий желтый сигнал светофора, резко захожу в поворот и отрываюсь от дурака, который пытался меня догнать. Нет, малыш, мне сегодня не до тебя. И если честно, я вообще редко нарушаю правила, но не сейчас.

Быстро сверяюсь с картой, открытой в приложении, взглядом цепляясь за иконку входящего сообщения. Обливаюсь потом, чувствуя, что опаздываю. И на кой черт я вообще позволила втянуть себя в это дерьмо?!

Резко торможу на красном сигнале светофоре и бью ладонями по рулю. Меня трясет. Лихорадит. Ладони и лоб промокли от пота. По спине катятся крупные градины, отчего блузка липнет к коже. Врубаю на полную кондиционер, надеясь, что хоть так смогу остудиться. Хотя бы голову.

Еще тридцать четыре секунды. Я начинаю нервничать.

Стоп.

Я на нервах уже битый час, как только получила первое сообщение с неизвестного номера. Хватаю телефон и открываю последнее сообщение. Оно-то и заставило меня сорваться с места, бросив на помощницу все офисные дела, и лететь как ужаленная в задницу через весь город. Еще раз просматриваю единственную строчку в сообщении с координатами.

«Они здесь».

Тошнота подступает к горлу. Не хочу верить в то, на что мне намекает в сообщении неизвестный абонент. Я пыталась дозвониться по номеру, но никто не ответил. Зато ряд цифр подсказывает, что я мчусь со скоростью света в ловушку. Но я все равно срываюсь с места и топлю педаль газа в пол, потому что каждая секунда у меня на счету.

Вновь кого-то подрезаю. Мне сигналят в ответ. Уже не замечаю недовольства других автомобилистов. В голове шторм из мыслей. Если я правильно понимаю посыл сообщения от анонима, то лучше бы мне притормозить и остыть. Дать шанс уйти. Всем уйти.

Хочу ли я видеть? Хочу ли я знать?

— Черт! — рычу сквозь зубы, чувствуя, как щеки опаляют слезы. Рукой торопливо растираю влагу под глазами и вжимаю педаль. Осталось совсем немного.

Перед финишной прямой, когда до точки остается совсем немного, приходится сбросить газ и уже ехать медленно, соблюдая все правила, чтобы случайно не вляпаться в еще большие проблемы. Место это мне знакомо, но бывала я здесь раза два от силы. Минуя новый поворот, торможу напротив парковки и сверяюсь с картой.

Я на месте.

Телефон молчит. Новых сообщений нет. Остается только ждать и верить, что это всего лишь глупая ошибка или дурацкий розыгрыш, а не ловушка, в которую я добровольно пожаловала.

Утираю со лба ледяной пот. Кондиционер делает свое дело, наполняя душный салон автомобиля холодным воздухом. Чуть-чуть убавляю мощность, то и дело поглядывая по сторонам и прислушиваясь к царящим вокруг звукам. Пока что все, что я вижу, так парковку с несколькими машинами, деревья в густой зеленой листве, аккуратные лавочки и мощеные дорожки поодаль и, конечно же, сам комплекс — ресторан и отель. Не нравится мне это место. Ой как не нравится!

Наконец-то телефон дает о себе знать пронзительной трелью почти в гробовой тишине. Едва не подпрыгиваю на месте, но, собравшись с духом, беру смартфон в руки и провожу дрожащим пальцем по иконке. Новое сообщение.

«Третий автомобиль в первом ряду».

Я устремляю взгляд вперед, но первый ряд, о котором указано в сообщении, с этой точки обзора не виден. Завожу мотор и проезжаю чуть-чуть вперед. Смотрю и немею от ужаса.

Автомобиль моего мужа. Ошибиться невозможно. Марка, цвет, номера. Все совпадает.

Нервно сглатываю. Глушу мотор, притаившись в тени салона. С этой позиции меня не разглядеть, если только намерено не искать. Зато тот, кто написывает мне с неизвестного номера, точно знает, что я на месте. Отчего меня прошибает ледяным потом вновь.

