Поцелуй с характером
Я шарил по карманам, извлекая знаки отличия некроманта, деньги, часть которых уже просыпалась на траву и тряпочку, которая когда-то была моим дипломом. - Ааааа!!! - орал я, глядя на диплом, который бессильно обмяк в моих руках. Я попытался восстановить его, глядя на подпись ректора и свое плачущее волшебными чернилами имя. Полчаса я колдовал над ним, чтобы привести его в читабельное состояние, но все тщетно. - Ой! А разве так выглядит диплом магической Академии? - сунулся любопытный нос. -Я-то думала... У них что? Бумаги нет, раз они какие-то тряпочки выдают? Я смотрел на остатки диплома, понимая, что нужно писать письмо в Академию для того, чтобы мне его восстановили. - Где почтовый ящик? - нервничал я, глядя на остатки диплома. - Мне нужно срочно написать в Академию! - Так я же тебе дала! - надулась Виола, тряся волшебным ящиком. - Это - не почтовый ящик! Это - просто волшебная коробка, которая, как только ты кладешь в нее письмо, создает тебе новое «якобы» письмо из Академии! - я сделал пальцами кавычки. - Смотри! Что это за подпись ректора? Сюда смотри! Вот так выглядит его подпись, а не вот эта закорлюка! Ее глаза расширялись, расширялись, пока не превратились в блюдца. Она бросилась куда-то, так и не сказав мне ни слова, а потом вернулась со стопкой одинаковых писем. Письма высыпались на стол, а я видел одну и ту же ложную печать и непонятную подпись. - Смотри! - усмехнулся я, беря со стола бумагу и рисуя на ней цветочек. Не смотря на то, что в своей жизни я видел много цветочков, в основном в четном количестве, мой цветочек напоминал голову Куся. Виола смотрела, затаив дыхание, как я сворачиваю листик и опускаю в коробку. В моих руках тут же очутилось письмо. «Уважаемая Виола Мейнстрим! Мы рассмотрели ваше заявление о приеме, но с прискорбием сообщаем, что Академия не может принять вас потому, что в данный момент восстанавливается после того, как ее сжег дракон. К сожалению, мы не можем вас принять. Но вы имеете право обратиться в следующем году! Печать, подпись!» - То есть, - ее голос задрожал, а она выхватила у меня бумагу, перечитывая ее и с подозрением глядя на ящик. - То есть, это - не письма из Академии? Ее взгляд упал на диплом и подпись ректора. Виола подозрительно сверяла, а потом всхлипнула: «Папа! Зачем ты так со мной! Я хотела быть магом, как ты!». - Пойдем, поищем настоящий ящик! - предложил я, отворачиваясь от ее дрожащих губ. Утешитель из некроманта никудышный, так что плакать - это без меня ! - Все, хватит! Не надо тут нюни распускать! Соплями горю не поможешь! Соплями умертвий не упокоишь! Я нацепил на себя мокрую одежду, которая тут же неприятно облепила тело. - Упокоишь! - шмыгнула Виола. - Однажды я создавала вокруг деревни каток из соплей! Знаешь, как умертвии падали! Только ступили, так сразу «бух!». Но потом они хитрее стали! Сопли, между прочим, это универсальный ингредиент! Я его во все заклинания добавляю, как связку. Я впервые видел, чтобы магия на соплях держалась! Мы вышли к предположительному центру деревни. Возле огромного дуба были свалены какие-то сломанные мотыги, коробки, стояла сгнившая телега, без колес. - Обычно такие ящики есть везде! - пояснял я, глядя, как Виола сморкается и собирает в коробочку ценнейший ингредиент. - Их ставят в центре города или деревни! Каждый может подойти и бросить в него письмо. Неподалеку стоял ящик с печатью министерства, к которому шкандыбала та самая бабка, неся в руках ведро. Откинув крышку с гербом всея магии, старушенция от души плеснула туда очистки и помои. Следом за ней семенил мужик, неся в руках какие-то гнилые, подернутые плесенью доски. Он затолкал их в ящик, помогая себе ногой. - Брысь! - заорала молодая женщина, вытряхивая какие-то очистки прямо в ящик. - Для вас одних, что ли, мусорный ящик