Измена в подарок
Не успеваю понервничать по поводу ухода Марка, сразу засыпаю. Темное гудящее марево поглощает меня как только смыкаются веки. Это даже не сон, а просто отключение сознания без картинок и ощущений.
- Мирра, проснись, -слышу сквозь туман, но глаза открывать не хочется. Время ведет себя очень странно. Такое впечатление, что Марк меня будит практически сразу. Или не сразу, я не понимаю. Он мягко гладит меня по плечу и приходится осмотреться. Судя по тому, что обогреватель отключен, а в комнате тепло, сплю я уже довольно давно. Марк носится со мной как с маленькой. Мерит температуру, выдает жаропонижающее и целебный чай. Вкусный чай. На основе облепихи и каких-то травок. Я опознала только мяту. Он с первого глотка принес облегчение. Попутно Марк забалтывал меня всякой ерундой. Не уверена, что невнятное мычание может считаться участием в беседе, но все же.
- На вид это самый неудобный в мире диван. Пойдем уложим тебя в кроватку? - сказал он, когда я допила вторую полулитровую кружку его фирменного антипростудного зелья. Я с грустью посмотрела на лестницу, и он все понял. Молча подхватил меня на руки и понес. Меня! Это не так уж и просто. Я та еще любительница булочек. Он даже не запыхался, пока доставлял нас на второй этаж по узкой лестнице. Оставил меня одну, чтобы я переоделась и вернулся через пару минут с водой и градусником.
- Тридцать семь и три. Скоро лекарство подействует и станет лучше. Он укрыл меня, лег рядом, поверх одеяла и своей прохладной рукой поглаживал меня по лбу. Это была слишком интимная ласка и неожиданная забота от почти незнакомого человека. Даже несмотря на то, что между нами уже случилось. Почти случилось.
Мы о чем-то разговариваем. Я не улавливаю смысл диалогов. Скачем с темы на тему которые никак не связаны между собой. Мне ужасно плохо, но уютно и спокойно. Проваливаюсь в темноту снова неожиданно. Наш разговор будто обрывается на полуслове. Цветные картинки снов размыты в акварельные пятна. Они переливаются нежно-пыльными оттенками аквамарина, индиго, аметиста. Прожилки золота вплетаются трещинами мрамора. Оно чернеет и затапливает весь свет. Просыпаюсь я одна. Утро оказывается не таким ужасным как обещал его вечер. Не знаю, что за колдовство применил Марк и как работает его зелье, но голова почти не болит и у меня даже достаточно сил встретить этот день.
Спускаюсь со второго этажа, крепко цепляясь за перила. На ногах я стою твердо, но эта винтовая лестница меня всегда пугала. Впервые за все эти дни просыпается аппетит. На подходе к кухне меня встречает тихое позвякивание посуды и восхитительно-горький аромат кофе, от которого текут слюнки. К нему идеально подошел бы вишневый тарт. Тоненькое хрустящее песочное тесто, кислая сочная начинка с упругой мякотью, лепестки миндаля для украшения. Если добавить шарик мороженого - можно будет сойти с ума от счастья. Не жалко.
Надеюсь, в морозилке найдется вишня. Отчим не мог не привезти, он знает как ее люблю. Могу съесть всю упаковку и не заметить. Не размораживая, ага. Я уже распланировала, как буду готовить и что делать если не найдется ингредиентов, но тихое и уютное утро это не про меня, да?
Сердце тревожно застучало, когда я заметила, как на диване абсолютно бесстыдно развалился огромный букет алых, почти черных роз в обрамлении крафтовой бумаги. Полутораметровые ножки и крупные плотные бутоны как для идеальной инстаграмной картинки. Никогда не любила такие. Они совсем не про меня.
Неужели я вчера сболтнула Марку про день рождения?
