Женаты поневоле

Просыпаюсь я с гудящей головой. На то, чтобы сфокусировать взгляд и осмотреться, уходит несколько минут.

Где я? Нет, не так.

Где, мать твою, я?!

Морщусь от резкого движения и поднимаюсь уже более плавно. Башка гудит так, словно я всю ночь мешал все, что есть в баре каждого клуба. Хотя стоп, вчера же была свадьба? То есть Валерка женился?

В памяти провал. Причем полный.

Взгляд падает на конверт. Открываю - деньги. Надо же, баксы, новые купюры.

Охренеть. Так где я?

Добираюсь до ванной наугад - только подставив голову под холодную воду, начинаю приходить в себя. И, о чудо, в памяти всплывают последние эпизоды… Черт! А девки где?

Первая мысль - клофелинщицы. Если так, Хохловский у меня весь медовый месяц будет батрачить, как проклятый. Уж я ему устрою!

С трудом найдя одежду, убеждаюсь, что паспорт и деньги на месте. Даже ключи от квартиры.

Тогда что? В голове пусто. Точнее там звенит, так что думать сейчас больно. Надо же, даже мобильник, и тот на месте.

Оказывается, отрубился я тут почти на сутки. Найти бы этих стерв да отшлепать как следует по очереди - одну, а затем другую. А лучше обеих. Сразу.

Но состояние такое, что даже злиться нет сил. На улице так себе погодка - моросит мелкий противный дождь, холодный ветер помогает окончательно проветрить голову, пока жду такси. Вот только вместо машины с шашечками ко мне подруливает массивный внедорожник, из которого бодрячком трусит лысый шкаф. У отца такие в охране работают. Очень колоритный типаж.

- Мирон Леонидович, пройдемте с нами, - басит он.

- Вы ошиблись, - безмятежно отвечаю. - Меня не так зовут.

Шкаф напрягается, достается мобильный и, похоже, открывает там фото. Будь я в адеквате сейчас, уже бы свалил куда подальше, в безопасность. Но реакция у меня слишком заторможенная, и я тупо жду, что будет дальше.

- Нет, это вы, - делает гениальный вывод шкаф и снова кивает мне на машину. - Сами, или помочь?

- Сам, - и шагаю к тачке, мысленно прикидывая, кому звонить при первой возможности. - А водички не будет, парни?

Помимо головной боли меня мучает еще и сушняк. Но мужики моей шутки не оценивают, так и молчат, глядя строго перед собой.

В итоге привозят меня к элитной новостройке. Вежливо просят выйти и сопровождают до нужной двери.

Когда я, наконец, оказываюсь лицом к лицу с тем, по чьей указке меня так нахально выцепили, молотки в висках стучат уже не так сильно, и я хотя бы немного расслабляюсь.

- Проходи, Мирон. Знакомиться будем, - произносит мужик лет пятидесяти. Он сидит в кожаном кресле за шикарным дубовым столом и смотрит так снисходительно, будто знает что-то, о чем я еще не догадываюсь.

- Ну, давайте, - киваю, усаживаясь напротив. Лицо хозяина кабинета кажется смутно знакомым, но я никак не могу вспомнить - откуда.

- Как поживает отец? - лениво спрашивает он. Я удивленно приподнимаю брови. - Да, юноша, мы с Лео знакомы, и весьма неплохо. Хотя мне и в голову не могло прийти, что его сынок решит окольцевать мою Варвару…

В этот момент у меня происходит поломка в сознании. Варвара - это ведь вчерашняя стерва, посмевшая меня разыграть?

- Окольцевать? Вы что-то путаете. Я жениться не собирался и не собираюсь.

- Правда? - насмешливо выдает мужик, а затем подвигает ко мне листок и кивает на него.

Разглядываю розовую бумажку и морщусь на фразе “свидетельство о браке”.

Черт. Серьезно? Да Хохловский превзошел самого себя, если все это забацал. Кажется, и правда постарался Валера. Придется выдать орден.

- Это липа, - уверенно заявляю, отбрасывая ненужную бумажку.

- Уверен? - судя по вальяжному тону, сам мужик придерживается иного мнения.

- Конечно.

Глаза против воли скользят дальше по листку - туда, где указываются супруги.

Барская Варвара Игоревна.

Барская…

Перевожу взгляд на мужика, и в башке щелкает.

Барский.

Черт. Еще раз.

Алмазный король.

Серьезно?!

- Что, дошло? - откровенно ухмыляется тот. - Ну, поздравляю, что ли, зятек.

- Это ошибка, - растерянно качаю головой.

- Подпись ставил?

В памяти всплывает, как я и правда подписывал какие-то бумажки, но… Да ну на хрен! Не может этого быть.

- Это подлог, - довольно спокойно парирую, а в мыслях уже прикидываю, как и через кого буду решать это досадное недоразумение.

- Ага, я так и подумал, Мирон. Ты, конечно, еще не отошел от фокусов дочки моей - тут я тебе очень сочувствую, Варька - девка с характером, объезжать придется долго…

- С чего вы решили, что я буду с ней колупаться? - морщусь от очередного приступа боли.

- А куда ты теперь денешься? - довольно скалится Барский. - Брак заключен. Брачный контракт вы, дурики, не подписали же. Так что…

- Не мне вам объяснять, что все это, - киваю на свидетельство о браке, - можно решить легко. Ваша доча заигралась, и признаю, смогла меня облапошить. Сам дурак, буду впредь умнее. Но вам-то это зачем?

Новоиспеченный тесть криво ухмыляется и неторопливо достает сигару, так же не спеша прикуривает ее и только потом снисходит до ответа:

- Видишь ли, Мироша, тут вот какое дело - она со своей бешеной подружкой решила выкинуть это назло мне, не захотела замуж за партнера моего. А у нас бизнес, сам понимаешь.

- И? Меня это как касается?

- А вот так - был бы ты мелкой сошкой, я бы тебя прикопал тихонько, а ее вдовой сделал. Свежеиспеченной. А раз ты парень при статусе, какой резон ругаться? Породнились, и хорошо. Бизнес у твоего отца достойный. Семейное дело - это полезно и хорошо.

Внутри холодеет от его циничных слов. Отец, конечно, и правда вес в определенных кругах имеет. Но вот Барский… Алмазный, мать его, король. Абсолютный монополист в своей отрасли.

Куда с ним тягаться?

- Полагаю, мы с вашей дочерью вряд ли составим счастье друг друга. Тем более у нее есть уже жених.

- У нее теперь есть муж, - весомо возражает тот. - Ты.