поставили? - Они что? Мусор туда выбрасывают? - изумился я, пытаясь подобрать челюсть с пола и слова. - Так это ж мусорное ведро! Так бы сразу и сказал, что мы его ищем! - Виола нахмурилась, а я шел с письмом, которое тут же опустил в заляпанный помоями ящик. - Диовал Ленгрис? -внезапно спросил приятный женский голос. - Вам письмо из Министерства! Получите и распишитесь! Передо мной появился бланк, а я поставил размашистую подпись. - Благодарю! - послышалось из ящика, а мне на руки упало письмо, заляпанное помоями. Я брезгливо развернул конверт с печатью, вытащил бумажку и стал читать. «Уважаемый Диоваль Ленгрис! Министерство гордится вашими успехами на новом рабочем месте. Для вас есть приказ. В вашем населенном пункте зарегистрирована магическая активность невыясненного характера (возможно, маг - самоучка). По закону вы обязаны уничтожить потенциально опасный субъект. Отчет предоставить Министерству. Невыполнение приказа означает содействие преступнику и карается тюремным заключением с конфискацией магической силы на срок до двадцати лет. В случае, если вы не справляетесь с поставленной задачей самостоятельно, мы вышлем отряд истребителей. Министр Магии Реджинальд Корвин». Я перечитал приказ еще раз, пока «незарегистрированная магическая активность» с интересом изучала ящик. Я спрятал письмо в карман, снова бросив взгляд на «потенциально опасный субъект». Она же почти ребенок! Сколько ей? Двадцать? Девятнадцать? Оторвали задницы от кресел и прошлись бы по деревням! Сколько таких самоучек даже не знает о существовании Академии! Перед глазами стояла карта магической активности, которую я видел во период практики в Министерстве. А что если она просто затаиться? Временно не будет колдовать? Пара месяцев тишины, и о ней быстро забудут! У них там дел невпроворот... Я не стану показывать ей письмо, чтобы не пугать ее. Не хватало, чтобы она переживала. Стоп! А когда это меня стало волновать, переживает она или нет? Я честно пытался найти ответ, а мы уже пришли к дому. - Когда начнем обучение? - с видом маньяка спросила Виола. Ее глазки сверкали, а я начинал бояться этого блеска. - Я готова прямо сейчас! Вот придем домой и тут же начнем! - Никогда. Что не пообещал бы, колдовать ты больше не будешь, - глухо произнес я, вспоминая страшные строчки. - Что значит «не буду»! Буду!!! - заорала Виола, а потом ее глаза закатились. - Началось! Мужчины всегда не выполняют обещания, данные в порыве страсти? Я поперхнулся водичкой, чувствуя, как вода пошла через нос. - Есть закон, и министерство все видит. Оно видит, как кто-то колдует, где бы он ни был! Магическая активность видна на карте. Есть целый отдел, который отвечает за каждое заклинание. Таким образом они ищут незарегистрированных магов, которых потом ... эм. сажают в тюрьму, - пояснил я, сжимая в кармане письмо. - Ой, я два года колдую и ничего! - отмахнулась расстроенная Виола. - Опять отмазки! Никто за мной не пришел! Всем плевать на нас! Хотя пусть приходят! Пусть! Пусть идут и разбираются с умертвиями! Это ведь их работа? Тем более, что там печать на подземном некрополе скоро исчезнет! Папа каждые два-три года обновлял ее. И вот она почти совсем потускнела! Я мигом забыл про письмо и министерство, представляя, как где-то под землей радостно тренируются умертвии, в ожидании своего звездного часа. - Какой некрополь? - у меня даже на ногах зашевелились волосы и поседели. - О чем ты, женщина? Виола вздохнула, доставая огромный альбом, в котором были сумбурные записи и рисунки. - Короче, - спокойно и буднично сообщила она, листая старые страницы. - То кладбище, которое ты видел, это лишь более раннее захоронение. Там, под землей есть древний некрополь... Очень старый! Папа говорил, что это самое первое магическое захоронение в истории! Плохие новости, пощадите