Кто-то знает, где я нахожусь. Кто-то знает, где находится мой муж. И главное — он знает, с кем здесь мой муж.

Хотя… Нет, такого быть не может.

Сергей должен быть на встрече в другой части города. Я прекрасно помню его расписание, потому что нам пришлось перенести наш совместный обед на другой день. Традиции, которые я так старательно придумаю, чтобы сохранить крепкий брак, кажется, рассыпаются прямо на глазах. Потому что мое внимание приковывает парочка, выходящая из отеля.

Они обнимаются и что-то шепчут друг другу на ухо. Выглядят так мило, что становится тошно. И нет, не потому что все слишком сладко, а потому что какую-то длинноногую пигалицу к себе прижимает мой муж.

— Ублюдок! — рычу я, не веря собственным глазам.

А верить приходится. Потому что мой муж, самый что ни на есть законный, не только что-то нашептывает блондинке, ласково поглаживая ее спину, но стремительно опускает ладонь вниз и сжимает округлые бедра так, что сомнений не остается — он трахает эту тварь.

— Твою ж мать! — ору я, чувствуя, как меня здорово колотит.

Они останавливаются напротив его машины. Хихикают, обжимаются как два подростка с зашкаливающим гормональным фоном, целуются. Меня едва не тошнит выпитым полчаса назад кофе. Крепко цепляюсь ледяными ладонями за обод руля и продолжаю наблюдать за тем, как мой тщательно выстроенный мир рушится. Сергей проводит пальцами по розовой щеке девицы, та заливисто смеется, и они отправляются в его машину.

Не удивлюсь, если будут трахаться на заднем сиденье.

Хочу выскочить из автомобиля, чтобы надрать им задницы. Поколотить что есть мочи, но понимаю, что я настолько шокировано открытием, что едва ли смогу сдвинуться с места. Меня трясет, перед глазами плывет от слез.

Звонит телефон.

Вздрагиваю. С трудом заставляю себя повернуть голову, чтобы только не наблюдать, как парочка начинает сосаться. Беру в руку смартфон. Неизвестный абонент.

— Ненавижу, — шепчу, но все равно отвечаю. Кто бы мне ни звонил, кто бы ни втянул меня в это дерьмо, я должна услышать голос того, кто только что окончательно разрушил мою жизнь. — Да.

— Есть два варианта, — сообщает мне мужской голос без вступлений и предисловий. Тот, кто говорит, знает, что я все видела. — Первый: пойти к ним и устроить скандал.

Я хочу сделать это. Выскочить из машины, подлететь к ним. Схватить блондинку за волосы и оттаскать по зеленой лужайке. Бить ее ногами, кулаками. Орать во всю глотку, что она шлюха и не имеет права прикасаться к моему мужу. То же самое мне хочется сделать с Сергеем. Выцарапать ему глаза, заклеймить шпилькой своих черных туфель, отмудохать этого урода так, что не смогут опознать. Но…

Но я продолжаю прижимать к уху телефон, желая узнать второй вариант. И голос, который похож на механический, произносит его:

— Отомстить. Что выбираешь?

Я бросаю беглый взгляд на ряд автомобилей на парковке. Вижу, что муж все еще обжимается с блондинкой. Он никуда не торопится. Впрочем, зачем я должна торопиться?

Месть — блюдо, которое подают холодным.

Сглатываю и отвечаю:

— Второй вариант.

— Правильный выбор, — отзывается голос, и следом я слышу короткий гудок.

Опускаю руку с зажатым в ней телефоном и устремляю взгляд на машину мужа. Кажется, они здесь надолго. Выдыхаю. Я уже приняла решение. Бросаю смартфон на соседнее пустое кресло и завожу мотор. Нужно убираться отсюда подальше, что и делаю, медленно двигаясь по подъездной дорожке. Смотрю вперед, стараясь сконцентрироваться на дороге, и не думать о том, что только что произошло. Проезжаю мимо других машин. Лишь одна привлекает мое внимание, но понимаю это слишком поздно. Какой-то черный внедорожник уже поворачивает за угол, и все, что я могу заметить, так блестящий бампер и часть номера.