Сводная сестра бандита (СИ) - Серж Олли

Виктор сказал, что сегодня мне ещё придётся вернуться в дом Ивана и постараться больше его не злить, пока последствия вчерашнего моего приключения не улягутся. Теперь, когда я знаю всю ситуацию, мне невероятно стыдно за своё поведение. Хочется извиниться перед младшим Грозным и поблагодарить.

— Кто-нибудь, кто не нюхал камбалу! — Из горячего цеха раздается зычный голос шеф-повара. — Подойдите. Не могу понять, остался запах или нет. Принюхался.

С тяжёлым вздохом поправляю перчатки и намыливаю губку моющим средством. Мне кажется, что сегодняшний день закончится быстрее, чем гора посуды, стоящая слева.

— Ну подойдите кто-нибудь! — Повторяет свою просьбу «шеф».

Оборачиваюсь в его сторону. Вокруг все бегают, суетятся, но никто не спешит к рыбе на помощь. Ну ладно. Мне ж не сложно. Закрываю воду, снимаю перчатки и выхожу из мойки.

— Я могу понюхать. — Приближаюсь к кастрюле. Шеф отходит на шаг в сторону, ревниво и с опаской следя, чтобы я ничего не испортила.

— Ну? — Нетерпеливо.

— Не пахнет. — Уверенно киваю.

В этот самый момент на кухню залетают две официантки, поднимая новую волну шума. Раскидывают по цехам заказы и хватают с раздаточного стола готовые блюда.

— Девочки! — Им в след кричит администратор. — Столы три, девять, двенадцать ждут.

— Пусть ждут! — Отзываются девчонки. — У нас аврал. Дайте кого-то в помощь. — Скрываются за дверью, ведущей в зал.

Взгляд администратора задумчиво скользит по персоналу, прикидывая, кого можно временно схантить.

— Даже не думай о моих, Катерина! — Предупреждающе замахивается ложкой шеф на администратора.

— Ладно-ладно, — вздыхает.

И вдруг ее взгляд натыкается на меня.

— Слушай… — тянет. — А давай ты в зале поможешь. Хотя бы два стола возьми.

— А посуда? — Я растеряно оглядываюсь на свою мокрую каморку с раковинами и машинами.

— Посудомойку загрузим, — отмахивается Катерина и оглядывает меня со всех сторон. — Так, форму сейчас выдам, а ты пока в порядок себя немножко приведи. Глаза там, губы подкрась.

Спустя пятнадцать минут я, вооружившись блокнотом и ручкой, пытаюсь записать заказ за капризной парочкой подружек.

— А в Филадельфии к вас точно крем-чиз? — Ведёт наманикюренным ногтем по краю меню.

— Точно! — Уже устав, киваю утвердительно.

— Тогда, нам четыре Филадельфии и ноль пять водки, — захлопывает меню.

— Может быть, все-таки вино? — Гнусаво тянет вторая.

— Я читала, что роллы правильно есть только с водкой, — отзывается первая авторитетно, а я киваю и никак не комментируя заказ, сбегаю к следующему столу.

По пути скидываю заказ девочке-официантке, бегущей на кухню. Поправляя фартук, заворачиваю за шкаф, который уютно разделяет столы друг от друга и развлекает гостей всякой интерьерной ерундой типо бабинного магнитофона, коллекционных машинок и подшивками журналов прошлых десятилетий, и замираю, как вкопанная. Потому что за столиком сидит Артём с женщиной.

Едкое чувство обиды, сдавливает легкие.

Нет, конечно, это не его мама и даже не родственница. Потому что, во-первых, Артём родом не из столицы, а во-вторых так нежно с вилочки женщины кормят либо своих малышей, либо своих молодых любовников. Мне почему-то становится за Артема очень стыдно.

Браслет на запястье, который мне надела администратор, вибрирует и мигает номером стола на экране. Это снова вызов от стола Артема и его спутницы. Нужно подходить.

На ватных ногах преодолеваю последние несколько метров.

— Здравствуйте! — Говорю охрипшим от волнения голосом и оглядываю их стол. Горячее уже съедено, бутылка вина почти допита, на столе лежит распакованная коробка от новенького топового смартфона. Усилием воли перевожу взгляд с коробки на женщину. — Хотите дополнить заказ.

— Конечно! — Довольно мурлычет женщина. — Нам нужен десерт. Какой же день рождения без торта? Правда, мой милый?

