Серая мышка для босса
Что может быть мерзее звука будильника в будни? Правильно. Только звук телефонного звонка ранним утром в выходной.
Не до конца вырвавшись из объятий сна, я никак не могу нащупать мобильник. Стремясь продлить приятный вечер, вчера я устроила себе домашнее спа и легла глубоко за полночь. Теперь вот даже разлепить глаза не могу.
Предательский гаджет нащупывается под подушкой.
Скорее всего я не просыпаясь автоматически засунула его туда, чтобы не мешал. Высвечивается незнакомый номер. Если сейчас мне предложат срочно успеть до закрытия «Санлайта», я кого-нибудь убью. Понятие «просыпающаяся агрессия» наполняется для меня новым смыслом. Очень хочется просто вырубить звук и снова провалиться в сон. Но осознание, что это может быть чем-то действительно важным, заставляет меня принять вызов.
– Елизавета Валерьевна?
Так. Это скорее всего продажник какого-нибудь банка. Кредит будет впаривать. Голос приятный, низкий, даже немного будоражащий. Словно продолжение моего не слишком пристойного сна. Со знакомыми властными нотками. Где они берут мужчин с такими голосами? Надо класть трубку, а то сейчас я у него все куплю, все оформлю…
– Елизавета Валерьевна, вы меня слышите? – голос снова врывается в омлет из моих мыслей.
Я осознаю, что, ничего не отвечая собеседнику, просто молча его слушаю.
– Елизавета Валерьевна, я слышу, как вы сопите!
Мужик, ну не соображаю я по утрам! Поговори еще, а я посплю под этот шикарный баритон.
– Это вы сейчас мне?
Сон слетает с меня мгновенно. Ох, ты черт! Я, что, вслух сказала?
– Извините, это я не вам, – начиная соображать, что это кто-то по делу, резко исправляюсь я.
– Вы сейчас в состоянии меня слушать?
И вот тут меня накрывает ужас. Конечно, голос тебе знаком, Лиза! Это твой шеф! Я рывком сажусь на постели. Сердце колотится, словно я проспала. Я в панике смотрю на настенный календарь с австралийскими пожарными, который мне привезла подруга. Не проспала. Суббота.
– Да, Егор Кириллович. Конечно. В состоянии, - блею я. Вру. Ни одной мысли в голове, все остались на подушке.
– Айтишники должны были передать вам для меня токен с цифровой подписью. Он в офисе или у вас на руках?
– Токен? – бестолково переспрашиваю я. Вместо того, чтобы вслушиваться в вопрос, мой мозг сосредоточен на решении иной задачи: определить, гневается ли на меня начальство.
– Токен, – терпеливо повторяет Раевский. – Он у вас или в офисе?
– Э… у меня, – беру я себя в руки наконец. И тут же зеваю. У меня на нервах бывает. Молодец, Лиза!
– Вы, что, там спите? – подозрительно уточняет Раевский.
– Извините, – бормочу я. – Больше не повторится.
Этот смешок мне сейчас слышится, или Раевский и впрямь надо мной смеется?
– Ну-ну. Приготовьте токен. И прошу вас снова не впадать в анабиоз. Я набираю ваш номер уже третий раз. Предпочитаю, чтобы подчиненные брали трубки сразу, когда я им звоню.
– Да-да, никакого анабиоза, – уже роясь в сумочке в поисках проклятого токена, послушно повторяю я.
– Ждите, Елизавета Валерьевна.
На этом Раевский отключается, а обалдевшая я остаюсь стоять посреди спальни с зажатой в кулаке флешкой.
Проверяю время на телефоне. Пятнадцать минут седьмого утра!
Вандал! Нет. Тиран! Точно. Не зря про него так говорят.
«Вы, что, там спите?» – мысленно передразниваю я. И, вспомнив, что несла я сама, тут же хлопаю себя по лбу. Блин, да он, наверно, вообще решил, что я идиотка.
Ладно, в понедельник попробую реабилитироваться в его глазах. Месяц, Лизок. И ты поедешь в отпуск как все белые люди.
Нет, ну надо же так испоганить начало выходных! Объявляю миссию «Спасти субботу рядовой Морозовой». Раевский велел ждать, стало быть, скоро прискачет его водитель. Вручить токен – дело двух минут. После этого у меня есть все шансы снова уснуть и, как и планировала, дрыхнуть часов до десяти. С тоской кошусь на свою постельку.
Стоп. Адрес! Надо написать ему адрес. Но писать Раевскому мне совершенно не хочется. Почему-то страшно. Да что я себя уговариваю? В конце концов, он уже наверняка поднял с кровати директора по персоналу, та подняла какую-нибудь несчастную кадровичку, которая быстро сгоняла в офис и выяснила для небожителя мой адрес.
Коря себя за трусость, я нерешительно верчу мобильник в руках, но ограничиваюсь только тем, что забиваю номер Раевского в память телефона. И мелодию на него надо поставить какую-нибудь особенную. Мой выбор падает на имперский марш из «Звездных войн». Самое оно.
Не зная куда себя деть, я вместе с токеном пристраиваюсь на пуфике в коридоре. Периодически проваливаюсь в дрему и ругаю на чем свет стоит дурного начальника.
Домофон оживает примерно минут через двадцать.
Здраво рассудив, что никому кроме гонца Раевского понадобится в это время суток я просто не могу, без лишних вопросов нажимаю на кнопку допуска. Подбадриваю себя тем, что еще десять минут, и я снова воссоединюсь с моей теплой уютной кроваткой.