Владимир Колычев - Корысть на пьедестале

Когда он открыл глаза, Олеси в палате уже не было. Да и быть не могло. Не появлялась она здесь, зачем ей это? Это не она приходила сейчас к нему, а сама совесть, с ней он и говорил. А настоящая Олеся сейчас далеко. И далеко, и далека. И не стала бы его предостерегать, зачем ей это?

Он снова заснул, а когда проснулся, к постели подошла Люся – легкая, воздушная, но реальная. Она поставила капельницу, мило улыбнулась ему и повернулась к двери. Кузьмин осадил ее движением руки, спросил, кто к нему сегодня приходил. Она ответила, что был начальник его службы безопасности, жена приходила, потом появился майор полиции, а еще его навестила не очень молодая, но очень красивая женщина.

– Олеся Степановна ее зовут. Все, больше никого! – закончила Люся.

Кузьмин мог бы удивиться, но его вовремя осенила догадка. Не было никакой Олеси, и этот разговор с Люсей – плод больного воображения. Проломы в черепе у него, повреждение мозга, об этом никак нельзя забывать.

– Спасибо! – Он махнул рукой, отсылая девушку, и снова закрыл глаза, стараясь привести себя в чувство. А когда немного успокоился, вызвал телохранителя, дежурившего за дверью. Рослый, дюжий Рома зашел в палату и вскинул голову, как собака, выполняющая команду «Служить!»:

– Да, Валентин Юрьевич!

– Ты зачем пропустил ко мне госпожу Брюсову?

Парень должен был смутиться, посмотреть на него недоуменными глазами, этого Кузьмин от него и ждал.

– Вы же сами разрешили! – Рома удивился, но совсем не так, как был должен. – Я спросил, вы сказали, можно…

– Ты отмечаешь визиты?

Парень кивнул, принес тетрадь, в которой он вел учет всех посещений, включая врачебные осмотры и процедуры. Брюсова там значилась. Но этого Кузьмину показалось мало, он велел вывести на экран телевизора запись с видеокамеры наблюдения. Действительно, Олеся приходила к нему, и разговаривал он с ней наяву, а не в бреду. И как все это понимать?

Глава 15

Крепкие, с табачной желтизной пальцы легли на железную ручку, надавили на нее, железная дверь со скрипом открылась, и в затхлый полумрак проходной хлынул яркий солнечный свет. Резанул по глазам, ослепил, но Сергей Кириков лишь улыбнулся, прикладывая ко лбу ладонь.

– Ну, чего встал? – прокуренным голосом спросил коренастый прапорщик. – Давай, гуляй!

– Ну, не хворать вам тут…

Переступая через порог, Сергей слишком далеко занес ногу, ступня нырнула под ступеньку, он потерял равновесие и едва не растянулся на земле. Прапорщик за спиной коротко хохотнул и закрыл дверь. Кириков угрюмо усмехнулся, забрасывая за плечо старую спортивную сумку. Пусть и горьким хлебом кормили его в неволе, но все уже позади, он выходит… нет, уже вышел на свободу, а прапорщик остается здесь, будет мотать срок до самой пенсии.

Он широкой грудью вдохнул вольного воздуха, зажмурился, наслаждаясь пьянящим ощущением свободы, и направился к остановке.

– Сергей Антонович! – донеслось откуда-то справа.

Кириков повернул голову на голос и возле старого, запыленного «зилка» с фанерной будкой увидел холеной внешности мужчину в темной дубленке. Густые черные, с редким вкраплением серебра волосы, лицо еще свежее, кожа подтянутая, упругая, но на лбу две глубокие морщины. Мужчина смотрел на Кирикова с начальственной улыбкой. Он осознавал свое перед Сергеем превосходство, но при этом по долгу службы ему приходилось опускаться до его уровня, становиться на одну с ним ногу. Только так его и можно было понять.

– Ну, Сергей Антонович…

– А меня зовут Игорь Давыдович. Игорь Давыдович Шмелев. Будем знакомы! – Мужчина улыбнулся, но руки не подал.

– Ты кто такой?

– Если в нескольких словах, то я представляю Василису Евгеньевну. Теперь понятно? – с заговорщицким видом спросил Игорь Давыдович.

– Хочешь сказать, что это она прислала тебя в эту даль? – Кириков не мог в это поверить, поэтому качал головой, глядя на Шмелева.

– Ну, не такая уж это и даль, всего семьсот километров… Прошу!

Мужчина кивком головы показал на «ЗИЛ» и скрылся за ним. Сергей пожал плечами, неловко шагнул к машине, обошел ее и увидел новенький «Гранд Чероки» незнакомой модели.

– Как раз для бездорожья… – сказал Шмелев, открывая водительскую дверь.

Кириков стоял и смотрел, как он снимает дубленку, сбрасывает ее на заднее сиденье, садится за руль.

– Сергей Антонович, что же вы как неживой? Я вас жду! – слегка потешаясь над его незадачливостью, улыбнулся Шмелев.

Он похлопал рукой по переднему пассажирскому сиденью, показывая, какое место занять. И еще нажал на кнопку, которая привела в действие крышку багажника.

Машина совсем новая, в багажнике ни единой соринки, не говоря уже о грязных полосах или даже царапинах, а сумка у Сергея грязная, ободранная, и в ней такое тряпье, место которому на свалке. Он на мгновение задумался, прежде чем поставить сумку внутрь и захлопнуть крышку багажника.

И в машине все блестело, сияло, запах новой кожи и пластика воспалял воображение и подавлял чувство собственного достоинства. Машина не просто дорогая, она из другого мира, в котором живут люди сытые, богатые и, главное, счастливые. А кто такой Сергей Кириков? Уголовник, рецидивист, ни кола у него, ни двора. И одежда на нем убогая, и белье он целую неделю не менял. Должен был помыться сегодня, но не сложилось. Если в баню, то на волю завтра, а ему нужно было сегодня, а если точней, то вчера… Не место ему в этой машине, и все-таки он забрался в салон, закрыл за собой дверь. В конце концов, он исполнял волю Василисы, а она женщина не бедная. Возможно, это ее машина… Возможно, Василиса его ждет. Если так, то и стесняться нечего.

Машина плавно тронулась с места, колеса мягко и бесшумно облизнули выбоину на дороге. Легкий ход у джипа, тихий, мягкий, ехать одно удовольствие.

– Значит, Василиса тебя прислала? – пытаясь расслабиться, спросил Сергей.

– Командировала, – кивнул Шмелев.

– Хорошо.

– И дело ваше пересмотрели, опять же, она организовала.

В этой жизни само по себе ничего не происходит. Чтобы телега сама скатилась под гору, ее кто-то должен подтолкнуть. А судопроизводство – механизм тяжелый, громоздкий, даже под горку его нужно тащить на буксире. И кто-то же осилил этот путь. Сергея даже на суд не возили, без него там все решили. Оказывается, он и не собирался убивать Кузьмина, просто хотел вернуть ему меч, но сделал это крайне неосторожно. К тому же меч бутафорский, таким нельзя убить… В общем, пересмотрели дело, смягчили наказание до шести лет лишения свободы, именно столько Сергей и отсидел.

Только Василиса и могла сотворить такое чудо. Но почему за все шесть лет она ни строчки ему не написала? Посылки от нее приходили, но без писем…