Любовь – это путешествие - Бет О'Лири
– Адди? – медленно говорит он.
– Дилан, – с трудом отвечаю я.
– «Мини» расфигачил папин «мерседес»?! – поражается Маркус.
Без макияжа, в грязных брюках, без укладки. Я месяцами продумывала образ, в котором встречусь с Диланом! И это точно не тот вид, что я планировала. Но он только смотрит мне в глаза, ничего другого не замечая, даже новый цвет волос. Земля уходит у меня из-под ног.
– Чтоб я сдох! – продолжает возмущаться Маркус. – «Мини»! Унижение какое!
– Вы что, совсем? – набрасывается Деб. – Вы чем думали? Педали перепутали?!
Дилан растерянно моргает.
Так, пора взять себя в руки.
– Кто-нибудь пострадал? – спрашиваю я, потирая ноющую шею. – Родни?
– Кто? – удивляется Маркус.
– Со мной полный порядок! – отзывается Родни с заднего сиденья.
Деб помогает ему вылезти.
– Вот блин!.. – бормочет Дилан, заметив покореженный бампер «мерседеса». – Маркус, прости.
– Да забей, – машет рукой Маркус. – Знаешь, сколько машин отца я уже разбил? Он и не заметит.
Я обхожу вокруг «мини»: немного потрепало, конечно, но не сильно. Хотя удар был такой громкий, будто что-то отвалилось. Колесо, например.
Глазом моргнуть не успеваю, как Деб уже за рулем и заводит двигатель.
– Машинка в порядке! – радуется она. – Моя красотка стоит каждого потраченного цента.
Она отъезжает к обочине и включает аварийку.
Дилан копается в бардачке «мерседеса», обсуждает с Маркусом, вызвать ли дорожный патруль, а я думаю только о том, что Дилан подстригся. Вместо того чтобы разбираться с последствиями аварии, я играю в «Найди отличия»: что в Дилане нового? что изменилось?
Он оглядывается на меня, и я краснею. В его глазах есть нечто необыкновенное, так что оторваться невозможно. Через силу заставляю себя отвести взгляд.
– Тоже едете к Шерри на свадьбу? – спрашиваю Маркуса и замечаю, что голос у меня дрожит. Хорошо хоть смотреть можно на помятый бампер, а не них.
– Ну, ехали… – протягивает Маркус, тоже рассматривая машину. Похоже, и ему неуютно. – Но шестьсот пятьдесят километров с разбитой мордой нам не проехать – только до автомастерской. Да и вам надо в ремонт.
Деб рукавом толстовки протирает царапину, открывает и закрывает багажник и пренебрежительно хмыкает:
– Не-а, просто вмятина.
– Маркус, кажется, компьютер мерса сошел с ума, – зовет друга Дилан. – Эвакуатор будет минут через тридцать.
Даже отсюда я вижу, как на приборной панели «мерседеса» перемигиваются красные значки. Я отворачиваюсь. Типичный случай: машина ломается у Маркуса, а разбирается Дилан.
– Минут через тридцать? – недоверчиво переспрашивает Деб.
– Все включено, милая. – Маркус показывает на автомобиль. – «Мерседес», как-никак!
– Я тебе не «милая», а Деб. Прекрасно же помнишь мое имя.
– Помню-помню, – беззаботно и не слишком убедительно кивает Маркус.
Я чувствую, что Дилан смотрит на меня, пока мы разбираемся со страховкой. Я ищу в интернете номер, Деб роется в багажнике в поисках документов, и все это время я ощущаю присутствие Дилана, будто он занимает в десять раз больше места, чем остальные.
– И как будем добираться? – интересуется Маркус.
– На автобусе?.. – предлагает Дилан.
– На автобусе? – Маркус изумляется так, будто ему предложили поймать извозчика. Как был позером, так и остался. Впрочем, ничего удивительного.
Родни покашливает, копаясь в телефоне. Вечно я про него забываю, даже стыдно. Но что поделаешь, голова забита другим.
