Красавица для миллиардера
Я пытаюсь сказать, что не привыкла к такому, не нужно и… Но тут звонит его телефон, он берет трубку, чуть хмурится и принимает вызов. Жестом показывает, что выскочит из бутика. И каким-то образом дает понять, чтобы я не отвлекалась на него и выбирала себе одежду.
Некоторое время я неуверенно топчусь возле вешалок с нарядами, но всё же женское любопытство берет верх. Поэтому через некоторое время я осторожно беру приглянувшееся платье. Белое, изумительного качества, с серебристыми волнами на плечах и подолу. Кручу в руках туда-сюда, прикидывая, что можно будет носить и в обычные дни, и, если потребуется, на какое-то торжество. Буду выглядеть одновременно скромно и стильно.
Нахожу ценник и замираю, еле слышно охнув. Этот вот ноль… он тут явно лишний. Не может быть, чтобы платье столько стоило. Это же просто ужас какой-то! Да я месяц на эти деньги буду жить, если не два!
Хочу уже вернуть вещь на место, как ко мне подплывает продавец. Улыбается так ослепительно, что хочется надеть черные очки и даже за ними зажмуриться.
- Добрый день! Чем могу вам помочь? – медовым голосом поет меня и в то же время оценивает с ног до головы.
Кажется, я даже могу услышать щелчки её персонального счетчика, который оценивает стоимость моей одежды. Губы продавца по-прежнему улыбаются, но в глазах ледяная пустошь. Так и читается: «Дешёвка, ты перепутала двери. Для таких как ты тут ничего нет и никогда не было. Повесь платье и вали отсюда».
- Я… - неуверенно начинаю, чувствуя, как внутри зреют возмущение и протест. Какое право она имеет так на меня смотреть?
- Девушка, вы, наверное, ошиблись, - с вкрадчивой мягкостью отвечает продавец и аккуратно забирает вешалку из моих дрогнувших пальцев. – Масс-маркет тут на пятнадцатом этаже.
