Юлия Шилова - Ликвидатор

– Ты не думай, я не напрашиваюсь. Просто я спасла тебе жизнь. За тобой должок.

– Надо же?! И что же ты хочешь?

– Компенсацию за твое спасение.

– Какую?

– Самую малость. Мне нужен ствол.

– Что?!

– Мне нужен пистолет. Отдай мне свой. У тебя останется винтовка с оптическим прицелом. Тебе проще. Ты знаешь, где можно взять оружие. Захочешь, купишь себе еще.

– И все?

– И все.

– Ну и наглая же ты баба! А ты не хочешь поинтересоваться, есть ли у меня деньги?

– Есть, конечно. Мои четыреста баксов.

– Если ты найдешь мне неплохой пистолет за четыреста баксов, я буду тебе очень признателен. Я таких цен не знаю.

– Ладно, не прибедняйся. У Гарика пятнашку курканул? Вернее, у заказчика. Тебе ли бедствовать? При твоей-то специальности! Завтра новый заказ возьмешь, опять денег слупишь. По-моему, сейчас желающих хоть отбавляй.

Павел вытянул лицо и сморщил нос.

– Я убью тебя, сука!

– Да ладно, не злись. Я могила, ты знаешь.

– Боюсь, что мне и в самом деле придется сделать из тебя могилу.

Я разложила картошку по тарелкам и торжественно произнесла:

– Послушай, если это наш с тобой последний вечер, так давай проведем его по-человечески.

– Неплохое предложение.

Павел подошел к стоящему у входа пакету и достал бутылку «Хеннесси». Я широко раскрыла глаза, подпрыгнула и захлопала в ладоши.

– Пашечка, ты это для меня постарался?

– Просто захотелось выпить хорошего коньяка.

– Ты хотел меня обрадовать?

– Я же тебе говорю, хотелось выпить нормального коньяка.

– Умница! Такая бутылка стоит бешеные деньги! Приятно, что ты у меня не скупой! Только вот под такой коньяк закуска что-то куцо смотрится.

– Я это предчувствовал. Что-нибудь хорошее ты вряд ли сготовишь.

– Что?! А из чего, по-твоему, я должна готовить?! Здесь и продуктов-то нет!

Паша стал выкладывать на стол деликатесы. У меня даже челюсть отвисла.

– Ну, Паша, ты даешь! Тебе прямо цены нет! Ты все мои баксы потратил?

– Да пошла ты!

– Ладно, я шучу. Садимся и начинаем пировать. Я так соскучилась по «Хеннесси», ты даже не представляешь!

Мы сели за стол друг против друга. Павел немного подобрел.

– Знаешь, хотел свечи купить и не нашел.

– Свечи? Зачем?

– Ну, чтобы был ужин при свечах.

– А ты у меня романтик… Только я ненавижу ужин при свечах.

– Почему?

– Потому что там, откуда я приехала, люди ужинают при свечах вот уже несколько лет.

– А откуда ты приехала?

– Есть такой маленький шахтерский городок Артем, в Приморье. Там люди живут без света. Вернее, свет есть, только в основном его отключают.

Энергетический кризис. Так вот благодаря этому кризису люди готовят себе еду на взрывоопасных китайских плитках и ужинают при свечах изо дня в день. Наверное, поэтому я так ненавижу свечи. Темный город, на улице ни один фонарь не горит, в окнах темно. Бензоколонки не работают, так как нет света. Люди напашутся на работе, приходят домой – ни телевизора тебе, ни холодильника. Сварят на газовой плитке похлебку, проследив, чтобы китайский баллон не взорвался, затем садятся за стол и в жуткой тишине и темноте зажигают свечи. Эти свечи горят в каждом окне, в каждом доме. Вот от этой убогой тишины и зажженных свечей, от этого страшного чувства бытовой неполноценности мне и хотелось бежать как можно дальше и кричать что есть сил.

– Наверное, поэтому ты добежала аж до Москвы?

– Может быть. Как бы там ни было, но теперь всю оставшуюся жизнь меня будет трясти от ужина при свечах. Еще там нет горячей воды.

– Во многих городах нет горячей воды. Ее дают только зимой.

– Нет, ты не понял. Там не просто нет горячей воды. Там нет даже кранов под горячую воду. У людей имеется один кран с холодной водой.

– И все?

– И все. Наверное, когда строили этот город, подумали, что шахтерам вовсе не обязательно мыться.

– Как же они моются?

– Кто как может. Греют воду, топят титаны, ставят различные обогреватели, только что толку – света ведь все равно нет. В городе действует общаковая баня. Ладно, что мы все о грустном. Слава Богу, что ты не купил свечи, а то испортил бы такой шикарный ужин.

Паша разлил коньяк по рюмкам, мы выпили и накинулись на еду.

– Что с машиной?

– Порядок. Все в лучшем виде. На следующей неделе она уже уедет за пределы Москвы.

– Паша, а что ты напился-то?

– Я не напился, а выпил. Я вообще никогда не напиваюсь. Просто тебя слишком долго не было. Кстати, где ты шаталась?

– Знаешь, я так неуютно чувствовала себя с краденым золотом, что мне захотелось вернуть его хозяину.

– Что?! Ты чокнутая? Ты что, вернулась на кладбище?

– Да, я пошла на кладбище, чтобы положить золото на место.

– Ты хотела еще раз раскопать могилу?

– Нет, конечно. Я собиралась сделать на могиле маленькую ямку, положить туда золото и слегка присыпать землей.

– Не проще было бы сделать эту ямку где-нибудь за домом? Что за необходимость переть на кладбище?

– Я же тебе говорю: я хотела вернуть золото хозяину. Только в этом случае успокоилась бы моя совесть.

– Ты что, совсем дура?! На хрен оно хозяину, он же все равно труп.

Совесть! Какая, к черту, совесть, и есть ли она у тебя вообще?

– Ты не дослушал до конца. И вообще, какая тебе разница, где я хожу?!

– Никакой.

– Тогда в чем дело?! На кладбище я увидела подъезжающий «Мицубиси-Паджеро». Спряталась за одну из могил. Из машины вышло двое братушек, таких габаритов, что сердце в пятки ушло, и принялись раскапывать могилу Графа.

Павел напрягся и удивленно спросил:

– Зачем?

– Они хотели снять с Графа золото. Представь картинку, они копают могилу и находят там нашего с тобой Гарика…

– А ты где была все это время?

– За могилой.

– Но ведь тебя могли убить.

– Я сидела тихо, как мышь. Мне даже показалось, что меня парализовало.

Естественно, никакого золота они не нашли, поэтому положили нашего Гарика обратно и закопали могилу. Кажется, эти бугаи подумали, что над ними подшутил кто-то из своих. Правда, один предложил поставить на уши всю деревню, но другой его не поддержал.

– Что за машина, говоришь?

– «Мицубиси-Паджеро», девяносто пятого года, синего цвета, тонированные стекла.

– Может, ты еще и номера запомнила?

– Ты что, шутишь? Там вокруг сосны, кусты и могилы, как я, по-твоему, могла увидеть номера?!

– Тогда расскажи, как выглядят эти люди?

– Как типичные мордовороты.

– А как выглядят типичные мордовороты?

– Затылки, стриженные под «мясо».

– Это как?

– Это значит – стрижки у них такие. Мясо же без волос. Вот и у них волосы отсутствуют – выбриты. Широкие плечи, мускулы и, конечно же, золотые цепи. У одного из кармана торчал сотовый телефон. Ты что, их знаешь?