Приличной женщине нельзя...

— Семь! Восемь!

Даже о возрасте всегда парилась только я — если перестану, ничего не изменится. Станет только веселее и проще.

— Девять! Десять!

И он явно прочитал не только «Мастера и Маргариту» — это уже в два раза больше, чем осилили многие мои знакомые, последний раз книгу в руках державшие в школе.

— Одиннадцать!

Как он все-таки целуется, а! Уверенно и нагло, но так сладко, что ноги подкашиваются.

— Двенадцать!

А какой у него живот! Вздрагивающий под моими пальцами — горячий, твердый…

— С Новым Годом! Ура-а-а-а!

К последнему удару курантов я была насмерть влюблена в мальчишку младше меня на тринадцать лет.