Не мой подарок
В цель.
Захожу в зал, сторонюсь пьяных коллег, что уже во всю танцуют ламбаду. Отказываюсь от предложения присоединиться от какой-то сотрудницы из бухгалтерии.. как ее там? Варя? Валя? Не суть. Женщину изрядно ведёт и тут же… ну, естественно. Морщусь от жуткого запаха текилы, аккурат пролитой на край рукава… И плевать на свитер, но часы… Отгоняю мысль о бёдрах, что недавно неплохо так уместились в левой руке. Интересно, тоже чувствовала вибрацию? Не, ну, я точно чокнулся.
И сам всё понимаю, что три месяца аврала, но...
Стряхиваю капли тут же, быстро осматриваясь по сторонам.
Бухгалтершу уже все равно увели более трезвые служащие, еле оттащив от меня.
— Вы её простите...
Отмахиваюсь, наконец добравшись до собственного места. Беру салфетку, безрезультатно пытаюсь высушить руку. Да чтоб вас всех… Выдыхаю, опираясь руками о столешницу. Как же тут шумно!
Стол до сих пор еще выглядит помпезно, чего не скажешь о собравшихся за ним. Вроде мой отдел всегда считался самым непробиваемым… И что? Все нажрались? Поднимаю бокал с соком, привлекая внимание своих:
— Я рад, что этот год мы с вами пережили в полном составе, более того, даже приняли пополнение...
Все оборачиваются на 2 свободных стула и тут же возвращаются ко мне. Еще выражали бы их лица что-то кроме ухмылок и желчи, ну да ладно.
— Желаю всем нам в будущем году доработать наконец лендинги…
— Ну, Андрей Константинович! Я ж дебажил*… - Икая вмешивается тучный Лёнечка, чью оплошность я сейчас попираю.
Поднимаю ладонь, холодно улыбнувшись.
— Еще раз поздравляю с наступающим, а сейчас я вынужден Вас покинуть…
Огибаю стол, не дожидаясь столь бурных оваций и всеобщего улюлюканья последней фразе. Еще бы, я наконец ухожу. Больше некого бояться, верно? Верно. Осматриваю соседние столы.
Да, даже генеральный не приехал.
— Только помните о завтрашнем дежурстве.
— А завтра же только Ричи будет… - Особо говорливый осекается, наконец поняв, что подставил названную.
Потому улыбаюсь и молча ухожу из этого балагана.
Кстати, да. Два пустых места. Мой сынок, что заканчивает здесь свою первую стажировку и она… Шкуру с него спущу, ей Богу.
Ладно, допу-у-устим, что Ян не с ней. В конце концов, его не было с самого начала банкета. Но как он мог вообще? Она, правда, беременна?
Твою мать… весь в меня.
Чертыхнулся, забирая кожанку в гардеробной. Быстро накинул, выходя на улицу в снегопад, что кружит и не покидает нас уже с неделю.
Так, о чём я?
Да не хочу я дедом в 37 становиться! Да что за баг*-то такой, а!? Это что - опять версия про подгузники, коляски и ор по ночам? Я ещё от Яна не отошёл, а он уже..
Может, скинуть это всё на её родителей? Ха-ха-ха….
Наконец дохожу до мерена, быстро смахиваю ладонью снег с чёрного матового капота. Вспоминаю, что вечером торопился сюда и не исправил ошибку:
— Жиль, дальний…
Свет фар тут же слепит. Дополняю команду:
— Левую на пару градусов вниз.
Фара встаёт на место.
Жилли уточняет запрос о сохранении: “Записать расположение как верное?”
— Да.
“Принято. Запись о расположении линз от Яна Андреевича стёрта из данных.”
Снова вспоминаю про сына.. Так, что там?
Сажусь за руль, подцепляю планшет с сидения рядом. Быстро открываю корпоративный портал. Следом загружаю дело Буричевой Марии Алексеевны, 95-ого года рождения, чьё письмо так некстати пришло мне на почту. Сколько ей, кстати, 26? И зачем связалась с малолеткой? Я понимаю, что Ян, конечно, красавчик - голубые отцовские глаза и борзый вид, но мужиков других не было? Пропускаю мимо мысли о своей кандидатуре.
Где там личные данные? Семейное положение - "не замужем". Семья и контакты - только один прописанный номер Буричевой Ксении Алексеевны. И всё? Скроллю страницу вниз. Всё? Серьёзно? Один номер телефона? А родители? Эй…
Одёргиваю себя, чтобы не перерыть все её социальные сети, всё же решив плюнуть и хотя бы дождаться утра.
Двигатель еле слышно шумит, наконец напомнив, что давно пора убираться отсюда. Сколько сейчас? Почти час? Через 4 часа на пробежку? Прекрасно, Андрей Константинович, прек-рас-но...
***
Спустя полчаса паркуюсь возле дома. Медленно иду к двери, раскручивая в руке чип-карту. Морщусь от вспыхнувшего фонаря над фронтоном, что озарил снежинки, летящие ко мне и тающие от теплого дыхания. Зря не надел шапку, вроде уже не мальчик.
Под ногами хрустит снежок, и даже не верится, что все эти сугробы выпали меньше, чем за месяц.
Захожу в дом, скидываю ботинки, следом на вешалку летит кожанка.
На встречу выезжает Дже-зи, подмигнув алыми индикаторами. Нагибаюсь, нажимая кнопку выключения на небольшой желтой шайбе, что в народе зовётся пылесосом.
