Сосед года
— Ника, просыпайся!
Кто-то рьяно меня тормошит, а мне хочется спать и совсем не хочется просыпаться.
— Отстаньте от меня, пожалуйста… — бормочу и переворачиваюсь на другой бок.
— Ника! — орёт на меня Настя.
Приходится открыть глаза… и офигеть. Я в чужой квартире, за окнами темень, а тело и голова болят так, что хочется выть.
— Что случилось? — сажусь на диване и запускаю пальцы в волосы.
— Я вернулась с полиролью — дверь не заперта, а ты тут дрыхнешь. Будила тебя, будила, но ты не просыпалась. Один глаз открыла, послала меня куда подальше и снова спать, — Настя возмущённо размахивает руками. — Пришлось одной тут всё драить.
— Не кричи, пожалуйста, — массирую виски пальцами, — голова раскалывается.
Не знаю, что со мной, но ощущение, что по мне каток проехал. Или меня в узел завязывали… раз сто.
— Пойду вещи соберу, — фыркает Настя. — Помощница, блин.
Она уходит, а я тянусь за телефоном, который валяется на ворсистом ковре. Сколько?! Глазам не верю. На экране моего смартфона «22:51». Жесть! Это получается, я весь день проспала — Насте не помогла и к Сане в больницу не съездила.
Быстрее набираю номер моего Орлика.
— Привет. Ты меня потерял? — спрашиваю взволнованно.
— Нет, — Саня зевает. — Ты спишь, чего тебя терять?
— Откуда ты знаешь, что я спала?
— Я тебе звонил. Мы поговорили минутку и ты сказала, что будешь дальше дрыхнуть.
— Ох… — выдыхаю, — я этого не помню.
— Наверное, не проснулась, когда разговаривали, — Саня улыбается голосом. — Кис, мне тут капельницу для крепкого сна притащили — буду лечиться.
— Угу, ладно. Завтра созвонимся.
Отключаю звонок, кладу телефон на подушку и пробую встать. Голова кружится, будто я выпила чего-то крепкого и много. Что со мной?
Кое-как ковыляю к зеркалу. Видок у меня тот ещё. Волосы всклокочены, пуговицы на блузке расстёгнуты, на коже красные пятна. Аллергия, что ли? Провожу пальцами по красняку. Хм, вроде не чешется. Зато болит.
— Элитная итальянская мебель… — ворчу, поправляя сползшую с плеча блузку, и застёгиваю пуговицы.
Какой смысл тратить огромные деньги на «лухари»-диван, когда после сна на нём выглядишь и чувствуешь себя так, словно провёл ночь на теплотрассе? Это орудие пыток точно стоит не меньше нескольких миллионов. Стас любил такую мебель… На недвижимости и интерьере не экономил — считал это не тратами, а вложениями.
— Насть! — зову коллегу. — Мы уезжаем или что?!
Хочется поскорее покинуть элитную жилплощадь. Желательно немедленно.
Настя почему-то не отвечает, и в квартире подозрительно тихо. Она вроде пошла вещи складывать, но что-то я не слышу шуршания пакетов.
Ползу искать Настю. Почти по стеночкам ползу — крыша едет.
— Насть, ты здесь? — заползаю в кухню. — Стас? — растерянно хлопаю ресницами, глядя на бывшего, который сидит за столом. — Что ты здесь делаешь?
— Ждал, когда ты проснёшься, — улыбается, попивая чай из прозрачной элегантной чашки.
На лице Стаса следы драки с Саней. Яркий фингал под глазом, отёк на скуле и губа разбита. После встречи в ресторане я не видела бывшего и здоровьем его не интересовалась…
— Может, я как-то непонятно спросила… — лепечу. — Что ты делаешь в этой квартире?
— Это моя квартира.
— Как это — твоя? — добираюсь до стула, сажусь. — А Настя знает об этом?
— Знает, — кивает. — Чай будешь? — тянется за заварником.
— Нет, спасибо, — тряхнув головой, зажмуриваюсь от боли. — Ох… Не хочешь объяснить, что происходит?
— Я люблю тебя, Никусь, — в глазах бывшего появляется злой блеск.
Я вообще перестаю что-либо понимать. Настя знала, что хозяин квартиры Стас…
— Настя! — зову её, срывая горло.
— Она ушла, — холодным тоном сообщает мой бывший.
В воздухе уже не жареным пахнет, а откровенно воняет палёным. И телефон мой остался на диване в гостиной.
— Раз Настя ушла — и мне пора, — цепляясь за мраморную столешницу, встаю.
— Сядь! — рявкает Стас.
Надо бежать отсюда, теряя тапки, но я не в состоянии. Что-то мне подсказывает, что Настя к этому моему «не в состоянии» приложила… термос с кофе. И сделала она это для Стаса.
— Что тебе от меня нужно? — опускаюсь на стул.
— Чтобы ты вернулась ко мне, — Стас пожимает плечами.
— Мы с тобой уже всё обсудили… — дрожу, как листик на ветру. — В ресторане. Помнишь?
— Никусь, что ты как маленькая? — Стас делает глоток чая и дарит мне пластмассовую улыбку. — Слова — просто звуки, а вот дела… — многозначительно выгибает бровь.
— Философом стал? — нервно сглатываю. — Стас, вокруг тебя много достойных женщин. Я тебе зачем?
Хмыкнув, бывший встаёт и обходит стол. Он встаёт у меня за спиной и молчит. В этой проклятой тишине я, кажется, слышу звон собственных нервов. Таким Стаса я никогда прежде не видела. Есть в нём сейчас что-то по-звериному хищное, опасное — пугающее до дрожи.
— Баб тьма — ты права, — наклоняется к моему уху. — Только все не те… Им нужны мои бабки. Понимаешь? — выдыхает шёпотом мне в ухо. — А тебя мои деньги никогда не интересовали.
От любого другого мужчины это прозвучало бы как комплемент, но только не от Стаса. Если перевести на простой человеческий, он сказал примерно следующее: «Я жадная скотина и не готов тратиться на женщин, а тебе ни хрена не надо. Мне это подходит».
— Но я не люблю тебя, Стас. У меня есть мужчина.
— Советую забыть его.
К моей шее прижимается что-то твёрдое и холодное. Кошусь на руку бывшего и вижу… ствол. Это ни черта не игрушка!
— Ты с ума сошёл?.. — шепчу. — Убери пистолет.
— Никусь, я ж хотел по-хорошему. Приходил к тебе, объяснялся, просил прощения. На свидание потратился… А твой мент мне лицо испортил.
— Саша был не в себе, — хриплю.
— Могла бы позвонить, спросить, как я. Но ты не позвонила, — сильнее прижимает дуло к моей шее.
Одно движение пальца этого ненормального — и меня не станет. По вискам ползут капельки холодного пота, а дрожь такая, что зубы клацают. Задержав дыхание, закрываю глаза…