– Если выехать сейчас, – подает голос Родни, о котором я уже и забыла, – то доберетесь… к началу второго.
Маркус смотрит на часы.
– Отлично, – радуется Дилан. – Успеваем.
– Во вторник, – договаривает Родни, поднимая взгляд от расписания на экране телефона.
– Что?! – хором восклицают Дилан с Маркусом.
Родни сочувственно улыбается:
– Четыре утра, воскресенье, да еще и государственный праздник, даже банки не работают. А вы едете из Чичестера в Шотландию, да еще за город.
Маркус наигранно взмахивает руками:
– Как вообще жить в этой стране!
Мы с Деб переглядываемся. Нет, нет, нет, плохая идея…
– Поехали! – Я направляюсь к «мини». – Сядешь за руль?
– Адди… – начинает Деб, когда я сажусь на пассажирское сиденье.
– Куда это вы собрались? – протестует Маркус.
Хлопаю дверцей.
– Эй! – восклицает Маркус, пытаясь остановить Деб, направляющуюся к машине. – Отвезите нас на свадьбу!
– Нет, – обращаюсь я к сестре. – Игнорируй его. Родни, залезай давай!
Родни покорно садится назад. Мило с его стороны – мы едва знакомы, чтобы я говорила с ним таким тоном.
– Да какого черта?! Адди! Если вы нас не подвезете, мы опоздаем, – не сдается Маркус, стуча по стеклу с моей стороны.
Даже не шелохнусь.
– Адди, ну же! У тебя перед Диланом должок, помнишь?
Дилан что-то говорит Маркусу, но не могу расслышать.
– Вот же он козел, – хмурится Деб.
Я устало прикрываю глаза.
– Ну как, вытерпишь их присутствие? – спрашивает Деб. – Спасем их?
– Нет. Обоих разом точно нет.
– Тогда забей и поехали уже.
Маркус опять стучит по стеклу. Стискиваю зубы до боли в шее и смотрю прямо перед собой.
– Мы же планировали веселую поездку, – напоминаю я.
Для Деб это первые выходные без ее сына Райли, и мы месяцами только и обсуждали нашу поездку. Сестра продумала каждую остановку и каждый перекус.
– Такой она и будет, – успокаивает меня Деб.
– Места нет.
– Я потеснюсь! – отзывается Родни.
Он мне уже разонравился.
– Ехать же ужасно долго, Деб. – Я устало прижимаю ладони к глазам. – Полдня с Диланом в одной машине! Я почти два года ходила по городу на цыпочках, лишь бы с ним не столкнуться даже на секунду. А тут восемь часов!
Дилан отгоняет «мерседес» на парковку и снова выходит из машины – высокий, стройный, взъерошенный.
Едва встретившись с ним взглядом, я понимаю, что не брошу его здесь.
И он это знает. «Прости», – читаю я по его губам.
Если бы мне давали по фунту за каждое «прости» Дилана Эббота, хватило бы на собственный «мерседес».
Дилан
Бывает, вдохновение само кладет стихи к моим ногам, как собака, приносящая мяч. Когда я забираюсь на заднее сиденье машины Деб и улавливаю до боли знакомый аромат духов Адди, две с половиной строки приходят ко мне в долю секунды: «Прежняя – и другая // Глаз не сводишь с меня // А я…»
А что я? Кто я? Я в замешательстве. При каждом взгляде на Адди мое сердце делает кувырок, словно дельфин. Казалось бы, прошло почти два года, и боль должна была утихнуть, но ничего подобного. Больно так, что хочется выть.
– Подвинься, а. – Маркус толкает меня, и я чуть не падаю на колени Родни.
– Прости, – говорим мы с Родни хором.
Ладони потеют; я все время сглатываю, будто так можно сдержать рвущиеся наружу чувства. Адди выглядит совсем по-другому: волосы подстрижены почти так же коротко, как мои,