меня! Давайте по очереди, я вас умоляю! - Я сегодня пойду и посмотрю, - заметил я. - Не вздумай колдовать! Я кому сказал! Все куда серьезней, чем ты думаешь! А про обещание забудь! Ты меня сама приворожила, так что не считается! Или я тебе настолько понравился? Виола молча достала какую-то бумажку и сунула ее мне в руки. На бумажке были написаны какие-то цифры. Я присмотрелся и увидел календарь. Некоторые числа были обведены. - Держи, это график месячных! - заметила она, а я с ужасом попытался вернуть бумажку обратно. - Это спасет тебе жизнь! - Эм. Я понимаю, что это очень важная информация. И благодарен за нее. - блеял я, глядя на кружки на цифрах. - Я уверен, что это спасет жизнь мне и окружающим, но. давай без таких подробностей! - Еще повторяю! Это - график месячных! - закатила глаза Виола, тыкая меня в лицо бумажкой. - Ты должен знать его наизусть! Чтобы быть в курсе «вставаний»! - Мне кажется, что .кхе. кхе. процесс вставаний не зависит от . эм. графика, -сглотнул я, глядя на ее белокурую челку, которой маленькое исчадье тряхнуло от негодования. - Оно как-то непроизвольно получается. - Что значит, не зависит? - Виола выхватила бумажку. - Вот, смотри! Вот здесь «вставания». Я кружочком обвела. Вот здесь вставать не должно! Я что? Зря два года потратила, чтобы его составить? А вот здесь - я пометила крестиком - опасные дни! Критические! В эти дни лучше держаться подальше! Ты же не хочешь проблем? - Милая. Я вот тут. Подумал, что мы слишком рано говорим о таких вещах. Понимаешь, отношения у нас еще не зашли в такую. эм. стадию, когда мы можем спокойно обсуждать такие . эм. вещи, - я пытался подобрать слова, глядя на обиженную Виолу. - Нет, ты мне нравишься. Ты красивая. Особенно голова. Вот она бы любой труп украсила. Тело у тебя тоже красивое. - Я не поняла, при чем здесь «красивая»? - обиделась Виола, отбирая у меня бумажку и пряча ее в карман. - Все, больше тебе помогать не буду! Сам разбирайся с умертвиями! Я тебе, значит, график месячных вставаний из могил высчитала! Жизнью рисковала, между прочим! - Что??? - закричал я, глядя на нее. - Так это был график вставания умертвий? А в курсе ли ты, что таких графиков не существует? Столько ученых бились над ними. Активность умертвий не зависит ни от фазы луны, ни от погоды, ни от времени года! - Существует. Для каждого кладбища отдельный! Толку с твоих ученых. Я два года потратила высчитывая его! Смотри! Обычная умертвия встает по формуле! Берешь дату захоронения, делишь ее на дату рождения без точек, получаешь коэффициент, его умножаешь на... Я сидел и чувствовал, что лучше бы, это был график ее критических дней. - Главное, высчитать, когда встают сильные умертвии. Они призывают более слабых, так что на них формула не распространяется! - закончила Виола, бросая мне листок с расчетами. - Я все равно сегодня пойду на кладбище, - отмахнулся я от псевдонаучных изысканий. -Надо посмотреть печать некрополя. Я, конечно, понимая, что ты потратила несколько лет, ценю твою заботу обо мне, но это все бред. Реальный бред. - А вот это - не бред! - обиделась Виола, тыкая мне карту кладбища. - Я отметила островки безопасности. Там ты сможешь спрятаться. Умертвии туда не сунуться. Я выхватил у нее из рук карту, глядя на обведенные островки. - Поклянись, что ты больше не будешь колдовать! - настаивал я, глядя в ее честные обиженные глаза. - Тебе нельзя применять магию! Пообещай мне, что ты больше не сотворишь ни одного заклинания! - А ты пообещаешь, что ты вернешься? Пообещаешь, и я пообещаю, - отвернулась Виола, пока я рассматривал карту. Вход в некрополь находиться на западной стороне кладбища. Я вижу, что его специально отметили. - Хорошо, обещаю, - вздохнул я, беря лопату. Как говориться, лопата у нас -универсальное средство самообороны! «Магия кончилась - лопатой