Мне просто больше ничего не остаётся, как посмотреть на Артема. В его глазах застыла буря эмоций. От паники до превосходства. Паники — потому что день рождения у него зимой. Мы отмечали всем потоком. А превосходства — потому что я сейчас буду его обслуживать.

— Правда, — он кивает. — Какой можете нам посоветовать?

— Морковный, фисташковый и наполеон. — Отвечаю по меню без запинки.

— Фисташковый целиком, — решает женщина.

— Согласен, — кивает Артём.

— Чай, кофе?

— Капучино, — помахивает барным меню женщина.

— Чай с жасмином, — отвечает Артём.

— Конечно. — Быстро записываю и сбегаю от их столика подальше.

Мне хочется закрыть глаза, уши, а ещё лучше помыть их с мылом. Какая же я была идиотка, что не поверила Вере. Как вообще так можно?

Отдаю их заказ на кухню и понимаю, что мне срочно надо умыться и прийти в себя. Сворачиваю в узкий коридор для персонала и неожиданно сталкиваюсь нос к носу с Артемом.

Глава 11. Неловкости

Оля

— Привет! — Вылетает с тихим свистом из моих лёгких.

Артём поднимает на меня глаза, и будто спотыкается, не ожидая увидеть. А я… Я, как последняя дура, пытаюсь разглядеть в них что-то тёплое, личное, что видела тогда, в наш последний вечер, когда он меня целовал и фотографировал каждую часть тела, с которой снимал одежду… Но ничего нет.

— Привет! — Бросает раздраженно, пытаясь меня обогнуть.

Я пытаюсь проглотить ситуацию, но она горьким комом жжёт горло.

— Это зона персонала, — выдавливаю из себя и отхожу в бок, пропуская его. — Ты что-то ищешь?

— Хм… Да! — Он оборачивается и с разворота делает широкий шаг прямо на меня. — Где тут выход? Что-то нехорошо стало от жрачки местной.

— Выход в другой стороне коридора, — показываю направление рукой. — Хочешь, я водички принесу? — Мне вдруг становится неспокойно за Артема. Ведёт себя, и правда, очень странно. Может быть, правда, чувствует себя неважно?

— Да, — он хмыкает, — водички за стол принеси.

И в тот самый момент, когда бывший парень протискивается мимо меня обратно по коридору, в его руке вспыхивает экраном телефон. А я очень четко вижу на нем уведомление о подаче такси.

— О, Господи! — Приваливаюсь спиной к стене и, усмехаясь, подкатываю глаза. — Ты просто сбегаешь, именинник! Я передам твоей женщине стакан воды. Скажу, что от тебя, — добавляю ехидно.

— Только попробуй! — Неожиданно Артём сносит меня всем весом к стене и прихватывает за горло. — Только попробуй ей хоть что-то обо мне рассказать! — Его глаза полыхают нездоровым огнём. Но почему-то для себя я совсем не чувствую опасности. Артём боится, а значит шум, если я вдруг закричу, ему ни к чему.

Сердце тяжело ухает. В этот самый момент я понимаю, что мое девичье наивное чувство к нему догорело. Все. Истлело. Все кончилось, кроме брезгливости и сожаления, что у нас с ним останутся общие воспоминания.

— Я думала, что ты — принц. Мужчина. А ты — мальчик по вызову. — С горечью говорю ему прямо в лицо.

— Ах ты тварь… — пальцы бывшего парня сжимаются на моей шее крепче. Его губы вытягиваются в тонкую линию, подбородок начинает дрожать…

Вот теперь мне страшно! Я сглатываю вязкую слюну.

— Пусти! — Впиваюсь пальцами в его запястье, пытаясь отодрать от своего горла. — Иначе — закричу.

Он давит так сильно, что перед глазами начинают бегать мушки.

— Чертова монашка принципиальная… Я сам буду решать, где и как мне себя вести. И в том числе с кем! — Он приближается и рычит мне в самое ухо… Пульс начинает колотиться в висках.

А дальше все будто переворачивается. Артём отлетает от меня и бьется затылком об противоположную стену.

— Руки от девочки убрал, шакал!

От шока, я не сразу, но все-таки узнаю в заступившемся за меня мужчине Ивана. Тихонечко сползаю вниз по стене и прикрываю руками лицо. Мне все равно, что Грозный сделает с Артемом.

Я слышу звук нескольких глухих ударов, пеликанье рации охраны и суету мужских ботинок.