Цвет греха. Алый

Не могу отпустить…

Я в самом деле безумна?

Возможно…

Мы оба.

Едва ли минута проходит, а моя персональная пропасть, сотканная сплошь из грехов, снова близка.

С такой интенсивностью мои внутренние мышцы сжимаются…

В глазах опять меркнет…

Пик наслаждения — одновременно, один на двоих.

Ему вовсе не совестно. Кай с шумом выдыхает. Утыкается носом мне в шею. Сжимает в объятиях плотно. Обеими руками. Будто опасается, что я всё-таки сумею выбраться, а потом избавлюсь и пропаду. Так проходит ещё одна наша последующая совместная минута. В той тишине, что самим своим существованием непреклонно рушит былое. А он так и не отпускает. Медленно и ласково гладит меня по спине. Странно, но прикосновения и впрямь успокаивают. Дарят странно умиротворяющую негу.

А может я слишком опустошена, чтобы чувствовать ещё хоть что-либо, кроме этих прочных и как капкан надёжных объятий. Не теперь, когда все мои силы снова ушли. И не тогда, когда:

— Хоть что пусть делает. Мне всё равно. Я тебя не отпущу, — вкрадчивым, чуть хриплым голосом раздаётся над самым моим ухом от Кая. — Ни за что. Не хочу. И не могу. Ты — только моя.

Напоминание?

Чтоб не забыла.

Не просто обещание…

Нет.

Всё куда хуже.

Слишком уж убедительно звучит…

Не позволяется даже на миг сомневаться…

Это — мой окончательный приговор.