Ольга Тарасевич - Любовь по Интернету, или Подари ему весь мир

Господи, Господи, какая же я дура!

Неужели ради этого блаженного придурочка я весь день улыбалась, волновалась, плохо работала, да еще и буду вынуждена оплатить няне более дорогие внеурочные часы…

– Добрый вечер, Даша! А вы пунктуальны!

– Добрый. Да, я пунктуальна, – выдавила я из себя, невольно оглядываясь по сторонам.

Выбранное мной кафе находится в пятнадцати минутах ходьбы от издательства. Многие наши девчонки, у которых нет своих авто, садятся в метро именно на этой станции. Если меня хоть кто-нибудь увидит – на работе только и разговоров будет что о моем новом кавалере. Да я и сама не смогла бы не пообсуждать такое чудо…

– Вот, это вам, – Андрей протянул мне подвявшие гвоздички. – Извините, их было три, честно. Но в трамвае почему-то случилась такая давка.

Надо же, его и в трамвай пустили.

Я бы такого если куда-нибудь и пускала, то только в палату номер шесть. Пустила бы – и не выпустила. И компьютером бы пользоваться запретила – чтобы по сайтам знакомств не шастал, голову девушкам не морочил.

Мои глаза лихорадочно перебегали с зеленых портков на оранжевые ботинки, потом на фиолетовые носки и этот прелестный розовый пиджачок, а красная рубашка – о, как много я узнала о возможностях текстильной промышленности!

– Даша, у меня есть проблема! Вы слышите меня?

– Что? Нет, не слышу. То есть слышу. Что вам угодно?

– С вами все в порядке?

– А-а-а, нет! Со мной все совсем не в порядке! – обрадованно заорала я.

Вот и выход – мне резко поплохело, поэтому никаких свиданий, надо пойти домой и срочно прилечь. Я как раз прикидывала, что если вдруг зазвонит сотовый, то можно сослаться на дела и быстренько сбежать от этого клоуна. Но, конечно, приятельницы, обожавшие мне звонить, когда я сижу с нанесенной на волосы краской или делаю маникюр, теперь по закону подлости и не думают порадовать меня своим звонком, жизненно необходимым прямо сию секунду. Зато клоун – молодчина, подсказал отличную идею.

Я уже набрала в легкие побольше воздуха, собираясь поведать о пошатнувшемся здоровье (и, кстати говоря, почти не слукавить), но Андрей вдруг помахал перед моим лицом стодолларовой купюрой.

– Обменника здесь поблизости нет. А у меня только мелочь из российских денег. Вас не затруднит заплатить за кофе? – он чуть покраснел и виновато улыбнулся. – Я потом верну вам деньги. Даже если вы со мной больше встречаться не захотите. Все-таки я традиционен в некоторых вещах и считаю, что счет всегда должен оплачивать мужчина. У вас такое лицо… Я вам что, совсем не нравлюсь? Ни капельки, да?

Никогда не могла вот в таких ситуациях прямо сказать человеку то, о чем думаю.

Ну как вежливо объяснить, что все это цветовое великолепие, возможно, уместно на арене цирка, но не на свидании? И что мне действительно жутко стыдно, мучительно неловко просто стоять рядом с человеком, одетым так безвкусно и экзотично…

– Что вы, Андрей. Вы мне очень нравитесь. Только я плохо себя чувствую. Внезапно голова закружилась. Знаете, я, пожалуй, домой пойду. В другой раз посидим где-нибудь, хорошо?

– Как жаль, – парень расстроенно вздохнул. – Но давайте я вас провожу. Пообщаться можно ведь и по дороге.

– Не стоит. Спасибо, я на машине, она припаркована в двух шагах отсюда.

– А как же вы поведете машину? За руль, когда плохо себя чувствуешь, садиться нельзя.

Вместо ответа я схватила Андрея под руку и залетела в кафе. К нам приближалась пара мужчин из нашего издательства, и мне меньше всего на свете хотелось попасться им на глаза.

