Ольга Тарасевич - Дотянуться до звезды, или Птица счастья в руке

– Игорь, миленький, ну зачем тебе другие девочки, я так люблю тебя. Я лучше всех, лучше меня ты никого не найдешь. Никто не будет любить тебя так, как я, понимаешь? Не надо так поступать больше, пожалуйста!

– Маша, все в порядке. Не превращай муху в слона.

– Ты… любишь меня?

– Конечно, очень!

В его голосе было столько искренности и теплоты…

Я вспоминала наш тот разговор – когда Грановский рассуждал о вере в бога. Разве можно быть по-настоящему верующим человеком и так поступать?! Да он же просто лицемер! А еще я вспоминала, как Игорь ведет себя в постели – консервативно, зажато. И вдруг такая фамильярность и раскованность, проститутка, секс с нею прямо на моих глазах… С кем из нас он был самим собой, настоящим – со мной, с ней?..

Я люблю ужасного, непорядочного, неискреннего человека.

Сумасшедшего. Психа. Идиота.

Но как же сильно я его люблю!

Следующие пару дней Игорь вел себя так идеально, что его внезапное исчезновение и визит проститутки казались мне просто дурным сном.

Он учил меня кататься на роликах. Как дети, мы визжали на аттракционах в парке Горького, потом перемазались сладкой ватой. И всего было много, и все – по максимуму. Если розы – то ведрами, если рестораны – то с самыми лучшими блюдами и коллекционными винами, если магазины – то опять с бессчетным количеством покупок. Причем на сей раз Грановского занесло в ювелирный бутик. Он выбирал мне серьги, кольца, цепочки и радовался, словно ребенок.

– Что ты сделала с шефом? – прошептал мне нагруженный пакетами Саша, и его брови сложились в недоуменную галочку. – Я его таким никогда не видел! Он так себя не вел ни с одной из своих девчонок.

«Я лучше всех его девчонок, вместе взятых! Это любовь! То ли еще будет! Мы просто счастливы!» – пропело мое сердце.

Но вслух я Саше ничего не сказала. Не могла ему простить того сброшенного звонка, когда я выла и сходила с ума от неизвестности…

Когда тот случай стал казаться мне дурным сном и досадным недоразумением, Грановский вдруг снова исчез.

Все было очень похоже на предыдущий раз. Раннее утро, пустая постель, нехорошие предчувствия, страх.

Правда, скоро олигарх обнаружился. Я его «услышала» – по звуку работающего в кабинете телевизора. Дверь была закрыта на ключ.

– Игорь, доброе утро! – Я старалась перекричать валютные котировки. – Что ты хочешь на завтрак?

– Ничего, – раздраженно отозвался он. – Не беспокой меня!

Преданная собачка, верный щеночек – я уселась возле двери и стала тупо ждать, пока любимый появится или меня позовет.

Он слушал биржевые новости. Потом любовался на свои ревущие вожделенные спортивные авто (может, это не так уж и плохо, и я зря расстраиваюсь? Все-таки тачки – не девчонки).

Я отошла ненадолго на кухню, запекла в духовке курицу и приготовила рис с овощами – вдруг Грановский захочет перекусить дома? Кстати, мне вообще казалось, что дома у него аппетит намного лучше. В ресторанах все не сводили с него глаз, и у Игоря кусок застревал в горле. Понаблюдав за этим зрелищем, я поняла, что в публичности есть не только плюсы, но и минусы.

Когда я вернулась, за дверью кабинета стояла тишина. Никаких звуков работающего телевизора или легкого треска компьютерных клавиш. Не могу объяснить почему, но мне стало очень страшно и жутко. Я подумала, что ничего не знаю о состоянии здоровья Грановского. А если ему стало плохо? Вдруг прихватило сердце?

Я собиралась чуть отойти от кабинета и позвонить охраннику, но в это время за дверью раздался оглушительный грохот. Казалось, Игорь громил все, что ему под руку попадалось.

Слышался звон разбивающегося стекла, глухие удары, какие-то хлопки. И… раздалось рычание. Как будто в той комнате находилось раненое свирепое животное.

Он распахнул дверь, выбежал в коридор – и я едва не закричала от ужаса.

– Где мой «Порш»?! Кто уехал на моей машине?! – орал Игорь, и взгляд у него был совершенно безумным.

Это он? Неужели? Халат развязался, всклокоченные волосы, на щеке порез и струится алая кровь. Я никогда его таким не видела.

– Где мой «Порш»?!

Игорь прижал меня к стенке и залепил пощечину.

– Игорь, солнышко, все твои машины в гараже, – залепетала я, старясь не смотреть в черные безумные глаза Грановского. – Мы сейчас с тобой в городе. В квартире. А машинки твои в гараже, в загородном доме. На Рублевке. Успокойся, не волнуйся. Все же в порядке!

– Ты меня не обманешь! Где моя красная машина?

Еще пощечина, потом удар в живот.

Как больно…

Нет, надо сматываться. Не до объяснений.

Я ловко присела, освободилась от рук Игоря и рванула в туалет.

Закрыть защелку.

Звонить охраннику, срочно.

Надеюсь, здесь прочные двери – доска ходит ходуном.

Что с ним, господи, господи, как мне страшно. И ведь это Игорь, которого я так люблю…

Мне даже не понадобилось ничего объяснять Саше. В тот момент, когда он ответил на звонок, Грановский опять заорал:

– Где мой «Порш», я тебя спрашиваю!

– Прячься. Скоро буду, – отчеканил Саша и повесил трубку.

Наверное, он находился где-то совсем поблизости от дома олигарха. Буквально через несколько минут я услышала, как открывается входная дверь.

– Где моя машина?

Звуки борьбы, крики Игоря. Странный запах резкий, медицинский…

Когда все стихло, я отщелкнула замок и осторожно выглянула в коридор. На входе в спальню Игоря стоял высокий мужчина в белом халате. Я подошла поближе, кашлянула – мужчина посторонился, дал мне пройти.

Я увидела еще одного врача – он ставил Игорю капельницу. Саша, с совершенно невозмутимым лицом, по-хозяйски обшаривал тумбочку возле постели. Услышав мои шаги, охранник обернулся:

– Где шеф был до того, как это началось?

– В кабинете. Игорь закрылся там с утра пораньше и просил, чтобы я его не беспокоила. А что с Игорем?

– Ты что, правда не понимаешь?! – Охранник обогнул постель, на которой распластался бледный, с закрытыми глазами и еле дышащий Грановский. И процедил сквозь зубы: – Да ладно тебе! Хватит дурочку из себя строить.

– Я никого и ничего не строю. Я не строитель!

– Ты как будто не из Москвы, а из какого-нибудь колхоза!

– Сам ты из колхоза! И вообще, неважно откуда ты пришел, важно куда ты добрался!

– Не умничай!

– Блин, Саша, в чем дело?! – на повышенных тонах поинтересовалась я, и врач укоризненно на меня посмотрел.

– Дело в наркоте. Уже давно. Он прошел курс лечения, но бывают срывы. Похоже, в кабинете у него была нычка. Кокаин спрятать проще простого… Он всегда на наркотик буйно реагировал. А когда после лечения вот такие срывы – вообще все громит…