Прекрасный Грейвс - Л. Дж. Шэн
– Водяные бомбочки, – невозмутимо произносит он с американским акцентом.
– Э-э, что?
Он кивком головы указывает на полку с презервативами. Верно. В голове крутится это нелепое предложение Пиппы использовать хотя бы один презерватив.
– Наполни его чем-нибудь и стукни ей по голове.
– Это подло, – говорю я.
– Подло? Нет. Справедливо? Да.
– Я не умею их делать. – Вынимаю пирсинг из-под носа. – Это же нечестно по отношению к ней.
Хочу, чтобы он обратил внимание на мой пирсинг. Сама не знаю, зачем я это делаю. Возможно, потому что на нем пара выцветших Levi’s, подвернутые на лодыжках и поношенные кеды от Chucks. А может быть, потому, что у него взъерошенные темные волосы, футболка с надписью Anti Social Social Club: Applicant Need Not Apply[1] привлекают меня с таким же успехом, с каким вас привлек бы незнакомец в поезде, читающий вашу любимую книгу.
– Не думал, что мы тут меряемся своим моральным превосходством. – Его лицо расплывается в диковатой улыбке. Что-то внутри меня тает. В животе становится тепло и приятно. Боже мой! Теперь я понимаю, почему Пиппа помешана на парнях. Это почти как катание на американских горках после того, как набил рот буррито.
Я вдруг зациклилась на своих руках. Неужели они всегда были такими длинными? Такими тяжелыми и неуклюжими?
– Ты все это время подслушивал? – спрашиваю я, пытаясь увидеть себя в отражении его глаз, в клетчатой юбке и с невероятно яркими рыжими волосами. Их цвет не сравнится даже с цветом идеально высушенного осеннего листа. А поскольку рыжеволосые составляют менее двух процентов всего населения Земли, то мне совершенно не хотелось бы их перекрашивать.
Он приподнял руку, указывая на небольшой пакетик в своей руке.
– Я пришел, чтобы купить это.
– Карандаш для губ? – Я вздернула бровь. – К своим накладным ресничкам, что ли?
В его улыбке проскальзывает темная нотка, которая так и зовет меня придвинуться ближе, заглянуть внутрь.
– Хорошо, – он пожимает плечами, – я зашел, чтобы высказать твоей подруге все, что о ней думаю, но остался ради зрелища. Подай на меня в суд.
– Прости за это, – с усмешкой говорю я. – Знаешь, Пиппа клевая. В том смысле, что иногда хочется заклеить ей рот скотчем, но в душе я все равно люблю ее.
– Как скажешь.
– Да, скажу. Буду повторять это, и не раз. Она моя лучшая подруга.
Где-то в подсознании понимаю, что веду себя крайне странно. Но я хочу продолжить нашу беседу.
– Вы с ней такие разные.
– С чего бы? С того, что она вся из себя такая Мисс Популярность, а я просто готка?
– Типа того, – сухо отвечает он.
Этот парень настоящий бунтарь. Не то что я со своим маленьким миленьким септумом в носу.
Затем он говорит:
– Простые смертные не бывают решительными. Из них никогда не выходит ничего хорошего. Простота в человеке равна комфорту.
– Есть ли где-то в этом предложении скрытый комплимент? – спросила я, прищурившись.
Его губы слегка приподнялись. Мне вдруг стало так легко на душе. Казалось, если он и дальше будет уделять мне свое одурманивающее голову внимание, я просто сдуюсь, как воздушный шарик.
– Ты хочешь, чтобы это было так?
Чувствуется, что, несмотря на его спокойный тон, он не так уж и невозмутим, как ему хочется, чтобы я в это верила. Мое сердце наотмашь ударяет по грудной клетке. Но поскольку надежда умирает последней, я стараюсь изучить его со всех сторон. Возможно, он явился сюда за моей шикарной, эксцентричной подругой, и скоро он отвернется от меня, пока будет ее обхаживать. Я провела бесчисленное количество ночей в неловких разговорах со случайными парнями, в то время как Пиппа вовсю флиртовала. Обычно меня это не беспокоит, но на этот раз я знаю, что будет больно, если он захочет ее.
– Какую музыку слушаешь? – он меняет тему, кивая подбородком в сторону наушников, висящих у меня на плечах, как раз в тот момент, когда я спрашиваю:
– Так ты здесь в отпуске, или…
Мы оба смеемся. Сначала отвечаю я:
– Лучшую песню всех времен и народов.
– Never Gonna Give You Up Рика Эстли? – Он с комичным видом выпучил глаза.
Мы засмеялись еще больше.
– Не совсем, но ты попал в правильное десятилетие.
– Вызов принят. – Он потирает ладони. Видно, что его интерес разгорелся. – Ну-ка, посмотрим… – Он медленно обводит меня взглядом, впитывая, словно ответ написан где-то на мне. – Думаю, это Where Is My Mind? группы Pixies.
– Ошибаешься, друг мой. – Я разворачиваю к нему телефон, чтобы показать приложение iTunes, все еще пляшущее на моем экране. – Save a Prayer группы Duran Duran.
– Черт. Это действительно хорошая песня.
– Мама тоже ее любит. – Такое ощущение, что моя улыбка вот-вот расколет мое лицо.
– Теперь твоя очередь. – Он подносит свой телефон ближе, затем что-то там пролистывает и выбирает песню. – Ну-ка, что есть в моем iTunes…
– Назови мне любое десятилетие.
– Девяностые.
– Круг поиска не особо сузился. – Я опираюсь на стеллаж с лубрикантами. – Хочу похвалить за то, что ты не слушаешь что-нибудь вроде Smells Like Teen Spirit.
– Да брось. Лучше гадай в сторону Англии, – он улыбнулся.
Я хмурюсь, размышляя:
– Don’t Look Back in Anger группы Oasis.
– Это твой окончательный ответ?
Нерешительно киваю.
– Да. – Он разворачивает свой телефон ко мне, и я вижу, что не ошиблась.
– Ух ты. Святое дерьмо. Неужели я повстречала мужскую версию себя?
– Как тебе это удалось? – спрашивает он, уже глядя на меня по-новому, как будто я преодолела какое-то испытание.
– Методом дедукции. В борьбе между Blur и Oasis, несомненно, побеждает группа, представляющая рабочий класс. О да, у них такие гитарные соло.
– Забавно найти англофила-американца… в Испании.
– Моя мама – англичанка. Что на это скажешь?
– Ну а моя не оттуда. – Он пожимает плечами. – Иногда просто рождаешься не в том месте. Не в том десятилетии. Или даже не в той эпохе.
– Как же мне это знакомо, – слышу я себя. – Теперь твой черед отвечать на мой вопрос.
Его лицо завораживает меня. Как будто я никогда в жизни не видела перед собой красивого человека. Такое поведение для Эверлинн не норма. Обычно, когда я пересекаюсь с другим человеком, то мысленно считаю минуты до того момента, пока не попрощаюсь с ним. Я не то чтобы ненавижу людей. Некоторые из них мне даже нравятся. Тем