– Что, мужа увидели? – Андрей впился в меня изучающим взглядом. – Конечно, такая симпатичная девушка не может быть одна. Я еще когда вашу фотографию на сайте увидел, поразился – такая красавица, и здесь? Вы замужем и хотите насолить супругу?

– Я… Нет, мужа нет. Зачем такой муж, которому насолить хочется? Развелась полгода назад.

Я продолжала что-то лепетать, с ужасом осознавая только одно. Я ХОЧУ ЭТОГО МУЖЧИНУ! Глупого, нелепого, смешного придурочка – но тем не менее хочу ЕГО, люблю ЕГО, не смогу больше без НЕГО жить! Что это со мной?! Ничего не понимаю…

Неимоверным усилием воли у меня получилось выдернуть свои пальцы из его ладони.

Но вдруг нахлынувшее наваждение не проходило. Едва Андрей прикоснулся ко мне, все тело прошили сладкие электрические разряды. Он просто взял меня за руку – а я…

«Он случайно коснулся моего плеча, и я вздрогнула. Я вдруг осознала, что этот красивый мужчина в считаные секунды стал для меня самым родным, близким и безумно желанным. Я даже поняла всегда казавшееся мне излишне сентиментальным выражение «заниматься любовью». С ним мы будем не трахаться, не заниматься сексом. Все его тело и вся его душа – это любовь, моя любовь, наша любовь. И то, что между нами произойдет (а оно, конечно, не может не произойти), будет самым прекрасным, что только есть в жизни. Потому что он стопроцентно мой мужчина, и я люблю его до безумия. И даже если бы вдруг мне пришла в голову нелепая мысль отказаться от этой любви, спрятаться от нее или убежать – из этой затеи ровным счетом ничего бы не вышло. Потому что ОН – МОЯ СУДЬБА…»

Сначала я изгнала творчество Арины Ивановой из своего сознания.

В самом-то деле, было бы по поводу кого впадать в любовный ступор! Это у нее в книжках все мужчины – ах! – сильные, красивые и мужественные. А я млею от какого-то клоуна в зеленых подштанниках.

Потом я попыталась сосредоточиться.

Все-таки Ирка права: жить без секса нельзя. Может, мне и не нужен целый гарем, как у нее. Но следует срочно завести какого-нибудь любовника. У меня сто лет не было секса, и это, оказывается, очень плохо влияет на психику. Я уже готова сдаться, без боя, с радостным восторгом. Но кому?! Парню, который одевается, как сумасшедший?! Его гардеробчик производит такое неизгладимое впечатление, что какое там провожать по уму! Встреча по одежке оказалась настолько запоминающейся, что прямо сейчас мне надо срочно от него отделаться и быстренько уносить ноги. Ничего хорошего рядом с таким странным типом не может произойти просто по определению. Ах, я вся расплавилась от непонятного припадка нежности! Но что дальше? Как можно о нем мечтать?! Да только одна мысль о том, что я снимаю с него эти ширпотребные невыносимо зеленые портки, вызывает у меня исключительно ужас.

То есть она, эта мысль, должна вызывать ужас. Только почему-то не вызывает. Я вижу лишь его огромные грустные глаза. И понимаю, что все, я попала, мне никуда от него не деться.

Судьба – это какое-то слишком громкое важное слово. Но я с пугающей отчетливостью осознаю: вот это и есть мой мужчина, он будет рядом со мной всегда, просто потому, что он – магнит, а я – маленький винтик, и я уже к нему притянулась, влипла, и можно дергаться, пытаясь освободиться, а можно просто сразу расслабиться. Все равно ничего уже не изменить. Елки-палки, ничего не изменить, со мной никогда такого не было, да что же это такое?! Но ведь это бред, бред… Я не хочу его, не хочу быть с ним, нет, нет, только не это, не надо мне такого счастья в розовом пиджачке, пожалуйста, не надо…