его, лопатой! По суслам!», - вспомнился голос старого могильщика - преподавателя по кличке Стервятник. Классный мужик, между прочим. Раньше был боевым магом, а после того, как руку оторвало, стал могильщиком. «А ну быстро упокойтесь!», - начинался его урок. И, поверьте, нам казалось, что даже умертвии первого уровня силы, сели бы за парту ровненько и начали бы старательно записывать. - Хорошо, обещаю! - послышался голос за моей спиной, а я закрыл дверь. В кармане лежала чернильница и бумага. Я дошел до «почты», над которой летали мухи, черкнул пару строк, описывая свой эпический подвиг по обезвреживанию «потенциальной угрозы», указал мрачный и грустный итог, а потом бросил в ящик, отгоняя мух. По кладбищу крался серый, противный туман. Он обволакивал призрачной дымкой старые надгробия. Пока все спокойно. Старые могильные плиты отсвечивали чужими именами и датами, треснувшие статуи зловещими призраками караулили чужой покой. «Кладбищенские приметы. Записывайте!», - послышался в голове голос Стервятника. -«Если ветер юго-восточный, значит все спокойно. Если у вас есть время вычислять направление ветра, то вы не бежите от умертвий!». Я прыснул, обходя старинной семейное надгробие с треснувшим саркофагом. - Какая компактная семья, - усмехнулся я, а голос Стервятника продолжал: «Если вы споткнулись об могилу, то это к беде! Особенно, если вы бежите от умертвий!». Кладбище становилось все гуще и гуще, некоторые могилы были разрыты, а под ногами то и дело комьями осыпалась земля, стуча по крышкам гробов. «Еще одна верная примета! Если земля плохо поддается, значит, зима близко!», - сообщил все тот же голос, пока я миновал скрюченное дерево. На секунду я застыл, слыша позади себя шаги. Резко обернувшись, я никого не увидел. «Умертвии, как хрен! Хрен его знает, на что и когда встанет!», - продолжал Стервятник, а я зажег в руке заклинание. «Заклинание не отрывает одну голову или руку дважды, помните об этом!», - ядовито замечал преподаватель. Некрополь приближался со скорость шесть могил в минуту. Будь проклят тот, кто изобрел кованные оградки! Я остановился, сверяясь с картой, а на меня внезапно бросился труп, с заклинанием. Труп отправился отдохнуть в соседнюю могилу, а я бросился бежать в сторону некрополя. Вслед за мной летели заклинания, а я не оглядывался с целью не обгадиться. Одно заклинание стерло в пыль надгробие, а я лихорадочно оглядывался по сторонам. Темные силуэты вставали, как по команде, а я припустил к некрополю. Я споткнулся и полетел лицом вниз, пропуская над головой огненный шар размером с солнце... Мне так показалось. Я заполз за какую-то могилу, глядя, как умертвии меня потеряли и теперь ищут по кладбищу. Внезапно в стелу ударило заклинание, а я кубарем скатился в разрытую могилу. Крышка гроба треснула, а я очутился рядом со скелетиком в свадебном платье. В ее руках был поникший букетик цветов. Умертвии толпой пробежали мимо, а я вежливо пожал руку хозяйке недвижимости, а потом стал опасливо вылезать. Лопату я потерял еще в самом начале забега. Выбираться пришлось быстро, ибо умертвии заметили меня. Не знаю, как, но какая-то безголовая сволочь увидела меня, боюсь предположить чем, и позвала остальных. Я бросился бежать, перепрыгивая через могилы, глядя, как дохлые маги теснят меня к какому-то странному склепу, черными ступенями, простирающийся в темноту. Я попытался толкнуть дверь, но она внезапно распахнулась, а я кубарем слетел по ступеням вниз. «Быдышь!» - закрылась дверь, а я пытался провести мысленную перепись уцелевших конечностей. Переписи пока не получалось, зато перекличка сообщила, что переломов нет. - Ну, здравствуй, - послышался страшный голос, который отражался в сырых недрах склепа. Открывать глаза я уже боялся. - Вставай, можешь называть меня «папой». Итак, когда свадьба?
